И чем так заинтересовал этот типчик немцев? А особенно Вилли и его новых друзей из этой спецслужбы, что занималась всяким оккультизмом? Кто он, ангел? Демон?
На лицо — типичный русак. Ну, черты лица правильнее, чем положено. Аристократичнее, что ли? Можно сказать, что симпатичный. Волосы — светлые, прямые, глаза — голубые. Шрамов — нет. Только на шее — повязка. Вот как его парализовало! Как не умер? Работает только правая рука и правая нога. Сидеть не может. Как и говорить. Одет так же, как и мы все, — кое во что.
Врач качает головой на призывный взгляд немцев в чёрной форме.
Замечаю неосторожный взгляд на меня, тут же отводит глаза. Ага, я в их раскладе! Осталось понять, что за расклад и почему я в нём? Хотя, почему — ясно. Вилли. Он меня всё же узнал, сука! Но в каком качестве узнал? Как того недобитого, что тащил попаданца по болотам? Как Медведя? Или как попаданца? А что? Я «за базаром не слежу». Часто пробалтываюсь. Умный сложит два и два.
— А может, его интересует именно твоё умение сопровождать ценные грузы? — сказал Громозека.
Вот он! Появился, глюк настырный! Сидит рядом, в носу ковыряет, ножками в блестящих хромовых сапогах покачивает.
— Ты на что намекаешь?
— Ну, он же видел, что ты вёл необычного человека. Может, хочет, чтобы ты и этого куда отвёл.
Я ухмыльнулся.
— Ты помнишь, как я его довёл? Не слышал — я никого не довёл. Никого!
— Не о том думаешь.
— Ты мой глюк! Ты мне ещё поуказывай, о чём думать! Брысь под лавку! Глюк позорный!
— Перебьёшься! Посмотри на его левую руку. Ту, что бревном лежит.
Посмотрел. Татуировка. Котёнок или какое-то другое кошачье существо с лицом сфинкса лежит, свернувшись клубком. Очень качественная и чёткая татушка. И что?
— И что? Блин, командир, ты когда головой работать начнёшь? Я — твой глюк, я, по определению, не должен думать за тебя!
Громозека наконец выковырнул что-то из носа, вытер об штаны, спрыгнул со своего насеста, но до пола не долетел — растаял в воздухе.
Ага, опять слинял! А я, значится, тут больную голову напрягай! Бедная, бедная моя голова! Как же ей досталось за этот год в этом мире!
Так, погоди! В этом мире! Вот — ключ!
В этом мире татуировки не особо приняты среди, так скажем, европейцев. А прямо говоря — среди бледнолицых. Тату тут презренно именуются наколками и носят сугубо описательный характер. По тату ты можешь узнать имя владельца, место его службы или отсидки, принадлежность к особым кастам, типа наколок электриков в подмышечной впадине, срок отсидки и его положение в воровской иерархии. То есть наколки — как паспорт — сугубо информативный документ. А котик? Украшательство! Не вписывается.
Ну и что? Из всякого правила должны быть исключения. Может, этот Пяткин — тоже сильно оригинальный человек? Ну, вот, захотелось ему! И что? Тату и тату. С кем не бывает? Был на юге с дамочкой, зашли в тату-салон, она его уломала, чтобы он потом уломал её. Вот и ходит теперь с легкомысленным котёнком в полруки. Законом не запрещено.
Голова разболелась невыносимо. А мясник местный только рассмеялся в лицо. Обезболивающее? Забудь! Тут только наркоз вносится молотком по темечку. Даже спирта нет. Можешь покурить полупревшую солому — в том смысле, что курить так же нечего. Да, и спички детям и пленным — не игрушки.
Вышел на воздух. Перемещаться внутри периметра лагеря не запрещалось. Не приветствовалось, но и не препятствовалось. Немцы вообще не лезли в периметр. Тут для этого шавок хватало. Хивики, предатели, ссучившиеся и другая мразь тут устроили порядок похлеще гулаговского. Так что мне, болящему, никто ничего не говорил. Ходи себе. В столовку не лезь до обеда, да к периметру не подходи. И вообще — не отсвечивай. Прикинься ветошью. Так я и сделал.
Но порция кислорода мне не принесла облегчения. Наоборот. К разламывающейся от боли головы прибавилась боль от света в глазах, боль в руке, в разбитом лице, в отбитых почках, в посечённых ногах.
Я взвыл, проковылял обратно десять шагов до своей шконки и рухнул на неё грызть прошлогоднюю солому. От боли, от голода, от отчаяния. Не помогает солома. Может, не того сорта? Ячменная была бы лучше? Ну её, от неё ещё больше бы всё чесалось.
К темноте припёрлись эти трое — Пётр-Апостол, Крыс и Авторадио. Пожрать принесли. Они ходили на работы, весь день какие-то доски перегружали с вагонов в машины. Там их покормили, вот они и прихватили мне. Заботливые какие! Палитесь, ребята. Хотя, если бы не чекистское натаскивание меня на измену, принял бы за чистую монету. За доброту душевную.
— Благодарствую, конечно, но чем обязан? — удивился я.
Вот так вот — подсадила меня «кровавая гэбня» на паранойю!
