– Папаша, – ласково сказал Болт. – Вы плохой мальчик, папаша.
Папаша замычал.
Сизый, опухший, всклокоченный, он на четвереньках стоял посреди прихожей. Один ботинок валялся в углу, грязной подошвой вверх. На то, чтобы снять второй, папаши не хватило.
– Скверно, – вздохнул Болт. – Очень скверно.
В шестнадцать лет Болт вымахал орлом. Не то что в двенадцать, и даже в тринадцать, когда папаша лупцевал его, ледащего дохляка, до полусмерти. За любую провинность, да. Провинность чаще всего существовала исключительно в воображении папаши, но когда воображение тонуло во хмелю, Болт- старший не слишком-то отличал реальность от вымысла.
– Я вами недоволен, – Болт наступил папаше на палец.
Папаша издал стон.
Болт прислушался к стону. Затем он прислушался себе, к собственным ощущениям. Странное дело! – Болт не испытывал удовольствия. Казалось бы, вот оно, удовольствие, наклонись и подними, ан нет! И волосы, волосы на затылке, да. Болт стригся коротко, и волосы на затылке стояли дыбом, колючей щетиной, как у волка, почуявшего опасность. В прихожей кто-то был. В смысле, ещё кто-то, кроме Болта с папашей. Зуб даю, подумал Болт. Там, в углу, рядом с треснутым зеркалом…
Рядом с зеркалом никого не было.
– Эх, папаша…
Болт шагнул к стойке с зонтиками. Он прикупил эту чёртову дюжину зонтов оптом – на распродаже хламья в Ланденау, по бросовой цене. Никто уже тыщу лет не прятался от дождя под куполом из полиэстера, прошитым ломкими суставчатыми спицами, похожими на лапы насекомого. Все нормальные люди ходили в силовых «непромокайках», и Болт в том числе. Зонтики требовались Болту не от дождя, а для удовольствия, которое сегодня запаздывало.
Болт выбрал зонт. Цвет: красный, в крупный белый горох. Шток крепкий, граненый. Гнутая рукоять: пластик, крытый резиной. Самое то, гадом буду.
– А ну-ка…
Болт огрел папашу зонтом по спине. Папаша ткнулся носом в пол. Никакого удовольствия. От слова «совсем». Вообще ничего: любых чувств, приятных или неприятных – ноль на выходе. Болт поразмыслил, с чем бы это сравнить, и сравнил с овсяной кашей на воде. Овсянку он ненавидел.
– А ну-ка, – повторил Болт.
Нифига. Ненависть тоже куда-то запропастилась.
И этот, который типа в углу. Стоит, пялится. Угол пустовал, но Болт точно знал: стоит. Разглядывает Болта с профессиональным интересом энтомолога – Болт знал, кто такой энтомолог – заприметившего любопытную букашку. Прикидывает: не насадить ли брюшком на иголку?
Бить папашу расхотелось. Болт дал разок, вполсилы, чтобы проверить, и убедился: расхотелось. Папаша ворочался, кряхтел. Болт торчал над ним столбом с дурацким первобытным зонтом в руках, в кроссовках на плотной рубчатой подошве, с кастетом в кармане. Болт имел возможность оттянуться по полной, за все свои детские мытарства, и не испытывал ни малейшего желания это делать.
И взгляд из угла.
Болт дорого заплатил бы, лишь бы
– Вот, – сказал Болт.
Он вернул зонт на стойку.
– И вот ещё…
Он разулся. Сунул ноги в шлёпанцы. Бросил кастет между зонтами.
– Чего лыбишься, придурок?
Придурок не ответил. Придурка не было.
Придурок был.
Ругаясь вполголоса, Болт потащил обмякшего папашу в спальню. Чувства возвращались: по капельке, по граммулечке. Болт словно оттаивал. Сказать по правде, эти новые чувства начинали ему нравиться. Не меньше, чем месть. Ну ладно, меньше. Чуть-чуть меньше. Уже почти вровень.
Может, завтра понравятся больше.
– Эх, папаша! Козёл вы, папаша…
Уложив папашу на кровать, Болт принялся стаскивать с него одежду.
– Как спалось, Уве?
– Отлично, господин Сандерсон.
– Гюнтер. Просто Гюнтер.
– Отлично, Гюнтер. Как у мамки под боком.
– Что-то снилось?
