– Так и есть. Весна там наглая, зелень всюду…
– Посмотри в окно, – обрывает шумный. – Ну же?
И только тут понимаю: лес жёлтый! Осень! Уже хуже. Если осень…
– То там за лесом – Болотная пустошь, Осенняя губерния, – бормочу. А мысль уже дальше бежит: там ещё неизвестно, что лучше – она или Подземелья Шильды?
– А если я скажу, что там, за лесом, хутор Грибной. А ещё дальше – село Демьяновка. И никакой Болотной пустоши или Цветущего луга и в помине нет?
– Как нет? – и зеньками – блым-блым.
Врёшь, гад. На «слабо» берёшь!?
– А так, Мария Юрьевна. Вы всё придумали. Это лишь посттравматический синдром, амнезия и замещение личности. Не очень приятно, но поправимо…
– Я не Мария! – уже злюсь. – Юдифь, слышите, Юдифь! Не смейте менять моё имя!
– Тише-тише, – он примирительно поднимает ладонь. Пальцы такие тонкие, что на свет можно косточки позырить. Жуть. Он бы в Залесье точно не выжил. – Конечно же, Юдифь! Персонаж книги Сергея Адова «Битва за розу», так? Этот текст, со слов вашего отца, даже в анамнез вписан.
Гляжу на него – и не врублюсь никак, кто из нас псих? Книга Адова? Книга только одна – Божественная. Это и говорю.
Он вроде понимающе кивает.
– Да, помню. Так там и было. Про Данте. Да. Читал я эту вещицу Адова, весьма занятная. Вот только автор – как в воду канул. А пираты утащили текст и теперь наживаются. Эта книга уже хуже вирусной рекламы.
Прокашливаюсь. Тянусь за стаканом с водой.
Шумный вежливо помогает.
Лыбится.
– Не бойтесь. Теперь мы знаем причину, а следствие исправим легко. Вы скоро вернётесь.
Хлопает по коленке, ставит стакан на тумбу и встаёт.
– Отдыхайте. Покой – путь к умиротворению. И к себе.
Уходит, а мне не до сна. Мало что поняла, но одно точно: они хотят, чтобы я поверила в Марию.
Хотят грохнуть, сволочи. Точняк.
Но вот только у меня пока нет в планах умирать.
Осторожно выхожу в коридор. Вспоминаю, как Гиль учил неслышно ступать. Скучаю по Гилю. И приходит Тотошка. Баба Кора. Все.
Сползаю.
Затыкаю рот кулаком, чтобы не выть.
Устала… так устала …
Одна…
Ненавижу одиночество!
Стараюсь реветь про себя. Глотаю всхлипы.
Кто-то трогает за плечо. Подрываюсь.
Толстый.
Из лабораторий.
Шикает на меня и протягивает руку:
– Идём.
– Но как?
– Потом, скорее. Там машина.
И становится легче. Потому что друг. Второй, после Петровича здесь.
Пыхтит. Бежит впереди.
Спаситель, блин.
Вырвемся – зацелую. Вот.
Только жаль, с Петровичем не простилась – уходим через другую дверь.
Хватаюсь за ручку, рукав ползёт вниз. И тут впервые замечаю его: обвивает руку. Чёрно-красный. Тело гибкое. В чешуе. Крылья летучей мыши. А морда клыкастая, с рогами. Зырит внимательно. Всё знает.
Ангел…
