Утопая в кипучей моче,
Где скрежещет огнями Арбат —
По из’езженным кочкам ночей
Расшвырялся по свету набат.
Пусть исступлённых стихов коса
Сбрить эту оспу спрессованных пней…
Мне ли, поэту, окурки сосать
Испепелённых дней?
Мне ли для юности строить гробы
Словно голодный индус,
Если на черном столе судьбы
Бит моей жизни туз?
И суждено-ль мне средь грома «распни»
Вспенив стихов кипяток —
Вымыть прогорклые дни
Как носовой платок?
Распахнувшись рекламой
О хламе
Мострест
Над потухшей кометой своей головы —
Добровольцем полезу на крест
Всех перекрестков Москвы.
Лишь бы земной
Измотавшийся Шар
Нежно притиснуть к груди
Лишь бы со мной
Вселенский пожар
Новых людей родить!
Дальше — хоть рельсы,
Хоть кожу виска,
Браунинг, пулей целуй.
Лишь бы белье этих дней полоскать
Ядом поэзных струй…
Июнь 1923.
Москва.
ЧЕРТОПОЛОХИ ЗЕМЛИ
