Любить Не модно (СИ)

— Закроем тему. Глупый разговор.

— Так я ведь вообще молчала, — вновь смеётся, демонстрируя ямочки на щеках, и мне невольно улыбнуться хочется. — Так что… что этот… ну этот,{ Дмитрий Александрович}… Странный он. И «Клевер» этот… странный, — запинаясь, бурчу себе под нос, с неоправданным интересом рассматривая надпись ручкой на парте «Вали в свою Америку, сука»! Верх культуры.

— Почему странный? Митя обычный. Хороший парень, — будто бы со знанием дела заявляет Женя, хватает стирку и принимается избавлять парту от надписи. — Музыку любит сильно, вот и преподаёт её кому-то вроде нас… Музыкальной школы-то в городе нет. А у Мити рок-группа своя, они в «Клевере» по вечерам выступают. В основном с каверами, но бывает, что и своё играют.

— А по утрам он чего в «Клевере» трётся?

— Так работает ведь.

— Разве? — хмурясь, наблюдаю, как Женя не теряет надежды стереть все чернила до остатка. — Я слышала, что нет.

— Слышала?

— Ну, да, — отвожу взгляд от неловкости момента и тут же себя корю за это. С чего вообще мне неловкость испытывать?..

— А! — Женю будто великая мысль посещает. — Так он там не числится! Зарплату не получает, просто помогать Алине приходит. С разгрузкой, или доставкой товара. С поставщиками переговоры ведёт и так далее.

— И не получает за это деньги? — брови невольно на лоб лезут. Он что, травой и свежим воздухом питается?

— Отказался видимо, — пожимает плечами. — Я не знаю этого, Кристин. Знаю, что он Алинке с «Клевером» днём помогает, а по вечерам, когда работает бар, концерты организовывает.

— Бар, — киваю, ничего не понимая, и сверлю взглядом одну точку в парте.

— Днём – кафе. Вечером – бар. Всё просто, — решает пояснить Женя. — Город у нас маленький, вот и приходится крутиться.

— И даже разрешение есть? — придирчиво глаза сужаю.

— Да, конечно есть. Как бы ещё они работать могли?

Ну вот вроде и ясно всё. Да не очень.

— «Клевер» - кафе отца Алины. Он умер несколько лет назад от инфаркта. Так что она там с тех пор и директор, и владелец, и администратор в одном лице.

— И продавец.

— Продавец только по утрам, когда я в школе.

— Аааа…

СТОП.

— В смысле? — круто разворачиваю к ней голову, и ещё жду долгих несколько секунд, пока Женя любуется чистенькой партой, собирая крошки от стирки в ладонь, а затем отвечает:

— Я разве тебе не говорила?

— Да вроде нет.

— Я работаю в «Клевере». До пяти часов вечера примерно, когда как получается.

— Офигеть.

— ОФИГЕЕЕТЬ! — звучит с соседнего ряда голос, от которого мне непреодолимо хочется поморщиться, а следом оглохнуть. — Только посмотрите: Принцесска и Нищенка теперь подруги! Сейчас растаю от умиления…

Одариваю Жанну невыразительным взглядом, а мысленно отмечаю, что немножечко «подтаять» не помешало бы её заднице. Как минимум.

— Не ведись, Кристин, — тут же шепчет мне Женя. — Она тебя провоцирует.

— Меня? Так ведь не меня оскорбили.

— А… ну, да… хотя, да… Ты права… — Лицо Жени тут же заливает краска, а взгляд наполняется таким смущением, от которого даже мне неловко становится.

— Эй! Нищенка! — продолжает кудахтать курица. — Там тебя мать звала! Наверное, хочет, чтобы ты помогла половую тряпку отжать!

И половина из присутствующих в классе взрывается от смеха, тут же обращая весёлые взоры к Жене, словно та - пугало на кукурузном поле, но настолько нелепое, что ни одна ворона его не боится.

— Моя мама в школе уборщицей работает, — считает нужным сообщить мне Женя, в то время, когда я даже и не думала о подобном спрашивать. Несмотря на всё смущение и понурый взгляд в парту, ещё объяснять что-то пытается?..

— Зря ты со мной села, — выдыхаю обречённо, глядя на красное, как помидор, лицо Жени. — Я ведь говорила тебе… Теперь и ты получать будешь.

— Да я и раньше получала. Не привыкать, — украдкой поглядев на меня, смущённо, но, чёрт, так горько улыбается, что клянусь всем на свете, у