серебром,Немой, как в руках ювелира,А издали слышался гром,Катившийся из-за полмира.Покоилась люстр тишина,И в зареве их бездыханномИграл не орган, а стена,Украшенная органом.Ворочая балки, как слон,И освобождаясь от бревен,Хорал выходил, как Самсон,Из кладки, где был замурован.Томившийся в ней поделом,Но пущенный из заточенья,Он песнею несся в проломО нашем с тобой обрученьи.*****Но он был любим. НичегоНе может пропасть. Еще мене –Семья и талант. От негоОстались броски сочинений.Ты дома подымешь пюпитр,И, только коснешься до клавиш,Попытка тебя ослепит,И ты ей все крылья расправишь.И будет январь и луна,И окна с двойным позументомВетвей в серебре галуна,И время пройдет незаметно.А то, удивившись на миг,Спохватишься ты на концерте,Насколько скромней нас самихВседневное наше бессмертье.1931

«Весенний день тридцатого апреля…»

Весенний день тридцатого апреляС рассвета отдается детворе.Захваченный примеркой ожерелья,Он еле управляется к заре.Как горы мятой ягоды под марлей,Всплывает город из-под кисеи.По улицам шеренгой куцых карлицБульвары тянут сумерки свои.Вечерний мир всегда бутон кануна.У этого ж – особенный почин.Он расцветет когда-нибудь коммунойВ скрещеньи многих майских годовщин.Он долго будет днем переустройства,Предпраздничных уборок и затей,Как были до него березы ТройцыИ, как до них, огни панатеней.Всё так же будут бить песок размякшийИ на иллюминованный карнизПодтаскивать кумач и тес. Всё так жеПо сборным пунктам развозить актрис.И будут бодро по трое матросыГулять по скверам, огибая дерн.И к ночи месяц в улицы вотрется,Как мертвый город и остывший горн.Но с каждой годовщиной все махровейТугой задаток розы будет цвесть,Все явственнее прибывать здоровье,И все заметней искренность и честь.Все встрепаннее, все многолепестнейЛожиться будут первого числаЖивые нравы, навыки и песниВ луга и пашни и на промысла.Пока, как запах мокрых центифолий,Не вырвется, не выразится вслух,Не сможет не сказаться поневолеСозревших лет перебродивший дух.1931

«Столетье с лишним – не вчера…»

Столетье с лишним – не вчера,А сила прежняя в соблазнеВ надежде славы и добраГлядеть на вещи без боязни.Хотеть, в отличье от хлыщаВ его существованьи кратком,Труда со всеми сообщаИ заодно с правопорядком.И тот же тотчас же тупикПри встрече с умственною ленью,И те же выписки из книг,И тех же эр сопоставленье.Но лишь сейчас сказать пора,Величьем дня сравненье разня:Начало славных дней ПетраМрачили мятежи и казни.Итак, вперед, не трепещаИ утешаясь параллелью,Пока ты жив, и не моща,И о тебе не пожалели.1931

«Весеннею порою льда…»

Весеннею порою льдаИ слез, весной бездонной,Весной бездонною, когдаВ Москве – конец сезона,Вода доходит в холодаПо пояс небосклону,Отходят рано поезда,Пруды – желто-лимонны,И проводы, как провода,Оттянуты в затоны.Когда ручьи поют романсО непролазной грязи,И вечер явно не про насТаинственен и черномаз,И неба безобразье –Как речь сказителя из массИ женщин до потопа,Как обаянье без гримасИ отдых углекопа.Когда какой-то брод в груди,И лошадью на бродеВ нас что-то плачет: пощади,Как площади отродье.Но столько в лужах позадиЗатопленных мелодий,Что вставил вал, и заводиМашину половодья.Какой в нее мне вставить вал?Весна моя, не сетуй.Печали час твоей совпалС преображеньем света.Струитесь, черные ручьи.Родимые, струитесь.Примите в заводи своиОколицы строительств.Их марева – как облакаЗарей неторопливой.Как август, жаркие векаСкопили их наплывы.В краях заката стаял лед.И по воде, оттаяв,Гнездом сполоснутым плыветУсадьба без хозяев.Прощальных слез не осушаИ плакав вечер целый,Уходит с Запада душа,Ей нечего там делать.Она уходит, как веснойЛимонной желтизноюЗакатной заводи леснойПускаются в ночное.Она уходит в перегнойПотопа, как при Ное,И ей не боязно однойБездонною весною.Пред нею край, где в пояснойПоклон не вгонят стона,Из сердца девушки сеннойНе вырежут фестона.Пред ней заря, пред ней и мнойЗарей желто-лимонной –Простор, затопленный весной,Весной, весной бездонной.И так как с малых детских летЯ ранен женской долей,И след поэта – только следЕе путей, не боле,И так как я лишь ей задетИ ей у нас раздолье,То весь я рад сойти на нетВ революцьонной воле.О том ведь и веков рассказ,Как, с красотой не справясь,Пошли топтать не осмотрясьЕе живую завязь.А в жизни красоты как разИ крылась жизнь красавиц.Но их дурманил лоботрясИ развивал
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату