До горизонта и обратно

дождя.

Снова осень пришла…

Снова осень пришла, снова птицы летят
за теплом и едой в край чужой и далекий.
Опустел луг и лес, стал беззвучен закат,
и уже не дерутся за гнезда сороки.

Так и люди – куда-то спешат и спешат…
Словно птицы, стремятся в уютные дали.
Как до этого жили, так жить не хотят,
а хотят – чтоб без слез, без забот и печалей.

Я бы тоже ушел, позабыв и траву,
и камыш на пруду, и поляну меж сосен…
Я без них, может быть, как-нибудь проживу,
только как же она без меня – эта осень?

На северо-запад…

На северо-запад, на северо-запад
колеса толкают друг-дружку.
На северо-запад, на северо-запад, —
звякает ложка о кружку.

Пусть дома я числюсь в пропащих,
но вслед за судьбой и мечтой,
дорогой меня увозящей,
спешу, несерьезный, смешной…
куда-то на северо-запад,
под волны вагонного храпа,
под стук пустоты подо мной.

Две линии серого блеска
видны мне внизу из окна,
где шпалы, как ветки подлеска,
мелькают и только луна,
в своем одиночестве строгом,
чиста пред людьми и пред Богом,
висит неподвижно одна.

Дождик плачет, плачет…

Дождик плачет, плачет, плачет,
делит мир на свет и мглу,
а печали в каплях прячет,
вниз скользящих по стеклу.

И, как время, он смывает
пыль, заботы, грусть и зной.
И назад не возвращает,
а уносит их с собой.

На окне, меж влажных стекол,
расплылась на блюдце соль.
…И уже почти не плохо,
и почти уже не боль.

И шумит уже потише
в одинокой пустоте
то ли дождь по старой крыше,
то ли чайник на плите.

Осенний сонет

Как тих ноябрь в своем начале,
он даже в лужах не хрустит
и, подражая мне, грустит
и, так же как и я, скучает,
и вроде любит, понимает…
И в путь со мной идти готов,
живя без гроз, без холодов,
но он судьбы своей не знает.
А как он нужен, золотой,
с теплом его, кошачье-рыжим,
с его росой, что ноги лижет,
с его, почти моей, судьбой…
И я бы взял его с собой,
да жалко – ведь умрет зимой.

Лидия Степанова г. Димитровград, Ульяновская область

Поэт и прозаик. Автор пяти изданных книг, в их числе – две книги стихов и сказок для детей. Лауреат Всероссийского конкурса «Проза – детям» им. Л. Кассиля, член Димитровградскои писательской организации «Слово», член Союза журналистов России.

Из интервью с автором:

Писать стихи начала еще в юности. Стихи пишутся как продолжение событий – внешних и внутренних. Творческая палитра – от любовной и пейзажной до гражданской и философской лирики. В прозе предпочитаю работать с малыми формами – рассказ и миниатюра.

Кроме литературного творчества, одним из увлечений является рисование и прикладное искусство (декупаж). А любовь к театру переросла в сотрудничество с театральными студиями Димитровграда в качестве сценариста.

В этой публикации представлен цикл «С природою на ты».

© Степанова Л., 2017

Завершается май

Завершается май,
Откружил хоровод лепестковый,
И вздыхай – не вздыхай,
Вот еще улетела весна.
Ты ее отпускай,
Прошептав благодарное слово.
Завершается май,
Красотой поделившись сполна.

Новых дней череда
Новых дел набросает с излишком.
Будем ждать мы дождей,
Чтоб спастись от июльской жары.
В темном небе звезда
Засияет безудержной вспышкой
И, тревожа людей,
Вмиг умчится в другие миры.

Только б снова успеть
Загадать мне благое желанье.
Встрепенется душа
От какой-то неясной мечты.
Только б грело и впредь
Легких, трепетных крыл прикасанье.
Только б я не спеша
Все смогла и понять, и узреть.

Завершается май…

Черемуховый дождь

Вот снова сердце будоражит пряный
Черемуховый запах за окном.
Весенние холодные туманы
Встают полузабытым давним сном.
Таится в них утраченная юность,
Прошедшая под соловьиный свист,
В том парке, где под саксофон и трубы
Мы бесшабашно танцевали твист.
Галантны были наши кавалеры,
И зная – любят девушки цветы,
Для нас, без соблюденья должной меры,
Ломали все черемухи кусты.
Черемуховый дождь в окно влетает,
Дурманя сердце, в юность уводя,
Где соловьиными ночами мая
Мы шли под шелест белого дождя.

Июнь

1

Июнь дарил свои нам чудеса:
Жук, словно брошь, светился на дорожке,
А в камышах звала кого-то кошка,
Ей тихим эхом вторили леса.
Кукушка нагадала мне года:
Жить долго-долго щедро обещала,
А иволга звончее, чем всегда,
Свое «фитиу-лиу» распевала.
Камыш так нежно-нежно