Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 4

тоска.

«Она хватала жизнь большими кусками…»

Она хватала жизнь большими кусками,
Жадно глотала, сократив горизонт.
Ночь выстужая, ела закат руками,
Предпочитая приборам хороший понт.

Я собирал за ней крупные крошки,
Протирал стол, ставил на место луну,
Был саблезубым ветром, ласковей кошки,
Думал лет двести так протяну.

Утро налил, нету в супнице мяса,
Что подвернулось то накромсал —
Душу пожертвовал с прошлым, не мялся…
Стол ждёт накрытый в подножье Валгалл!

«В Подмосковье горела свеча…»

В Подмосковье горела свеча,
Освещая Руси закоулки.
Шли вагоны тяжёлые гулко,
Мимо дома поклажу влача.

Неизменно скрипело перо,
Посчитав поездов протяженье,
Революций рисуя броженье
Вдоль обрыва судьбу провело…

…Сад. Берёзы без ласки грустны,
Хулиган распоясался рваный.
Как на службе монашки – герани
От окна гонят тень новизны.

В дом струится поток прихожан,
Там для них, что не вещь то икона:
Стол лохматый стоящий в наклоне,
Он склонился к его падежам,

Знавший Скрябина старый рояль
И сапог с утолщённой подошвой,
То падение с лошади в прошлом
В кабинет заточило печаль,

Но в печали пера за столом
Так вся жизнь поездов отражалась,
Что до сути, до самой, лишь малость
Остаётся над белым крылом.

«Порвалась ведущая стропа, ослабла тяга…»

Порвалась ведущая стропа, ослабла тяга.
В городе, где тесно для крыла, пропал бродяга.
Видел поле, но не дотянул до края тени.
И теперь вокруг тяжёлый гул стальных растений.
Шёл он в горы… в интернет – сети, согнув колени,
А в дыму пытались зацвести кусты сирени,
И пока стропу на чердаке латал годами,
Переулками трусил шакал, скрипя зубами,
Пожирал высокие слова, сирень и горы
И чернела рваная стропа гнилым укором.

«Я научил её любить, быть сукой верной…»

Я научил её любить, быть сукой верной,
Она в иглу вдевала нить и ту манерно,
Жила по нотам, напоказ, изнанку пряча.
И время распрямилось враз в коня из клячи,
Цвета раскрылись из семи в сто семь оттенков,
Но мы и доброе смели, ломая стенки…

Конь выдохся без фуража, цвета поблекли,
И не осталось ни шиша, сгорело в пекле.
Тоска в глазах, хотелось выть, прощались пышно.
Я научил её любить, но жить не вышло.

Елизавета Титоренко

Родилась 28.07.1993 г в г. Кемерово, где живёт до сих пор. По образованию – историк, закончила университет в 2015 году, работает учителем в школе, но в данный момент в декретном отпуске. Четырежды номинировалась на премию «Писатель года», два раза на премию «Наследие», кандидат в члены Российского союза писателей. В 2015 г. в Германии вышла книга «Русская православная церковь на территории Кузбасса в 1920-30-е гг.»

Страница автора ВК: https://vk.com/id280331914

Любви все возрасты покорны

Любви все возрасты покорны.
Хоть в двадцать, хоть в сорок лет.
Любить – женщины готовы,
Мужчины тоже – спору нет!

Любить все могут – без сомнений!
Без любви нет жизни на Земле.
Вершить ошибки, сожалея,
Не замечать чужой судьбы.

Великие открытия от любви совершают люди.
Это искренние чувства без фальши и лжи.
Подобных чувств никто не забудет!

Любви все возрасты покорны,
Теперь сомнений точно нет.
Любить хорошо! Это бесспорно…
Ради этих чувств стоит все потерпеть.

Надо беречь подобные чувства,
О любви забывать никак нельзя.
Любить – это искусство,
Прошу: помните об этом друзья!..

Александр Цуриков

Родился в городе Ростов-на-Дону. Преподает в университете. Инженер по образованию, автор изобретений, научных работ и учебных пособий. Является членом Литературного объединения им. Н.М. Скрёбова «Созвучие». Произведения публиковались в изданиях «Вдохновение», «Ковчег», «Порог-АК», «Творчество юных», «Техника – молодежи», «У камина», «Юный техник» и др. Лауреат Фестиваля творческой молодежи «Ростовское время». Рассказ «Первый день лета» вошел в лонг-лист интернет-конкурса «Живые истории-2013».

Первый день лета

На улицах, по которым ходили люди,
Валяются мертвецы.
Из объятий матерей, как рыб,
Уносит детей вода.
В городе гибнут люди,
Сердце печально!
Я посмотрел со стены,
Увидел трупы, плывущие по реке.
А я? И меня ждет та же судьба?

Эпос о Гильгамеше

Был полдень первого летнего дня. Вполне обыкновенного дня, подобных которому было много в этом году. Лучи горячего ослепляюще-белого солнца освещали пыльные улицы древнего города. Мелкие облачка, словно шрапнельные разрывы, медленно проплывали по лазурно-голубому небу. Над раскаленным солнечными лучами асфальтом поднимались струи горячего воздуха.

Малышу шел седьмой год жизни. Ветер ласково обдувал его смуглую голову, покачивая завитки темных волос. Он весело топал по горячему асфальту