- Знаю, - улыбнулась женщина. На вид ей было лет сорок, она была в белом купальнике, на голове у неё была белая шляпа. – Я не критик. Пишу стихи. Издала шесть сборников стихов. У меня есть страничка на сайте «Стихи.ру». Зовут меня Олеся Орлова.
- Да! Я читал Ваши стихи.Даже рецензии писал...
- Серьёзно? Я на сайте уже десять лет и многих авторов знаю. Конечно, по сайту, не лично.
- А я семь лет, и тоже хорошо знаком с авторами, и тоже заочно. Мне нравятся стихи Саламатина, Надежды Бурцевой, Светланы Репетиной, Сергея Двойнина...
- Да! Мне тоже стихи этих авторов нравятся. А вот Светлана…
- Да, жалко. Светлана только начала писать глубокие по смыслу стихи, сильные, в каждой строке такая мощь и…
- А как Ваша фамилия?
- Эдгар Загорский-2!
- О! Помню Ваши необычные стихи. «Лунатизм», «Словно Пантера», «Сон, или Призрак», «Моё чёрное Я» и другие.
- Я польщён, Олеся.
- И помню, как обрушились на Вас авторы за то, что Вы на ленте рецензий разместили стихотворение «Под утро» о поэтах и падших женщинах. Я все рецензии прочитала и следила за вашей перепалкой. Честно говоря, я сама опешила! Как можно такое стихотворение выставить, да ещё на ленте рецензий. И ждала: вот сейчас, вот сейчас стих снимут с ленты рецензий и опустят «занавес»: «Стихотворение не отображается». Но его не убрали.
- Да. Вы, я вижу, серьёзно, конечно, как критик, в первую очередь, в курсе всего, что происходит на сайте.
- Не скрою, очень приятно и, главное, неожиданно вот так встретиться двум авторам. Я не критик.
- Ну, я думаю, не так уж неожиданно. Я знаю, что обо мне говорят люди. И Вы узнали мою фамилию, и… вот момент настал, - улыбнулся Эдгар, как бы разоблачая Олесю.
- Вы правы! От поэтов ничего не скроешь. Они чувствуют людей сердцем и обман тоже.
- Так Вы, Олеся, если мне не изменяет память, из Владивостока. Вы первыми читаете стихи на сайте, когда мы ложимся уже спать.
- Да. Живу на Второй речке. Муж, две дочери и один внук.
- Значит, одна дочь в разводе?
- Точно. Не сошлись характерами…
- Да, так это сейчас называют. А я служил на Второй речке. В школе связи. Потом на «точке», на самой высокой сопке, около города. Там пленные японцы проложили тоннели внутри сопки.
-Да. Это около старого кладбища. И вот ведь мир и вправду тесен. Школа, где вас обучали, находится рядом с нашим домом.
- Я прослужил на Тихоокеанском флоте два года. В морской авиации. У вас чудесная осень. Красивая. Особенно октябрь, когда деревья в тайге начинает разукрашивать осень. Вы правильно и красиво написали про осень. Вашу осень.
- Где бы ещё встретились два автора сайта «Стихи.ру», вот так, не в Интернете, а вживую. Пишите что-нибудь?
- Да, новые стихи. Пытаюсь доработать, а затем выпустить книгу.
- Нам нигде нет отдыха. Поэзия нас найдёт, где бы мы ни были.
- Олеся!
- Мама!
- Мой муж и дочь, старшая. Муж не ревнивый. Он хороший человек и любит меня. Я в позапрошлом году ездила сюда одна на двадцать дней. Отпустил. Доверяет.
- Значит, не даёте повода.Вы красивая, привлекательная.
- Спасибо! Вы, я заметила, на этом месте загораете каждый день после обеда. Так я Вам на днях, если Вас не затруднит, принесу макет нового сборника. Почитаете мои стихи. Мне интересно Ваше мнение. Мы улетаем пятнадцатого сентября.
- Хорошо.
- И принесите свои книги, если Вы взяли их с собой. На Вашей страничке, в разделе «резюме», написано, что Вы автор четырнадцати сборников стихов.
- Я привёз с собой книги. Я Вам их подарю.
- Олеся!
- Иду, иду. Муж знает, что мы говорим о поэзии. Иду!
Олеся встала, попрощалась с Эдгаром и пошла в сторону мужа и дочери, которые ждали её на берегу у моря, чтобы поплавать на надувных матрацах.
* * *
ЧЕРЕЗ ДЕНЬ ОЛЕСЯ СНОВА пришла. Они сидели и говорили о поэзии, о жизни, о том, как трудно издать книгу. О Шекспире, Пушкине, Лермонтове, как вдруг Олеся задала Эдгару вопрос:
- Эдгар, Вы приехали сюда на два месяца, чтобы написать какую-то книгу?
- Так говорят? – удивился он.
- Да, земля слухами полнится.
Он подумал про себя: может Света или горничная рассказала об этом подруге, та – другу, а он…
- Ничего не скроешь, - ответил Эдгар.
И он всё рассказал Олесе: о Камилле, о выставках, о том, что его любовь была художницей и Олеся может посмотреть её работы в Интернете. О том, что немало картин Камилла написала с его стихов. Он рассказывал Олесе целых два часа, словно пересказывал уже написанную книгу. Он даже удивился, как складно и последовательно у него получалось это. Рассказал и о последних неделях, днях его возлюбленной. О Цюрихе, эвтаназии. И о том, что прах её разбросан по склону, и показал это место.
- Что сказать, Эдгар, - вздохнула Олеся. – Можно, мы перейдём на «ты»?
- Согласен.
- Напиши, Эдгар, книгу. Ты сейчас её пересказал всю, не заметив этого. Вот так и напиши. И мне хочется прочитать её. Вышлешь один экземпляр. Я оставлю адрес. А вот макет моего нового сборника. Прочти. Мне будет интересно твоё мнение.
* * *
ЭДГАР ПОШЁЛ В СВОЙ НОМЕР. Переоделся. Спустился в столовую. Поужинал и вернулся в номер. Подошёл к столу. Сел за стол и стал смотреть на чистый лист бумаги. Дальше слов «Камилла. Первая часть» книга не продвигалась. Вдохновение не приходило. Он вспомнил слова Олеси, сказанные ему на пляже: «Эдгар, ты только что пересказал мне всю книгу. Теперь напиши её…» - «Легко сказать, да трудно сделать», - подумал он. Так и просидел он до восьми часов вечера, не написав ни строки. Встал. Походил по комнате. Принял душ. Почувствовал усталость. «Сегодня я много плавал, вот и устал», - произнёс вслух Эдгар.
Когда он лёг в постель, было десять часов вечера. Он лежал с закрытыми глазами и думал
