Я понимаю, что Айви все еще говорит, хотя крик был бы более уместным.
— ты должна жить. Двадцать один и замужем! Ты никогда не жила самостоятельно — никогда не обеспечивала себя сама! Ты ничего не знаешь об оплате счетов или ведение банковского счета, или всех этих вещах.
— У тебя это звучит, как клише. Словно он был моим папиком или кем-то в этом роде.
— Это все равно, что сказать, что Геббельс был немного расистом! — Она резко качает головой, чуть более драматично, чем ее обычная тактичность позволяет. — Он несомненно был папиком! Да, конечно, он был сексуальным, учитывая его загар и искушенность более зрелого мужчины. И богатым. Он заботился о тебе, хотя не всегда так, как должен муж.
— Ему едва исполнилось тридцать, когда я познакомилась с ним! И он любил меня. Он обращался со мной, как с принцессой. — Она бубнит что-то себе под нос, что-то, что я не могу разобрать. Когда я спрашиваю ее об этом, мне хочется взять свой вопрос обратно.
— Я сказала, как с гребаной Рапунцель, запертой в башне из слоновой кости!
— Это не правда — у меня была социальная жизнь. Я работала!
— В его кругах, где он мог присматривать за тобой. Фин, ты никогда не приезжала домой. Никогда не навещала меня, ни разу пока я была здесь, или в Америке, или на съемочной площадке. Только я гостила у тебя.
— Я думала, тебе нравилось навещать меня.
— Конечно нравилось. Жить в роскоши было сродни глазури на торте, но ты никогда не задумывалась, почему не поддерживала связь со своими друзьями из университета? Почему никогда и никуда не путешествовала без него?
В тот же момент я чувствую себя предательницей, потому что конечно задумывалась. Особенно после года нашей супружеской жизни, который был словно медовый месяц, но говорить о мертвых плохо как-то неправильно. Звучит жалко, но тогда это не могло не очаровать меня — быть любимой так сильно, что он не мог вынести разлуки со мной. Позже, возможно уже не так сильно. Потом это казалось, в лучшем случае, глупой отговоркой. В худшем — ложью, чтобы контролировать меня.
— Я думала, он тебе нравился, — тихо сказала я.
— Нет, он тебе нравился. Или ты его любила, как угодно, — говорит она, пренебрежительно махнув рукой. — Этого было достаточно, чтобы я держала рот на замке. Я терпела его, молчала и держала свои мысли при себе, потому что я тебя люблю, а он был твоим выбором. Но я ненавидела, каким снисходительным он был по отношению к тебе. Ты словно на цыпочках ходила вокруг него. Я ненавидела, каким по—тихому контролирующим он был. Ненавидела это, Фин.
— Мы много раз ругались по этому поводу, — бормочу я, не в состоянии встретиться с ней взглядом. — Было гораздо проще жить по его принципам. Слушай, — говорю я, мой голос звучит увереннее. — Я не была какой-то запуганной женой.
Это не первая ложь в его защиту, но выражение лица Айви настолько непреклонно, что я делаю в некотором роде признание.
— Знаю, он любил манипулировать. Но во всех успешных браках компромисс — это ключ.
Правда в том, что я считаю, что во всех отношениях один партнер уступает немного больше, чем второй, и так случилось, что мне досталась эта роль.
Я сразу же чувствую себя плохо; разыгрывать безутешную жену, когда я не имею права быть ею. Дело не в том, что я не скорблю, потому что я оплакиваю его, но мое горе не идет ни в какое сравнение с чувством вины, которое гложет меня ежедневно. А теперь я чувствую себя виноватой, потому что никогда не доверяла Айви, чтобы сказать ей, что я начала замечать все это. Виноватой в том, что у меня по-прежнему возникают такие предательские мысли, даже несмотря на то, что он умер.
— И даже теперь ты хочешь цепляться за это? За эту любовь? Даже после всего, что он натворил? — неверие отражается в ее тоне и на лице.
— Ты этого точно не знаешь. — Мое сердцебиение снова ускоряется. Я не хочу говорить об этом — это не значит, что я не думаю об этом каждый день.
— Я говорю не о его самоубийстве.
— Пожалуйста, не говори этого. — Я поднимаюсь с дивана, словно невидимые нити тянут меня вверх. Виновата. Виновата. Виновата. — Никто этого не знает наверняка. — Никто не может знать — это мог быть несчастный случай, и, если никто не знает, может быть, я смогу убедить себя, что это была не моя вина.
— О, детка, — мягко говорит Айви. — Ты должна посмотреть фактам в лицо.
— Я смотрю фактам в лицо — каждый день! Я рассматриваю вероятность, что он вышел на своей яхте в море, основываясь на одежде, оставленной на палубе. Может он решил искупаться, у него свело ногу, и он утонул? Может у него случился сердечный приступ? Или он сделал — сделал это намеренно? Сделал ли он — сделал...
— Я говорю не о том, как он умер. Я говорю о других вещах.
Вещах, которые довели его до самоубийства.
Замолчи. Просто перестань. — Я сжимаю руками виски, моя голова, кажется, сейчас взорвется. — Я не могу говорить об этом прямо сейчас, ладно? Просто не могу. — И я снова умоляю, опуская руки, обхватывая себя за талию и замыкаюсь в себе.
— Если не сейчас, то, когда? Ты не хочешь говорить со мной об этом. Ты отказываешься признать это. Даже когда реальность того бардака, что он оставил смотрит тебе в лицо. Каждый раз, когда ты запираешь себя в этой крошечной спальне, каждый раз, когда не решаешься купить себе кофе, задумываясь над балансом своего банковского счета. Он сделал это с тобой — он оставил тебя в этом состоянии неопределенности. Если бы не твоя подруга Сорайя, было бы еще хуже, ты могла оказаться в тюрьме. Ты ведь знаешь, что это правда.
— Я знаю, но не могу...Пока еще.
— Ты должна взять себя в руки, может посетить психоаналитика. И найти работу. Ты должна вернуться к
