– А кто невменяемый?
То ли мне показалось, то ли в Петиных глазах действительно мелькнул испуг.
– Террористы, – отрывисто известил он. Лицо осунулось, стало скорбно-жестоким. – Вспомни одиннадцатое сентября…
– А при чем тут…
– При том что в башнях-близнецах девять акционеров накрылось… Девять! Да каких! Не чета мне. Ради них и взрывали…
Совсем застращал.
– Иди ты к черту! – искренне сказал я, ощутив тем не менее холодок под ложечкой, а заодно и досаду на самозабвенного враля Петю.
– Я-то пойду, – зловеще хмыкнул он. – Только ты, смотри, за мной не увяжись…
– В смысле?
– В прямом! Сидишь тут со мной, беседуешь… А они, может быть, подкрадываются уже! Понимаешь, мы для них – враги рода людского…
– Мы?
– Акционеры. Мы у них, видишь ли, Солнце оттяпали! – Петя с досадой хлопнул себя по коленке. – Ну вот скажи, кто им мешал тоже пару соток прикупить?.. Но ты не трухай, – заверил он меня. – И мы, знаешь, не лыком шиты! Теперь к каждому охрану приставили. Ну, сам, чай, видел… Этот здоровый… на перекрестке…
– Ты же говорил, случайный прохожий!
– Может, и случайный… – помрачнев, откликнулся Петя. – А может, и нет…
И с той поры повадился ко мне на работу.
* * *Я наспех добил последний абзац, запер лабаз, и подались мы прямиком в «Трактиръ». Трапеза наша была весьма скромной: пиво и сушеные кальмары – все, естественно, за мой счет, поскольку в совет акционеров Петю, надо полагать, официально еще не ввели.
– Ну что? – полюбопытствовал я. – Молчат пока?
– Кто?
– Как кто? – Я даже слегка растерялся. – Эти твои… солнцевладельцы…
– Какие солнцев-в… – Кажется, он и впрямь забыл, о чем плел полторы недели назад. – А!.. Вон ты про кого… – Вспомнил, вдохновился, глаза вспыхнули. – Да уж лучше б молчали! Права уступить предлагают. На все пять соток.
– Дорого?
– Дорого.
– А ты?
Ответил не сразу. Глотнул пивка, зажевал волоконцем кальмара, прерывисто вздохнул. Судя по всему, финансовый соблазн, с которым в данный момент боролся обладатель пяти соток, был непомерно велик.
– Нельзя этого делать, – с трудом одолевая слова, проговорил он. – Съедят мелких собственников, и будет у них монополия. Монополия на Солнце! Ты прикинь на секунду…
И лицо его исполнилось гражданского мужества. Актер. Виртуоз. Я им даже залюбовался.
В следующий миг ожил мой сотовый телефон. Я взглянул, откуда звонят. Звонили из приемной. Ну что за падлы! Я ж ее закрыл уже! На ключ… Пива попить не дадут!
– Глеб?.. – Вроде бы голос босса. Вроде бы. Только вот интонации какие-то… Просительные? Панические? – Скажи… а-а… этот твой приятель… в белом пиджаке… Он к тебе заходил сегодня?
Как выразился однажды незабвенный Стивен Ликок, «все оборвалось в недрах ее существа».
– Петя… – просипел я, на всякий случай пряча телефон за пазуху. – А ты точно говорил с короткими гудками?
– С короткими?.. – рассеянно переспросил он. – Почему с короткими? Это даже как-то… не комильфо…
Тихонько застонав, я вновь приставил сотик к уху.
– Д-да… з-заходил…
В трубке творилось нечто невразумительное: какая-то возня – не то драка, не то перестановка мебели, кажется, где-то что-то падало.
– Вы что?.. – отдаленный взвизг босса. – Вы что делаете?.. Уберите пистолет!..
Услышав такое, я, понятное дело, оцепенел. Вернее – как? Внутренне оцепенел. Зато организм мой внезапно пришел в движение. Без какой-либо команды с моей стороны он спешно дал отбой, снял крышечку, выколупнул из телефона аккумулятор и, распихав все это по карманам, вскочил.
– Официант! – неистово гаркнул он (организм). – Расплатиться! Деньги на столе, сдачи не надо…
Мой друг Петя смотрел на меня снизу вверх с неподдельным интересом.
А организм продолжал действовать, причем действовать расторопно и вполне профессионально. Откуда что взялось? То ли сериалов насмотрелся, то ли Петиных бредней наслушался.
Рискуя повредить белый рукав эстрадного пиджака, он (он, он – не я!) сдернул сотрапезника со стула и повлек к выходу. Петя не сопротивлялся, более того скажу: подчинился с восторгом. Таким он меня еще не видел.
* * *Был, напоминаю, сентябрь. Смеркалось рано. Памятник посреди площади, обведенной кольцом фонарей, стоял как бы в облачке синеватой мглы.
Организм мой к тому времени, как мы выскочили на плиточный тротуар перед «Трактиром», успел опомниться и, присмирев, ждал от меня приказаний.
– Туда! – хрипло скомандовал я и повел Петю в сторону «Кружечной».
– Кредиторы? – соболезнующе осведомился он. – Ну так и сказал бы сразу – я бы меры принял…
Мы сошли по лесенке в соседний полуподвальчик и заняли (по моей инициативе) двухместный столик у низкого, вровень с тротуаром, окна, откуда хорошо просматривался вход в покинутый нами «Трактиръ».
– Что будете заказывать? – спросила мулатка в сарафане и кокошнике.
– Пару «чешского» и кальмары. Сушеные…
Мулатка ушла.
– Ну не томи, не томи, – подбодрил меня сильно заинтригованный Петя. – Что стряслось? На знакомую какую-нибудь налетел?
Но я еще не собрался с мыслями. Сам был ошеломлен внезапной выходкой своего организма. Раньше он ничего подобного себе не позволял.
Петя ждал объяснений.
– Босс звонил… – выдохнул я наконец.
– И что?
– Там ему пистолетом грозят…
– Кто?
– Не знаю, – сказал я – и вздрогнул.
– Ну и вызвал бы полицию… Что за эскапады такие?
– Там, кажется, тебя ищут… – вынужден был признаться я.
– Это которые с пистолетом?
– Да…
– С чего бы это вдруг?
– Ну… – беспомощно выдавил я. – Сам же говорил… террористы… акционеры…
Петя откинулся на спинку стула и устремил на меня влюбленные глаза.
– Беру свои слова обратно, – торжественно объявил он. – Есть в тебе, Глебушка, благородное безумие…
Нам подали пиво и кальмары.
Босс не шутил. Он вообще не умеет шутить. Ему действительно грозили пистолетом – там, в приемной… И он действительно спрашивал о Пете. «Твой приятель… в белом пиджаке…» Нет у меня другого приятеля в белом пиджаке!
Беда, однако, заключалась еще и в том, что убеждать Петю в серьезности происходящего было теперь бесполезно. После нашего с ним бегства из «Трактира» он, разумеется, вообразил, будто Глебушка разыграл его в ответку, причем разыграл с блеском.
Машинально я взял высокий бокал, поднес к губам, опасливо покосившись при этом в окошко, а далее рука моя дрогнула – и пиво проплеснулось на стол.
По сумрачной площади шествовал, направляясь к «Трактиру», тот самый громила, что маячил за Петиным плечом полторы недели назад, когда меня чуть не переехало черной «Приорой» с тонированными стеклами.
– Смотри… – каркнул я перехваченным горлом.
Петя посмотрел. Высокая бровь его приподнялась еще выше.
– Ну? – бодро промолвил он. – Что я тебе говорил? Охраняют. Берегут… Так что зря мы с тобой оттуда дезертировали.
В голосе, однако, сквозила некая едва уловимая растерянность.
Неспешной уверенной поступью Терминатора наш телохранитель (а возможно, и террорист) приблизился к «Трактиру», вошел. Я замер в ожидании. Чего я ждал? Да чего угодно! Выстрелов, взрыва, звона стекла… Ничего подобного, слава богу, не последовало. А минуту спустя незнакомец вновь появился на пороге. Должно быть, тех, ради кого он прибыл, в «Трактире» не
