На самом повороте с площади стояла серая "девятка", с распахнутыми, в сторону тротуара, дверцами. Три мужика, спортивные, лет по двадцать пять - тридцать, кого-то заталкивали в машину, человек сопротивлялся, и у задней дверцы происходила борьба. Машин не было. Можно переходить. Сергей Сергеевич стоял на месте. Беспомощно оглянулся. Ленин задорно показывал рукой в сторону машины: "Видите, товарищ! А Вы все еще ругаете большевиков!". Сергей Сергеевич в надежде взглянул направо - дорога была пуста. "Хоть бы милиция", - мелькнула жалкая мысль. Он сделал несколько шагов и опять вернулся. Возле девятки, чуть в стороне стояло человек десять, наблюдали. "Если б насильно, вмешались бы люди. Да и не кричит никто. Наверное, разборки какие-то свои". Борьба у машины продолжалась. По мелькнувшей островерхой песцовой шапке, и, на мгновенье показавшейся, упершейся в порог машины ноге: серая шерсть колготок, черный, до колена, сапог, - он понял: женщина. Рядом с машиной, как ни в чем ни бывало, торговали с лотков, останавливались покупатели. Распахнулась водительская дверца, выскочил невысокий, подтянутый, быстро подошел, отодвинул кого-то из своих и резко ударил в освободившееся пространство кулаком. И там, словно, что-то сломалось. Все. Двери быстро захлопнулись. Машина тяжело отошла от обочины, набирая скорость, исчезла.
Его выступление было в числе первых. Вопросов не задавали, и он с облегчением вернулся на место. Он чувствовал стыд и грязь. Пытался успокоить себя: "Свои, дела. Что ж так просто человека на улице схватить. Кто-нибудь да вмешался бы. Но я не вмешался? А если и остальные так?" Хотелось поделиться, рассказать кому-то, объяснить, услышать слова поддержки: "Конечно, у них свои дела..." Но друзей у него давно уже не было. Да и даже друзьям, как расскажешь - позор. Он понимал, что весь его внутренний монолог - ложь. Дело тут не в излишней стыдливости и вежливости - не вмешиваться в чужие дела, это - просто трусость. Жене он тоже ничего не сказал. Никто ничего не видел, никто ничего не знает, а договариваться с собой было не впервой. И к выходным он заставил себя забыть происшедшее.
В воскресенье, хорошо выспавшийся, он курил на кухне после чашки крепкого, чуть горчащего, кофе и перелистывал газеты, еще не читая, просто просматривал. Дома было тихо. Ритмично пощелкивали часы, где-то у соседей уверенно гудела стиральная машина. Дочка гуляла на улице, благо погода полностью сдалась весне, жена ушла к подруге. В местной газете обычно ничего интересного не было. Он пробежал глазами программу на неделю, глянул рубрику "Криминальных сообщений". Рядом была помещена фотография молодой женщины, выделенная рамкой вместе с текстом, "Помогите найти жену и мать... Серова Елена Васильевна..." Дальше он читать не мог. Смотрел на фотографию. Точно она. Серова. Имени он не помнил. Может и Лена. Они с ней учились в параллельных группах в пединституте. Почти не сталкивались, но он помнил ее по общим лекциям. У нее еще была привычка откидывать каштановую челку со лба резким взмахом головы. Уже все поняв, он дочитал объявление. Да. Это был тот самый день. И одежда: песцовая шапка, черные сапоги. И словно специально для того, что бы на этот раз ему уже невозможно было оправдаться, был указан номер школы, в которой она работала. Школа находилась в квартале от площади Ленина. Все сошлось. Все было ясно.
Не оставив записки он вышел из дома. Ехать предстояло на другой конец города. Никитич. Друг. Бывший друг. Бывших друзей, наверное, не бывает. Бывают забытые или преданные. Нет. Он не предавал Никитича, пути разошлись...
Он тогда был просто - Серый, Серега, такой же желторотый, как и основная масса студентов вокруг, а Никитич уже помотался по жизни, уже знал, чего хочет. К нему тянулись, уважали, поэтому и имя его переделали в отчество. Вроде и на равных, а вроде и чуть выше. Прилепился к нему и Сергей. Кидался за ним, то в коммунарское движение, то в КСП, Соловейчика вместе читали и еще в залистанном до черноты номере "Иностранной Литературы" - "Чайка по имени Джонатан Левингстон"... Так что ли? В названии Сергей Сергеевич сомневался, и содержания абсолютно не помнил. Что-то такое щемяще-романтическое. Потом вместе в одной школе работать начинали. Работали. Потом у Сергея Сергеевича появилась возможность, перспектива... И он ушел. Никитич не попрекал, смотрел только, словами не скажешь как. Сергей вспылил: "От жизни оторвался! Меня туда же тянешь! Какие сейчас идеалы!" Никитич не ответил. И Сергей сразу осекся. В общем, расстались мирно.
Дверь открыл сам Никитич. В спортивном костюме. Такой же, как был. Залысина разве возле лба чуть больше стала. Поразился. Обрадовался.
- Ну, и дела! Экий франт. Я тебя и не узнал поначалу. Входи, входи.
Сидели на кухне. Пока Никитич ставил чайник, резал бутерброды, Сергей рассказал ему историю на площади. Налив чай, Никитич сел напротив.
- А что ты мог сделать? Вмешаться? И тебя бы туда же затолкали. Или прямо тут бы грохнули. Может и не Серова это вовсе. Сейчас эти песцовые шапки каждая вторая носит. Не переживай. Тренировки наши по каратэ давно в прошлом. И, куда тебе в таком виде вмешиваться?
- Причем тут вид?! - Сергей Сергеевич раздраженно взмахнул руками. К чаю он еще
