Бар. Пью уже четвертую водку с соком. Делать больше нечего — нормальных девушек в поле зрения нет, кроме двух очень нетрезвых, которые пришли со здоровыми коротко стриженными парнями. Сейчас они вчетвером танцуют, толкая друг друга, на узком пятаке между стойкой и столиками.
Напротив меня за столиком мужик лет сорока, с усами и лысиной, прикрытой зачесанными наверх волосами с висков. Загорелый, с облупившейся кожей на носу. Пьет коньяк.
— Вот ты мне скажи, для чего люди ездят в Крым? — спрашивает он у меня. — Что они здесь забыли? Что здесь такого хорошего?
— Ну, не только же в Крым ездят. У кого деньги есть, те в какую-нибудь Испанию или Италию. Или хотя бы в Турцию.
— Нет, ты ничего не понял. Насрать мне на твою Турцию. Ты мне только скажи — почему Крым?
Я не отвечаю.
— Сидели бы дома, а на хера сюда ехать? Чтоб жопу погреть?
— Я тебе отвечу, — говорит какой-то мужик за соседним столиком. — Принципиальной разницы нет, куда ехать. Крым или не Крым. Главное, чтобы баб побольше. И водки.
Я допиваю и выхожу. На улице темно, и на непривычно низком и черном небе тускло светят звезды. Слышна музыка: наверное, дискотека. Я иду на звук.
Дискотека почти на самом берегу. Это — навес, огороженный по бокам сеткой. Звук говен-ный — как в каком-нибудь колхозном клубе. Пахнет дешевым парфюмом и потом. Захожу в пристроенный сбоку бар. Покупаю водку с соком. Бар почти пустой.
— А где народ? — спрашиваю бармена.
— Танцует. Блядь, покупают дешевое самодельное вино литрами, напиваются — и сюда. Никто ни хера здесь не пьет.
— А-а-а.
Допиваю свой коктейль и покупаю еще один. Выпиваю и иду танцевать. Пристраиваюсь в какой-то круг. Напротив танцует какая-то симпатичная девчонка. Беру ее за руки. Не вырывается. Танцуем посреди круга. Песня кончается, и пока диджей возится со своей аппаратурой, спрашиваю:
— Выпить чего-нибудь хочешь?
— Конечно.
Идем с ней в бар.
— Что ты будешь?
— Мартини.
Покупаю ей сто граммов мартини — он здесь дорогущий, как будто это не сраный бар у вонючего моря, а шикарный кабак. Себе — коньяк. Выпиваем.
— Как тебя зовут?
— Марина.
Идем танцевать дальше. Мне уже хорошо. Даже, наверное, слишком хорошо.
— Давай еще выпьем.
— Давай. И уйдем отсюда.
— Хорошо.
В баре покупаю бутылку вина и два пластиковых стакана.
— Может, пойти к морю?
Она морщится:
— Что мы будем как бичи?
— Ну, ладно. Давай здесь.
Садимся. Пьем вино. В баре уже не так пусто. Народ бухает за столиками и у стойки. Мне жутко хочется ссать.
— Сейчас приду.
Она кивает. Подхожу к бармену:
— Слушай, где здесь туалет?
— Направо, налево и направо.
Продираюсь через танцующую толпу. В углах некоторые целуются. Ступаю в чью-то блевотину. Туалета не видно. Наверное, не туда свернул. Оказываюсь у выхода. Отхожу от дискотеки на двадцать метров, поворачиваюсь к забору и долго ссу, кайфуя от облегчения.
Назад на дискотеку не пускают. Высоченный охранник с тупым рылом смотрит на меня сверху вниз.
— Пиздуй отсюда лучше. Не видел я тебя. А будешь выебываться, только самому хуже будет: мы пьяных на дискотеку не пускаем.
— Меня там девушка ждет.
— Какая тебе уже сегодня девушка? Лучше вали по-хорошему.
