Как несутся совы в черном полете,Так накатывается многоногое чудище,Красное от факелов, пересвет в пересвет.Музыканты барабанят по черепам,И как белые паруса под ветром,Так вздуваются и вьются их белые саваны.Они вливаются в изгнанничий хор.В его муках всей силою вскипает песня,Пред которой сквозь ребра мерцают сердца.Идет ватага с гнилыми голосами,И над нею в вылинявшее небо — крест.Внесли Распятого —И бурей вздыбился мертвый люд.Взбухшие ужасом стенания без краяГремят из морей и брюхатых туч.Потемнело в седых просторах. НалетелаСмерть, распахнувши крылья.Настала ночь, но тучи за тучамиШли и шли в бездонные гробы Орка.
В огромном смертном склепеКак тихо спят они в полых гробницах,И смерть глядит на немые коробаПустыми глазницами черномраморных статуй.Они замкнуты в смерти с незапамятных времен.Их плащи — в пыли и паутине.Воздух затхл. Они позабыты.Время течет неподвижным током.Воздух тяжек от высохшего елея,Бывшего ладана и сгнивших цветов.В трещинах саркофагов мерцают, выцветши,Гробовые наряды, начиная тлеть.Из щели свисает тоненькая детскаяРучка, белая и холодная, как воск.Бальзамированная, она вцепиласьВ бархат, когда-то стягивавший цветы.Маленькое окошко в темном потолкеЖелтеет светом зимнего вечераИ узкой полоской сквозь белесую пыльЛожится на серый гробничный камень.Ветер разбивает оконце, рветИз рук покойников тощие веночкиИ метет их понизу высоких стенВ вечную тень их сумрачного приюта.
Зимнее утро запоздало брезжит,Желтым тюрбаном приподымаясь надТощими тополями, на бегу друг за другомЧерной полосою рассекшими ему лоб.Шумит прибрежный камыш. Это ветерПродувает просвет для начала дня.А в поле буря, как солдат на страже,Зорю бьет в тугой барабан.Костлявый кулак раскачивает колокол.По улице Смерть шагает, как матрос,Желтыми лошадиными зубамиЗакусив остаток седой бороды.Старая покойница, вздувши брюхо,Качает маленький детский труп,