– Нет, – возразил Бурбон. – Это Макс Штирнер.
– Вот как? – искренне поразился Турецкий. – Штирнер? По философии у меня всегда был высокий балл. Младогегельянец, предтеча Бакунина. «Я – критерий истины». «Мораль – призрак». «Кто сильный – тот прав». Он?
– Да.
– Значит, вы читали Штирнера? А самого Гегеля? Или Бакунина, Ницше, Шпенглера?
– Пробовал. Параша.
– Потрясающе. Человек только что убил другого человека и говорит, что Ницше – параша. Впрочем, правильно. Конечно, параша. Тут только Штирнер и подходит. Скажите, Николай Иванович, откуда у вас такие познания в философии? Насколько я знаю, вы закончили только школу.
– Я всегда любил читать. И сейчас люблю.
– Достоевского читали?
– Слишком много рассуждений.
– Вы правы. Какая-то старуха-процентщица, что тут рассуждать… А сейчас что читаете?
– Шестой том Бальзака, – ответил Бурбон с ударением на последнем слоге. – Не читали?
– Нет, – сказал Турецкий. – Я читал «Шагреневую кожу», «Человеческую комедию». А шестой том Бальзака – нет, не читал.
– Напрасно. Интересные романы.
Турецкий напряженно всмотрелся в его лицо. Издевается? Да нет, вполне серьезен и по-прежнему словно бы углублен в себя.
– Ладно, – кивнул Турецкий. – Чтобы закончить с философией, скажу, что в понятие «человек» я вкладываю совсем другой смысл.
– Какой?
– Человек – это тот, кто не животное.
– Вы были идеалистом?
Турецкий почувствовал раздражение.
– Второй раз за десять минут вы намекаете, что я труп. Почему бы вам не вызвать своих серых и не отдать им меня? Или самому пристрелить? Что там у вас в столе – браунинг с глушителем или кольт? Какой интерес разговаривать с трупом?
– А вы что, не боитесь смерти?
– Нет, – ответил Турецкий. – Моя философия – не Штирнер, а ранние пифагорейцы. Я бессмертен.
Бурбон потянулся к стеллажу, одна из полок была заставлена радиоаппаратурой, нажал какую-то кнопку.
«Не перегнул ли я насчет бессмертия?» – спросил себя Турецкий.
Но вместо серых с «калашниковыми» из двери в глубине зала появилась длинноногая блондинка в черном облегающем платье и крахмальном фартучке.
– Принеси нам выпить. Что будете, Александр Борисович?
– Пива, пожалуй. Только не слишком холодного.
– И мне пива, – Бурбон поднялся из-за стола. – Пойдемте на свежий воздух.
Турецкий тоже встал. Доберманы предупреждающе зарычали.
– Ша! – прикрикнул на них Бурбон.
Турецкий вошел вслед за ним в широкий, ярко освещенный солнцем дверной проем и ахнул: открытая площадка на крыше, в обычных пентхаусах огороженная балюстрадкой с цветами, здесь была обнесена двухметровой глухой стеной и поверху затянута тугой стальной сеткой.
– Ничего себе пентхаус! Это же тюремный двор для прогулок! Ностальгические чувства? Воспоминания о тюрьме?
– Вор о тюрьме никогда не забывает. Защита.
– От чего?
– Десант. Граната.
– Сетка от гранаты не защитит.
– Отбросит. Располагайтесь.
Под сине– белым тентом стояли, как в уличных кафе, несколько белых пластмассовых столиков с креслами. Доберманы следили за каждым движением Турецкого и, лишь когда он опустился в одно из кресел, улеглись на пол у ног хозяина.
– Я вот о чем хотел с вами поговорить… Что творится, Александр Борисович! Что ни день: стрельба среди бела дня, взрывы, поджоги, захват в заложники детей, беременных женщин. Трупы без глаз, со следами ожогов утюга. Младенцу разбивают голову о стену на глазах у матери. Полный беспредел. Это же ужас.
Появилась блондинка с подносом, поставила перед ними высокие стаканы богемского стекла с
