- Шеф, а шеф.
- Ну?
- Кто они такие?
- А ты сам пошарить не пытался?
- Пытался, как не попытаться…
- И что нашарил? Поделись.
Приказ работодателя – это приказ. Шар пожал плечами:
- Так дичь полная выходит. Имплантатов нет. Явных генных модификаций нет. Вот разве только глаза у девки странноватые. Явный никталоп. Но в общем – чистые тела, как будто только-только из ящика[*]. Здоровые, как я не знаю что. Таких здоровых я раньше не видывал и не обнюхивал. Психологически гибкие, причём оба. И оба же непрошибаемые.
[* – жаргон: 'ящик' – репликатор, иначе искусственная матка, сложное и дорогостоящее техническое устройство (услуги суррогатной матери почти всегда обходятся дешевле). На практике целые тела в ящиках почти никогда не выращивают, только отдельные органы или клеточные культуры. И даже в том редком случае, когда из ящика достают уже сформировавшийся организм, это организм не взрослого, а младенца. Иное следует списать на местный фольклор.]
- Почему ты полагаешь, что нашарил 'дичь полную'?
- Нестыковки потому что. Сплошняком. Даже у самых убеждённых натуралов должны быть при себе какие-никакие чипы. Кредитный хотя бы, если брать по минимуму. Но у Иглы и Клина – пусто. То есть они не просто такие себе натуралы, а натуралы без грамма нала. Бред. Вон, гляньте, расплачиваются за напитки. Чем, спрашивается? Или Старик наливает им за счёт заведения?
Тёртый поморщился, словно острый перец раскусил.
- У Иглы здесь длинный кредит. Только не спрашивай, откуда. Потом. Продолжай.
- Ого. Ну, взять хотя бы ту голографическую цыпу, которой Клин хвастал. Если у него нет имплантатов, как он это сделал? Силой воли, что ли?! И откуда Игла знает, что за хард у меня в голове? А ведь знает. И сомневаюсь, что по наводке: имея источник таких наводок, не обязательно ходить в 'Сумерки' на деловые встречи, можно через инфосети дела обделывать. Да полно нестыковок! Я даже не могу найти адрес портала, через который они попали в наш объём!
- И не ищи. Покруче тебя искали, ни у кого не вышло.
- Ладно, шеф. Могу не искать. А только всё равно: кто это такие?
- Зараза это ходячая, – отрезал Тёртый. – У меня глаз намётанный без всяких имплантатов, вы знаете. Я разного народа на своём веку повидал просто море. Так вот, хрен их знает, с какой они планеты, но только что у Иглы, что у муженька её манера двигаться одна. У него даже чуть порезче смотрится, порельефнее.
- Какая?
- Особая. Ближе всего к ней даже не манера гардов высшей лиги, а та, которой щеголяют матёрые киллхантеры[**]. Игла и Клин ходят без вживлённых примочек, как ты или Клешня, но примочки этим двоим без надобности. У них и так ушки на макушке, глазки на затылке и мгновенная готовность к чему угодно, от разгерметизации до террор-атаки. Кто с этими двумя свяжется, тому не повезло. И вы не связывайтесь. Считайте, что это приказ.
[** – снова жаргон: 'гард' – сокращение от 'бодигард', т. е. телохранитель. Киллхантер – 'охотник на убийц', перехватчик, способный одержать верх над профессиональным бойцом. То есть профи в квадрате.]
За стойкой бара в 'Сумерках' хозяйничал странноватый субъект. Тощий, как беженец из засушливой провинции, бледный в синеву, как свежий зомби в исполнении некроманта-недоучки и лысый, как Шар… или даже, скорее, как жертва массированной химиотерапии. Морщин у него было не больше, чем у пятнадцатилетнего подростка, правда, давно и основательно загулявшего подростка. Но взгляд очень тёмных глаз, начисто лишённых белков, поражал своей запредельной пустотой. Так могла бы смотреть черепаха, прожившая лет примерно полтораста и неторопливо обдумывающая, не пора ли уже перестать дышать.
В общем, прозвище Старик бармену шло. Но обязанности свои он выполнял достаточно ловко, хотя всякий раз казалось, что удержать увесистую бутылку, а тем более наклонить её с должной точностью у него не хватит сил.
- Устэр, выручай.
- Что от меня требуется?
- Выбери мне из местных якобы вин хоть что-нибудь приличное. Желательно – нечто вроде того красного, которым ты угощал меня на борту своей 'Птицы'.
Бровь мужа поползла вверх.
- Значит, мне самому и что-нибудь неприличное сойдёт?
- Не придирайся к словам. Старик отказывается помогать, а мне совестно обижать убогого.
- Ты и с барменом испортила отношения?
- Нет. Тут в чистом виде конфликт между профессиональными обязанностями и желаниями нанимателя. Если выберу я или выберешь ты, это одно; а если Старик даст мне хороший совет насчёт заказа, Тёртый его съест, как дольку лимона с корочкой, не морщась. Его преогромная жаба душит поить меня за счёт заведения настоящим продуктом.
- Та-ак… уважаемый, – блеснул манерами Устэр, – подайте-ка сюда карту вин. А распечатки что, нет? Впрочем, не тот класс у заведения, не тот… ладно, сойдёт и планшет. Как говаривал полковник Хиргес, за неимением бронебойных зарядим навозом, не умрут, так обтекут. – Листая список в электронном планшете. – Ох. Чую, труден будет выбор между плохим и худшим… а ты, любимая, потешь меня пока рассказом о том, что ты всё-таки учудила тут, когда некому было накинуть на твои инициативы крепкий намордник.
- Ай, дорогой да ласковый! Порадовал жену добрым словом, потешил душу. Но раз просил, так теперь слушай. Когда я в первый раз пришла под сень 'Сумерек', вся из себя невинная и наивная, я думала, что пауки – это такие членистоногие, считала, что мясники – это люди, которые занимаются отделением съедобного мяса от несъедобных костей и жил, а про органлеггеров так вовсе не слыхивала. В общем, глупая натуралка как она есть.
- Игла, – сказал Старик с непонятной интонацией, – ты что, хочешь попасть в вечерние новости? От твоих ужимок уже только глухие не тащатся.
- Пусть тащатся, – наплевательски махнула рукой Игла, – мне не жаль. Записать девичьи откровения всё равно никто не сможет, но авось да перескажут из уст в уши, кому надо. Чтобы печальная история моя не повторилась, ибо история повторяется обычно как фарс. А это такое дело, что после него можно взять свою репутацию за тонкую шею и кинуть в негерметичный шлюз, к прочему мусору. На чём я там остановилась?
- Глупая натуралка как она есть, – сказал бармен невозмутимо.
- Во-во, оно самое. Так вот, захожу я в 'Сумерки', как в личный кабинет Сухтала, рассчитывая, что меня сразу оценят по достоинству, поклонятся в пояс и дадут, чего ни попрошу. Дурные привычки умирают медленно. Подхожу я походкой от бедра, пристраиваюсь около стойки бара, дожидаюсь, когда Старик обратит на меня внимание, и негромко так говорю ему: 'Привет'. Заметь, не 'хай' и не ещё какой простонародный вопль от широты души, а культурное приветствие. Тут Старик мне, кивнув, отвечает: 'И тебе с того же гейта, цыпа. Чего, почём, сколько?'
- Неужели у меня был такой противный голос?
- Ну, может, не в точности такой. Просто
