Банальность.
Говнотворчество.
Когда читаешь кучу слов, все эти мега-закрученные предложения, хочется зевать. Спать. Есть. Трахаться. Что угодно, но только не читать.
Вам это знакомо?
Сегодня в Сети пасутся толпы графоманов, считающих свои возвышенные идеи уникальными. Большая часть издаваемых книг — то же самое. Нет новых идей, вот что. Все идеи изложены тысячи лет назад. Ничего нового создать уже невозможно.
Значит, нужно менять форму подачи материала.
Актуальность.
Кратко и по делу. Без лишних слов.
В свои двадцать четыре я это уже понял.
А старые пердуны не поняли до сих пор.
Когда печататели начнут писать, а не срать словами, люди начнут больше читать. Больше думать. И тогда, возможно, они перестанут глотать всевозможное дерьмо вроде телевидения, Интернета или говнокниг. Таких примеров — тонны.
Додумайте сами.
Все мы знаем много слов. Всех нас учат строить предложения. Каждый из нас может стать писателем.
Ну, печатателем.
Только интересно ли будет то, что может написать каждый?
Решать вам.
Да, так случилось. Моё сознание породило героя, который захотел, чтобы я умер. Точнее, героиню. Самое прикольное, что она победила.
Нет, не потому, что я совсем больной.
Просто если я умру, эта книга разлетится со скоростью света.
Да, тщеславно. Но мне не до признания.
Всё, что я хочу, это чтобы люди поняли, что Интернет — это не просто развлечение.
Представьте себе заголовки газет: «Безумный писатель убивает себя ради своей книги».
Отличная реклама. Лучше не придумаешь. А главное — бесплатно. Люди с ног собьются, лишь бы достать мою книгу.
Virtuality.
Да, кстати. Я по-прежнему хочу зайти в блог. Подключиться к Интернету.
Мой способ справиться с моей зависимостью очень радикален. Я делаю это для того, чтобы об этой проблеме узнал весь мир.
Тот пузырёк фенозепама, он уже пустой.
Все сто таблеток, они уже в моём желудке. Ну и гадость, скажу я вам. Лучше не пробуйте.
Надеюсь, этот пример даст вам повод задуматься.
Бля, как кроет. Ухожу.
Ухожу в другой мир.
Надеюсь, в нём не будет Сети.
Всё, моя книга готова. От и до. Готова для отправки моим друзьям. Сейчас я подключу Интернет и разошлю письмо с этим файлом. Сарафанное радио сделает своё дело. Умные люди расскажут о ней своим друзьям. Уж поверьте мне. В провокациях я знаю толк.
Я зайду в Сеть, чтобы впредь не зайти никогда.
Никогда.
В мире десятки миллионов интернет-зависимых людей. Может, даже сотни.
Но остальная часть населения от этого свободна.
Среди какого числа быть вам?
Решайте сами.
А меня будто и не было здесь.
А нужен ли?
Глава 3.9
Наконец, я очнулась. Смотрю на часы: время три ночи. Значит, после того, как я вспомнила очередной момент своей жизни, я заснула. Отрубилась.
Или мне это просто приснилось?
У меня снова такое ощущение, будто в мой мозг вкачали много информации. Да, сегодняшний день стал для моего мозга буквально критическим.
Пытаюсь ощутить реальность. Оглядываю комнату отеля. Чувствую обстановку, в которой нахожусь, какой-то чужой. Не своей.
Точно!
Я же вспомнила, что ушла из дома.
И ещё я вспомнила, куда переехала.
Да, действительно. Вспомнила.
Я серьёзно.
Я договорилась с каким-то знакомым, и он помог мне снять квартиру. Подальше от дома, в районе Южное Бутово. Там сумасшедшая мамочка ни за что меня бы не достала.
Вот, кстати, почему я не хочу ехать по адресу прописки.
Наверное, и не поеду. Нечего мне там делать. С такой мамой может общаться только не уважающий себя человек.
Денег для того, чтобы комфортно прожить, было более чем достаточно, ведь ежемесячно на мою социальную карту приходили большие суммы.
Куда я спускала столько денег?
Видимо, сладко мне жилось.
А сейчас? А сейчас я всё забыла, поэтому находиться в собственном теле мне не так уж комфортно.
Так. Надо съездить домой.
Наконец-то я вспомнила, где мой дом.
Одеваюсь и выхожу из номера. Я даже не стала вешать табличку, потому что точно знаю, что нахожусь здесь последний раз.
Я покинула своё временное пристанище.
На ресепшене я сообщила, что больше не вернусь. Насчёт возврата предоплаты даже не стала разговаривать. А зачем она мне, если у меня и так достаточно денег, да и к тому же, наверняка мне откажут?
Выхожу из гостиницы. Ловлю такси, называю адрес и еду в Южное Бутово.
Я даже помню, как проехать.
Ещё бы, ведь я живу здесь уже примерно два года.
Все два года моей самостоятельной жизни.
По пути домой решаю снова разложить всё по полочкам в памяти. Попытаться сложить свою жизнь из картинок из прошлого, которые постоянно меня преследуют. Из маленьких частичек меня.
Что мы имеем?
Тяжёлое детство инвалида. Лишение девственности и кидалово Жени. Взрыв школы. Смерть Жени. Уход из дома. Потом — продажность Паши.
А что дальше?
