только подурачить меня? Тогда накажу, клянусь, не посмотрю, что ты такой интеллигент бешеный. И заботишься о счастье другого.
Вздохнул, кашлянул, почесался.
- Это... это некий Серега, а точнее, Перевозчиков Сергей, муж его сестры... Ему он письма и пишет, я видел.
Ну, что ж, ясно, спасибо, интеллигент в третьем поколении. Зачем ты только к нам-то попал, дурилка?
- Да, по-моему, от такого адресата он письма получает... - подтверждаю. А больше ничего не известно? А ты не ошибся? А может, он нарочно это сделал?
Смотрю, замыкается Дроздов. Зря я столько сомнений сразу ему накидал, зря.
- Ну, ошибся... не ошибся, проверить-то легко. Вызовите его, гражданин майор, да в лоб: Сергей, мол, свояк твой сознался, а ты чего ж? Расколется!
- 'Расколется'... - передразнил я, даже смешно стало, как Дроздов в сыщика играет. - Нет, нельзя провокациями правды добиваться, нельзя...
Плечами пожимает, мол, а я бы так и сделал.
- А вот что о себе ты думаешь? - тут я перевожу тему.
- Я? - искренне удивляется он. - А мне-то что? Я сам за себя сижу, мне помощники и жалельщики не нужны.
- Вижу.
- Только вы не говорите никому, что я вам сейчас рассказал, - заговорил он вдруг потише, испуганно. - Люди разные здесь, не так поймут.
- Но заявление для суда написать придется.
- А куда оно пойдет?
- Начальнику колонии, в оперотдел, оттуда - судье.
Сел писать.
А я сижу, думаю - вот ведь как... Спасителем Журавлева может стать бродяга, опустившийся на дно общества человек. Но сохранивший элементарную человечность. Надо с ним еще, пооткровеннее, поговорить... За этим бродяжничеством, кажется, стоит что-то цельное и нерастраченное...
ЗОНА. ЖУРАВЛЕВ
Нечего из меня делать борца за идею или труса. И вот чтобы не объяснять всего этого: виновен, не виновен, решил я сам, не вдаваясь в объяснения перед дураками, разобраться в этом вопросе. Оказывается, можно, даже если тебя, как скотину, наш судебно-репрессивный аппарат лишает права голоса.
Нет, можно и здесь быть свободным.
Правда, в одну сторону - в ту, куда гнут всегда наши следователи, суд и вся эта система - виноват, еще виноват, еще раз и сто раз виноват, виноват только ты.
Хорошо, решил я, виноват только я. Зато ничего уже не надо объяснять следователю Мамонтову А. П., старшему лейтенанту, связавшему меня и сделавшему мне в который раз 'слоника'...
ЗОНА. ДОСТОЕВСКИЙ
...Стоп, я должен объяснить читателю!
'Слоник' - самая распространенная в СССР пытка, самая простая в исполнении. На голову подозреваемому, осужденному, подследственному или вообще невиновному, случайно попавшему в руки ментам, надевают обычный противогаз. В таком положении жертву можно мучить часами: зажимать шланг, прекращая доступ воздуха, сквозь мокрые носки пропускать ток, впускать внутрь противогаза газ и так далее. Она, жертва, совсем и не умирает, но мучения ее очевидны, и иногда она просит о смерти... Что и требовалось доказать.
Иногда в противогаз любознательные исследователи человеческого организма подсыпают специальный порошок, который они зовут 'мышьяк', видимо, он даже одобрен каким-нибудь специальным закрытым милицейским распоряжением и рекомендован к применению (после нескольких вдохов жертва энтузиастов пыточного дела подписывает практически все).
ЗОНА. ЖУРАВЛЕВ
Ничего не понял... кто вмешался в мой рассказ, какое-то наваждение, но этот товарищ говорит сущую правду - так оно и есть, должен вас заверить.
Жутко, скажу я вам. Еще страшнее, когда тебя унижают как мужчину. Меня все время они пугали, что посадят в камеру к уркам. Слава богу, все кончилось благополучно для меня, но вот соседа по камере, из которого выбивали большой ювелирный магазин на Севере, того, беднягу, отдали на растерзание зэкам, что сидели здесь же, в предвариловке, и сам процесс изнасилования засняли на фотопленку. И у него был выбор - пойти в зону, никого не выдав, взяв все на себя, и зона получила бы эти фотографии через ментов, и его в первые дни сразу бы опустили... Или сдать соучастников, тогда фото эти никуда бы не ушли.
Ну, и что? Кто чего добился?
Он сдал своих дружков, был суд, фото эти действительно не пошли в зону, куда он сел, ну так его через две недели повешенным в одиночке нашли, все равно догнала его месть - не ментов, так кентов. Вот и вся недолга...
Потому я решил все взять на себя, милиции это было выгодно. Окончили быстро они следствие, передали дело в суд, осудили. Пей коньячок под лимончик, все дела.
Ну а я таким образом отвел от тюрьмы Серегу. Подонок он, конечно, еще тот, и убийство это он совершил по своей дури, никакой особой причины на то не было... Но что делать - он волею судьбы оказался мужем моей Светушки, сест-ренки. А она как раз еще и беременна была в тот год, когда это все и стряслось.
Случилась же дикая и дурная история. Возвращались мы из гостей, вдвоем с Серегой, Света уже дома сидела, на восьмом месяце. Серега не пил, а я поддал в гостях, у наших сидели, с маслозавода, хорошие ребята, только самогон делали больно крутой - с ног бил, падали люди...
А этот жлоб, что погиб, тоже хорош, фотограф, еще та морда... Привык бабки на халяву стричь, наглый и жуткий зануда. Он на меня и попер, орать стал, начальника из себя корчить, я там ретушером временно работал, после увольнения с маслозавода. Я же на заводе главным бухгалтером был, но проворовались начальнички, главбуха первым делом, понятно, уволить надо, по статье...
А мы завернули с Серегой после гостей в фотоателье, мне что-то забрать надо было, зачем поперлись, дурачье?
И так этот фотограф нас допек, а когда меня хотел выкинуть с крыльца, Серега жлоба стукнул, тот сам с крыльца и шмякнулся.
Ночь уже, нет никого. Нас никто и не видел. Подались домой, мы сами-то узнали о смерти фотографа только на следующий день. Перепугались и договорились - молчать...
Арестовали меня через неделю. Вдвоем бы нам с Серегой по пятнадцать лет дали, групповое. Пришлось взять вину на себя. И главное - он судим был до того, залетел по малолетке. Судимому уже на допросах не верят, он и врал ментам, как мы заранее условились. В общем-то отпустили его. А меня - на суд. Не возьми я на себя - сидели бы оба, а сеструха как? Без кормильца...
Их дочке сейчас уже пятый год идет, по ее годкам я свои здесь считаю, удобно.
ЗОНА. ДРОЗДОВ
Сидели после обеда в каморке, грелись. В такие минуты забывалось, где ты находишься, вспоминалась воля, родня, думалось хорошо...
Дровишки в печке потрескивают, солнышко из оконца припекает, в желудке обеденная пайка переваривается, чифирь гонит кровь - вверх - вниз. И разговоры добрые, шутейные...
Я неучам объясняю, на каком языке они говорят:
- Ништяк - слово тюркское.
- А баланда? - спрашивают.
- Баланда... До революции в Таганской тюрьме был шеф-повар по фамилии Баландин. Очень он хреновато готовил: суп-харчо - одна водичка. Ну, и взбунтовались урки, сварили в котле этого Баландина, живьем. Отсюда и пошло баланда, баландер... Чтобы не забывал повар, что его может ждать... улыбаюсь.
