, * * * … А наутро проснешься, на улицу выйдешь В этот мир, что едва начинает светать. И куда ни посмотришь — отчетливо видишь Руку мастера. Как мне ее не узнать? Мне знаком этот страх, и восторг, и смятенье, Та неделя без сна, где сознанье творит До конца, до беспамятства, до исступленья, Но очнешься и взглянешь: мир чудный стоит. , * * * В мире осень, и каждый сорвавшийся плод нужно сначала расслышать, чтобы потом раскутать. У детства должен быть очень маленьким рот и очень большими уши. , * * * Бедные ирисы, что за печаль — Будто и так не довольно печали. Жалко не жизни, мне жизни не жаль — Жалость цветет только в самом начале. И отцветающий вишневый цвет, И парфюмерная пена акаций Вроде бы сводят печали на нет, Но не дают мне с тобой расквитаться. Ну не старушка ли эта душа? — Булочку щиплет и смотрит в оконце, Мошек сгоняя и крошки кроша, Еле дыша на ушедшее солнце. И вспоминает почти наугад, Словно на солнце глядя сквозь ресницы: Влажный и черный течет водопад, Впрочем, безделица — это ей снится. Это непрожитой жизни привет, Это мерцающей дельты извивы, Жизни отливы, полуночный бред, Всполохи памяти. Жизни приливы. , О БОЛИ Легко я пережил доносы, легко похоронил отца, и перекрестные допросы перетерпел я слегонца, и не терял я эти губы, пьянящие, как алкоголь, но у меня болели зубы. Я знаю, что такое боль. , * * *
1983
1990
Лизе
1991
1997
