Еще тоской черемуховой веют.Послевоенной, злой… И хорошо!Все хорошо, что прожито как спетоНа выдохе одном! Но чтоб теперь,Теперь столкнуться на перроне: ты ли! —И как очнуться: круглое лицо.Прямая, полногрудая фигура,Затянутая узким ремешком.Как дачный саквояж, и зонт японский —Чужое все! — и только твердый взглядКак вызов, да еще сухие губыНадменные… Зачем, зачем всю жизньЯ догонял тебя! Теперь я знаю,Что первая любовь обречена,Но медлю почему-то… Так однаждыСтоял я у киоска Sех-рогпо, О принце датском смутно вспоминая,О поцелуе школьном, о письме:«Я больше не люблю тебя», — а рядомВечерний Копенгаген жил, и негрГлядел в киноглазок, и кто-то шеюТянул, чтоб оттеснить его, взглянуть,Увидеть нечто… Есть у нас секреты,А тайны нет… Как вздрагивает зонт…Нелепо говорить, молчать нелепо.И хорошо, что поезд подошел.— Звони! — и двери стукнулись резиной…Не может быть, чтоб я тебя любил.Я все забыл. Я ничего не помню.Но отчего же так не по себе.Как будто в чем виновен!.. Нет, довольно.Довольно с нас и собственных забот!И мне они дороже тех кошмарныхСчастливых снов, какие только разСбываются, когда мы не готовыДля счастья… А она еще летит.Как бабочка, еще летит, мелькая,Непойманная, легкая такая…_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _А иногда мне хочется шепнутьКак на духу, почти неслышно: время —Убийца, а не лекарь…* * *
«On the fairest time of June…»
Keats(«В прекрасную пору июня…»
Китc.).Еще помидорной рассадеБольшие нужны костыли,И щели в искрящей оградеВьюном еще не заросли;Еще предзакатные краскиЛегки как однажды в году,И пух одуванчиков майскихНе тонет в июньском пруду;Но так сумасшедше прекраснаНедолгая эта пора,И небо пустое так ясноС вечерней зари до утра,Что, кажется, мельком, случайноЧего ни коснется рука —И нет, и останется тайнаНа пальцах, как тальк с мотылька…О, лучше не трогай, не трогай!Что правды! Иди как идешьСвоей легкодумной дорогойИ тайны чужой не тревожь.Довольно с тебя и окраины,И неба, и вспышек гвоздик.Ты, может быть, сам не без тайны,Которой еще не постиг.Иронические стансыКак в сундуке двойное дно,Так в слове скрыта подоплека,Когда подумаешь одно,А выйдет новая морока.Не потому, что дождь из тучСадит, как из водопровода,А потому, что, невезуч,Вздохнешь: «Хорошая погода».Глядь — попадешь впросак опять,Дурнушке скажешь: «Ты прекрасна»,—