Потехину выгоды нет. Хотя есть, есть! Он хотел получить от нее картины. Ходил, уговаривал. Она ни в какую. А Вова – бывший иконщик. Мало ли. Престиж! В конце концов, и убьют для престижа.
Прибрать, что плохо лежит, и Блевицкий не дурак.
С другой стороны, тайком прийти к Порфирьевой было трудно. Позвонили бы в дверь, старуха спросила бы: «Кто?» Еще и переспросила бы, глухая. Зато не глухой Брюханов. Посольско-советские ушки у него до сих пор на макушке. Услыхал бы, выполз бы.
Неужели Тамара? Тетка она корыстолюбивая.
– Сволочь он, сволочь. – Хабибуллин пьяно бормотал на лавочке. Рядом сидел Виля, держась прямо, глядя на Костю обиженно, руки прилежно на коленях.
– Кто, Василь Василич?
– Сволочь. Душегуб.
– Вы видели?
– Видела моя, видела. Большой, черный. Старуха он зарубила.
Когда Хабибуллин говорил на русско-татарском, можно было не слушать: слесарь налимонился.
– Задушил, – поправил Костя.
– Зарубила. Бежала из дома, с топором.
– С каким топором? Не было топора.
– Была топор, была. В крови вся выходила.
– Выходила, – прогугнил Виля, – на берег Катюша. Выходила, песню заводила. Гы-ы.
Дебил, а издевается. Обиделся он на Костю за недавнее невнимание.
Костя раздавил окурок, пошел к себе.
«Эх я, психолог. Вычислял убийцу по глазам. И правда: чужая душа потемки. Глупо, но верно».
Воскресенье прошло пусто и скучно. Ни людей, ни вестей. Костя заглянул к бабушке, проверил, не мокра ли, дал каши, сам пошел на кухню. После потехинского обеда захотелось есть.
Гречка с маслом вразумила Касаткина.
«Нечего умничать. Соседей не выбирают. Тоже мне, праведник. Сам на родную бабку плюешь. Меньше философствуй».
Костя раскупорил баночку пепси, распечатал шоколадку «Тоблероне», отломил треугольную дольку.
Но и Минин, кажется, недопонял. Он искал, чей чулок.
Можно подумать, что душат своим чулком или жениным.
Парный нашли у старухи в шкафу.
Дело не в чулке, а в банте. Убийца задушил Порфирьеву, а потом завязал удавку совершенно по- хулигански. Значит, это ненависть.
Но кто же так ненавидит, что даже глумится?
Костя вздохнул, отломил еще треугольничек, еще, потом прощай, шоколад, отложенный для женщин. Костя доел его. Остался треугольничек.
Костя вышел на площадку и громко кашлянул. «Кхе!» «Кхе-кхе!» Дверь Брюханова не дрогнула. «Кхе- кхе-кхе!»
Щелкнул замок этажом ниже. Шаги. На лестницу вышел Джозеф Д. Роджерс. Костя приветственно поднял руку.
– Константайн, – сказал Джозеф. – Что мне дьелать?
– А что? – спросил Костя.
– Мистер Блэвиски продаваль мне картина Гау.
– Портрет Гончаровой? – тупо вспомнил Костя.
– О, нет, Пушкина, – удивленно сказал Джозеф Д. – Денег брал мало.
– Мало?
– Мало.
Дверь Брюханова дрогнула.
«Вот и третий», – подумал Костя.
– Заходите, Джозеф, – пригласил он. – Поговорим.
Они вошли к Косте в квартиру. Костя прихлопнул дверь и провел гостя на кухню. Джозеф Д. сел и рассеянно взял последний тоблеровский треугольник.
– И вы купили у Аркаши картину? – спросил Костя с места в карьер.
– О йес.
– А знаете, что случилось?
