На ощупь открываю дверь, захожу. Олька – за мной, включает свет.
Письменный стол, две кровати, шкаф.
– А чья вторая кровать?
– У нас раньше моя двоюродная сестра жила – она здесь училась, в культпросвете, кончила и уехала. Вот, ложись здесь.
– А туалет где?
– Выйдешь из комнаты – и направо.
Я нахожу туалет, сцу, смываю, возвращаюсь в комнату. Олька уже под одеялом. В шмотках или нет – не видно.
Она говорит:
– Выключай свет.
Я жму на выключатель, снимаю рубашку, штаны и лезу под одеяло. На улице гремит гром.
– Сейчас будет гроза, – говорит Олька. – Первый гром в этом году.
Окна не занавешены. Блестит молния, потом гремит еще. С шумом начинается дождь.
В комнате за стеной что-то падает. Скрипит дверь, слышно, как включается вода.
– Это папа. Наверно, его гроза разбудила. Блин, если пьяный, то будет сейчас выступать.
– Еб твою мать, – говорит за стеной ее батька. – Дождь еще этот сраный. Олька, ты дома?
– Дома!
– Хоть одна дома, еб твою мать. Одна проблядь где-то блядует, а другая дома, наблядовалась уже. Теперь – да, теперь можно и дома посидеть, на всем готовом. Я, блядь, работаю с утра до вечера, а они, суки, только блядовать умеют – кошки драные.
– Хочешь, я пойду настучу ему по башке?
– Не надо. Он же пьяный – не соображает, что говорит.
– И часто он так?
– Концерты? Так, не очень. Когда напьется и не выспится. Его пьяного никогда нельзя будить.
– Пробляди, суки вонючие! – орет он за стеной. – Я бы вас своими руками задушил, на хер, да воспитание не позволяет. А эти – эти кто? Говно они, вот кто. Пидарасы, бля, чмо сраное – и тоже туда, деловые все стали, просто еб твою мать.
– А что-нибудь можно сделать, чтобы он заткнулся? Он нам спать не даст.
– Бесполезно. Ничего не сделаешь. Не ментов же на него вызывать?
Он еще бубнит минут пять, потом затыкается.
Я вырубаюсь, а когда просыпаюсь, – уже светло, в окно светит солнце. Я встаю, натягиваю штаны и иду в туалет посцать. Потом – на кухню, пью холодную воду из крана – и назад в Олькину комнату.
Она спит, волосы рассыпались по подушке, а под ними – мордочка, как у дитенка. Вот бабу снял, называется: малолетка еще вообще.
Я беру сигарету, выхожу на балкон. Двор весь зеленый – одни деревья, из-за них и домов толком не видно. Дворник метет тротуар, чирикают птицы. Небо синее, чистое.
Я выкидываю бычок и иду назад в комнату. На столе в стопке тетрадей и книг – Олькин дневник. Она правду сказала, что отличница: за третью четверть все пятерки, а за вторую – одна четверка, по алгебре.
Семь часов, надо ехать на Рабочий – в школу. Сегодня придет фотограф снимать нас на выпускной альбом.
Ольку не бужу – пусть спит. Выхожу из комнаты, обуваю «саламандеры». Замок на двери точно такой, как у нас: черная круглая вертушка, крутится вправо.
На лестнице воняет горелым маслом. Я спускаюсь и выхожу из подъезда.
Фотограф – молодой и понтовый. Он в светлых летних «саламандерах», белых джинсах и желтой тенниске «Лакоста».
Сначала фотографируемся в классе. Бабы все в белых передниках, накрашенные, начесанные, пацаны – в белых рубашках. Я тоже одел свою – она у меня еще с того года осталась.
Коноплева приносит из лаборантской модели по физике, и кто хочет, фотографируется с ними. Потом фотограф щелкает нас за партами и около доски, с классной.
– Это мой первый выпуск, – говорит классная фотографу. – В первый раз вот так фотографируюсь с учениками.
– Все когда-нибудь бывает в первый раз, – говорит фотограф и подмигивает бабам, – чтоб классная не видела. – Поначалу тяжело, а потом как понравится… – Он лыбится. – Ну что, пойдем теперь на улицу, продолжим наш фоторепортаж.
Он щелкает нас около турников, потом на площадке – здесь, когда тепло, классы собирают на линейки.
– Теперь давайте по два-три человека, кто с кем хочет, – говорит фотограф.
Я не хочу ни с кем, но чтоб особо не выделяться, фотографируюсь с Сухими и Антоновым – типа, все пацаны класса. Потом подходит Князева, говорит:
– Давай с тобой сфотографируемся.
– Ну давай.
Я обнимаю ее сзади, она кладет мне руку на плечи. Фотограф прицеливается и щелкает.
У меня стрелка с Олькой, идем с ней по «рентгену». Она злая, как черт. Я спрашиваю:
– Ну что, куда пойдем?
– Не знаю. Куда хочешь, туда и иди, а я домой.
– Чего «домой»? В чем дело?
– Ни в чем. Я тебе сказала – хочу домой! Что тебе непонятно?
– Да мы только встретились пятнадцать минут назад…
– Ну и что, что пятнадцать? Хоть три минуты. Я тебе сказала, что не хочу никуда идти, хочу ехать домой. Ты это понял или ты дурной?
– Понял.
Мы разворачиваемся, переходим дорогу и идем к остановке.
– Мне тебя проводить?
– Как хочешь.
– Ты скажи – да или нет?
– Я сказала – как хочешь.
Подходит «тринадцатый», мы садимся. Она становится в самый зад, я трусь рядом, типа, даже и не пацан ее, а так, мудак какой-нибудь, который цепляется к бабе, хочет познакомиться, а она посылает его в жопу.
– Хайль Гитлер! – орет на весь автобус мужик в голубой майке.
– Э, ты что? – К нему поворачивается другой, в пиджаке. – Тебе, может, за Гитлера по ебалу на щелкать? Немец тут сраный нашелся.
– Не, ты меня не понял. Я не за Гитлера, я это – против врагов.
– А кто твои враги?
– Мои враги – жиды и цыгане. Душил бы гадов своими руками.
– Правильно, этих надо давить. Держи пять.
Автобус останавливается, мы выходим. Олька идет к своему дому, я – за ней. Не знаю, что делать: идти до ее дома или вернуться на остановку и ехать домой?
– Если хочешь, пошли ко мне – чаю попьем, – говорит Олька.
– А батька дома?
– Нет. И мамы тоже нет. Никого.
На кухне я сажусь на табуретку. Олька ставит чайник. Стекло в двери выбито.
– Это – папа, – говорит она.
– А-а-а.
– У него бывают заходы. А когда трезвый, то всегда нормальный. Ему просто пить не надо.
– А кем он работает?
