– Я, – говорит следак медленно, словно пережевывая, – кажется, понимаю, о чем вы говорите. Есть показания вашего водителя и оставшегося в живых охранника. И почему же она отпала?
– А, – морщусь, – видите ли, Петр, я только что получил более чем серьезные гарантии, что этот человек тут ни при чем. Пояснять я вам ничего не могу, а вы, в свою очередь, можете рыть землю в этом направлении. Хоть до самой Австралии. Но – это пустышка, гражданин следователь. Полученные мною гарантии, извините за тавтологию, – это гарантируют.
– Вот как?! – удивляется. – И что же это были за гарантии?
Я тихо смеюсь.
– Я же вам уже сказал, Петр Евгеньевич, – гашу в блюдце сигарету, – что пояснить вам ничего в данном случае не могу. С моей точки зрения, к покушению на мою скромную персону эта информация никакого отношения не имеет. А во всех других аспектах вы мне, извините, – не исповедник. Хотите – ройте, хотите – нет. Я знаю, что там пусто. А вы, если хотите, – работайте…
– И будем, – говорит, и это звучит угрожающе. – Обязательно будем работать. В нашем деле иначе никак. А вы пока вот о чем на досуге поразмышляйте. Как нам стало известно, у вашей жены есть любовник. Проанализируйте, была ли причина у нее или у него вас заказать. А пока – всего доброго.
И – быстренько отключается.
А я некоторое время так и стою, тупо уткнувшись взглядом в крашеную больничную стену.
А потом с размаху расшибаю об эту же самую стену ни в чем не повинную трубку своего мобильного телефона…
Глава 22
Звучит парадоксально: представление о разрушении, как акте созидания. Но созидание само по себе нередко содержит разрушительный элемент, являясь источником ярости.
…До прихода Аськи я, наверное, две пачки сигарет оприходовал.
Нет, внешне все выглядело нормально.
Почти как всегда.
Я даже о чем-то с Викентием потрепаться умудрился, правда о чем, вспомнить так до сих пор и не получается.
Отказался от предложенного им коньяку – это вот точно помню. Мне, когда я на таком взводе – пить нельзя совсем.
Иначе могу не сдержать рвущуюся наружу агрессию.
А своих демонов лучше держать взаперти.
Мало ли что они, вырвавшись наружу, натворить умудрятся.
А я потом – отвечай.
Нет уж.
Фигушки.
Я лучше пешком постою.
…Поэтому – просто курил.
Ни читать, ни думать – почему-то совершенно не получалось.
Просто ждал.
Да и курил-то, скорее, чтобы хоть чем-нибудь руки занять в ожидании.
Наконец далеко по коридору зацокали острые каблучки, и я сразу, каким-то обострившимся, чисто звериным чутьем, понял – она.
И – немедленно приготовился.
…Аська в палату даже не вошла.
Влетела.
Веселая, раскрасневшаяся от быстрой ходьбы.
Улыбнулась еще шире, взглянула мне в глаза…
…И – медленно осела по дверному косяку прямо на блеклый больничный линолеум.
Нет, я ее не ударил.
Я вообще никогда не бил женщин.
Просто – она все поняла.
Сразу.
И – сразу заплакала.
– Ну, – спрашиваю, – и как ты теперь, после всего этого, жить собираешься?
Молчит.
Только глаза постоянно наполняются прозрачной соленой влагой.
И часть этой влаги проливается, скользя по гладким, почти что девичьим щекам, прямо в глубокий вырез легкой шелковой блузки.
Ну-ну, думаю.
Побольше поплачешь, – поменьше поссышь, уж простите, что называется, люди добрые, за грубость и невоспитанность.
Подхожу, беру ее двумя пальцами за подбородок, заставляю снова посмотреть себе в глаза.
Даже думать не хочется, что она там сейчас видит.
– Ну?! – спрашиваю еще раз, теперь уже немного пожестче.
И – потребовательнее.
Нет.
Молчит.
Плачет.
Только теперь еще и губы трясутся.
Отпускаю, брезгливо вытираю пальцы о шелк блузки, отхожу к окну, открываю фрамугу.
Закуриваю.
Вздыхаю.
– Ну что, – хмыкаю я, – ты и дальше все так же в молчанку играть собираешься, шлюшка подзаборная?
А в ответ – все та же влажная, как московская осень, и такая же беспросветная тишина.
Барабаню пальцами по стеклу, потом по подоконнику.
Через больничный двор пробегает уже знакомая, мокрая и взъерошенная, больничная псина.
Плохо ей, наверное, сейчас, думаю.
Холодно.
Снова поворачиваюсь лицом к теперь уже, наверное, бывшей жене.
– Кто он?! – спрашиваю ее требовательно. – И зачем вы с ним хотели меня убить?!
Аська с трудом, по косяку, медленно поднимается на ноги.
Аккуратно, чтобы не повредить дорогой макияж, промокает соленые слезы маленьким, аккуратным носовым платком.
Потом лезет в сумочку за сигаретами и зажигалкой.
Все правильно.
Справится.
Она – сильная.
Прикуривает тонкую белую сигарету, немного нервно выпускает дым.
Губы пока что еще ощутимо подрагивают.
Хорошо.
Я – помолчу, надо дать ей время взять себя в руки и хотя бы немного, хотя бы чуть-чуть успокоится.
Так нужно.
Я ее все-таки – любил.
И наверное, – люблю.
Хотя это уже теперь не имеет ровным счетом никакого значения.
Она делает еще несколько затяжек, после чего – нервно улыбается.
