– Так, Старшой, ты учти, что подстрелить-то – по разному могут. Могут, знаешь, и промеж лопаток попасть. Так, чисто случайно…
Могут, конечно.
Могут.
Но ведь я-то тебя тогда – не подстрелил?
И Ваха Хохла не хлопнул, хотя уж кто-кто, а Хохол того точно стоил, по-любому.
Но – дембельнулся ведь, сука?!
Дембельнулся.
А Ваха – повесился.
Вообще-то, – дурак, конечно…
Ну и что, сортиры собственной зубной щеткой почистил, кто их не чистил-то, причем, мягко скажем, по разному?!
А у этого грызуна молодого – национальная гордость, понимаешь.
Правда, Хохол тогда тоже переборщил, когда ему на спину «золотой дождь» начал устраивать. У нас после этого весь призыв Хохла мочить хотел, на первых же боевых. Сам же помнишь: ротный его до дембеля на операции не брал.
Берег, значит.
Теперь Хохол, говорят, ему письма из Союза пишет, про жизнь свою мирную рассказывает…
Так что, Лис, – херня все это.
Давай-ка лучше еще одну забьем, чтобы уж совсем загаситься, по полной. А то сил больше нет на всю эту херню смотреть, да еще и думать о ней при этом. А совсем не думать – у меня почему-то не получается…
– Слышь, Старшой. А ты, правду говорят, стихи пишешь?
Во дела!
И это знают!
Ну, – правда, ну, – пишу, тебе-то какая разница?
– Учился, да?
Я не этому учился, Лисенок.
Не стихам.
Не в этом дело.
В живых людей пулями стрелять я тоже, извини, не учился.
А – ничего.
Получается.
– Слышь, Старшой. А прозу какую, ну, рассказы там, или, скажем, повести, как, не пробовал?
Пробовал.
Но тебе – один хрен не скажу, лучше в смешок переведу: сострю, например, что-нибудь, попошлее.
Ну, скажем, про ту же Верку из медсанчасти, – как плана обкурившись, полночи стихи ей читал, прямо на краю вертолетного поля, под четырехметровым кустом конопли, похожим скорее на какое-то дерево.
Она-то, дура жирная, совсем другого от меня ожидала.
Да и сам я, если уж совсем честно, не Гумилева с Мандельштамом этой корове деревенской всю ночь декламировать собирался.
Приходы, они тоже, знаете ли, – разными бывают.
Ой, разными…
А она потом ко мне еще долго доебывалась с непрестанно мучившим ее простую деревенскую душу вопросом: что, блять, все-таки такое «конквистадор», почему он старый, и как оно правильно произносится…
– Старшой, а Старшой, – Лис после третьей совсем «уплыл», – пишешь ты там или нет, мне по херу. Ты только за Афган не пиши…
– ?
– Да просто не надо, да и все. Ты грамотный, ты это лучше меня знаешь. Вот прикинь, у меня этот раз – «крайний», по ходу. Через неделю ДМБ. Я в строевую ходил, там документы уже готовы. Ну вот. Прикинь: приезжаю я в свой родной Владимир, рост – под два, вся грудь в орденах. И херня, что Рыжий…
– И что? – спрашиваю.
– И ничего, – передразнивает. Ты если чо напишешь, так от меня даже опойки привокзальные шарахаться будут, как от чумного. А дуру гнать – ты не будешь, что я тебя, не знаю, что ли…
Молчу.
Думаю.
– Ну, короче. – Лис лезет в «лифчик» за сигаретами. – Пусть лучше этот пишет. Как его. Ну, этот, говноед, который с фотоаппаратом. Приезжал тут недавно, ты помнишь. А ты – лучше про Союз пиши, там тоже говна достаточно…
Жму плечами, киваю.
– Ну, нет, – взвивается. – Ты слово давай! Понял?!
Понял, что уж тут непонятного.
Дал я ему слово…
…Через пару дней нас подняли по общей.
Дембелей обычно не берут, берегут ветеранов, но ротный в тот раз приперся злой и похмельный, и пошли все.
Нашу вертушку долбанули еще на подходе к предгорьям, над зеленкой, и слава богу, что не «Стингером».
Тогда бы вообще без шансов.
А так, летун, старый, вечно похмельный майор, – все-таки дотянул, волчара.
И я – выжил.
А вот у Лиса, к сожалению, – не получилось.
В госпиталь нас везли вместе, и он таки умудрился прохрипеть на прощанье:
– Разговор помнишь? Помнишь, Старшой?! Не сдержишь слово – пришибу, адресок-то давно имеется…
У меня тоже есть твой адрес, Лис.
Владимир, городское кладбище, Лисин Андрей Иванович, 1964–1984.
Можешь пришибать…
Птичий старик. 1993
…Ежедневная газета, ребят, – это ад, в самом чистом его виде.
В дистиллированном.
Даже не знаю, с чем сравнить.
Если только с рабами на галерах.
Которых злые барбосы в садомазохистских кожаных передниках кожаными же кнутами гоняли.
Но я почему-то думаю, что против этих античных, угнетаемых злыми рабовладельцами пацанов по крайней мере никто не интриговал и никто их, бедолаг, не подсиживал.
Ага.
Просто на их отполированные худыми мускулистыми задницами до неприличного средиземноморского блеска скамьи и тяжелые, норовящие вырваться из рук, «морские» весла – никто особенно и не претендовал.
Ну, не котировал никто эту профессию в лазурно-пенном античном мире, несмотря на здоровый, по сути, труд на свежем и южном морском воздухе.
Иначе бы они получили там у себя ад в квадрате.
В газете же к ежедневному реально каторжному труду – добавляются еще и не менее ежедневные сплетни, доносы и прочие милые мелочи типового советского-российского учреждения.
И именно поэтому я глубоко убежден, что только журналист, прошедший все карьерные ступени этого ежедневного писчебумажного ада, может считать себя настоящим крепким профессионалом.
Это вам, ребят, – не глянцем каким смешным руководить и не в ящике время от времени рожу
