кажется, что это было лучшим. Мне казалось, что я делаю все правильно, я люблю свою Родину, я всегда был готов сделать для этого все, что нужно, может, я перестал что-то понимать, может, ее теперь надо любить как-то иначе, может, я — как тот осточертевший поклонник, который лезет со своими цветами к девушке, а ей давно не надо ни его, ни его цветов, а нужно что-то совсем другое, и вот приходит какой-то тип, вроде ничем не примечательный, который хороших слов не говорит и цветов не дарит, а она вдруг почему-то с ожившими глазами и радостной улыбкой, ничего не замечая вокруг, идет к нему, и между ними уже есть что-то такое, что непонятно никому, кто их видит и на них смотрит, но это есть, и это действует, потому что они, взявшись за руки, уходят вместе. Это страшно для того, кто ее любит, но это надо ясно видеть, надо признавать, я хотел всего лучшего для себя, для людей, для страны, но это лучшее обернулось убийством, и я убил не какого-то захватчика, не бельгийца, не южноафриканца, я убил своего, говорившего на том же языке, что и я, учившегося в такой же школе, что и я, любившего то же, что и я, такого же, как я. Дело, которое приводит к такому результату, не может быть правильным, хотя виноват я сам, я убийца, я действовал как дурак и сопляк, но это уже результат, непосредственная причина, ошибка была совершена где-то раньше, хотя тут нечего размышлять, все ясно сразу, не родись счастливым, а родись вовремя, я влез со своими настроениями не в свою эпоху, все было сделано не в то время и не в том месте. Я живу в новые времена, я даже приспособился к ним, приспособился лучше многих, но внутри я оставался таким же, как был, я любил то же, что любил раньше, что-то главное в моей душе осталось незыблемым. И вот все просто, ситуация и человек нашли друг друга, то, что копилось годами, ударило и прорвалось. Как легко паразитировать на романтизме таких, как я, как легко нас использовать. Я ведь с самого начала был согласен, даже не размышлял, я был согласен еще до того, как мне предложили, я всей своей предыдущей жизнью был согласен. Еще бы — это же то самое — секретное задание для блага Родины — об этом можно только мечтать. Пусть все разочарования и скептицизм последних лет, и позолота осыпалась, и империи больше нет, — империя есть, она в наших сердцах, мы служим ей, уже не существующей, стремимся воссоздать ее, чувствами тянемся к этому, дай только посвист, знак, и мы готовы сделать многое, забыть заботы текущего дня, отложить дела, отодвинуть в сторону родных, семью, как мальчишка-школьник на улыбку и манящий взгляд девчонки-одноклассницы, броситься на зов и исполнять все, что она пожелает. И если свист окажется фальшивым, еще не скоро мы поймем, откроем для себя это. И мы нравы — Россия может быть либо Империей, либо ничем — это не выдумка и не мечтание, это реальное, органическое положение дел, есть люди со странным видом ума — они понимают все, кроме самого главного, они учитывают все мелочи, все штрихи, нюансы, но они пытаются построить что-то кроме Империи, и они падают, и ветер времени уносит их. Империя — наш единственный путь, просто потому, что дух наш, дух народа, хоть и ослаб вместе с самим народом, но еще не выродился, он желает Империи, и, вероятно, наши потомки, совсем скорые, воссоздадут ее — какую-то новую, измененную, и, быть может, в дни нашей старости мы еще увидим ее. Но это будущее, которого может не быть, а его может не быть, потому что есть другой взгляд на все это, по которому любовь к Родине не требует героических усилий, вернее, совсем не нужна, люби себя, делай лучше себе и тем послужишь Родине, чем лучше будет тебе, тем лучше будет и ей, все произойдет автоматически, он четок и прост, как английский гостиничный сейф, и уже потому может оказаться правильным. Это англосаксонская практичность без эмоций, это трудно понять, тем более почувствовать, но это срабатывает, и англо-американские батальоны, хорошо укомплектованные, снабженные связью, боеприпасом, питанием, где каждый от сих до сих, но четко делает свое дело, без всяких подвигов и надрыва спокойно движутся вперед. Мы привыкли думать, что любовь к Родине свойственна только нам, нас так учили, и вроде бы действительно у нас героизм, у нас Гастелло и Матросов, а у них нет, и американцы не бросались и не закрывали собой пулеметы, но героизм становится нужен только при неправильных решениях начальства, героизмом расплачиваются, и что надо сделать с тем командиром, который послал свою роту во фронтальную атаку на пулеметные гнезда, и с теми командующими, которые не дали в войска артиллерии, чтобы разбить эти гнезда, и вообще с теми, кто допустил неприятеля на свою территорию и позволил ему окопаться и устроить эти гнезда, вместо того чтобы разбить его по собственной инициативе и на его собственной территории в превентивной войне. Но это было тогда, а сейчас все иначе и вроде нет войны, и всеобщей бесчувственности, и фанатизма, зло измельчало, но возникает что-то другое, не менее страшное, и из пустоты, из ничего вдруг вырастает ситуация, когда два человека, одинаково любящие Родину, не важно, как она называется, все равно она одна и та же, вдруг начинают стрелять друг в друга, и это не гражданская война, просто создалось положение, когда такая ситуация стала возможной, и это словно бы в порядке вещей, они стреляют, даже не осознавая, что они делают. И это идет по нарастающей, сегодня я готов был убить этого украинца, и я бы сделал это, если бы не пронял его своей суматошной исповедью, и это опасно, и страшно, мы не знаем, каких духов будим, стоит только начать, к этому быстро привыкают, сегодня все тихо, но завтра столкнутся целые народы, родные народы, один народ, разделенный надвое, натрое, пойдет друг на друга, сам на себя. Это может случиться, не надо говорить, что это невозможно, это возможно, это уже было, и киевская и галицкая рати рубили друг друга четыре дня и дорубились, и позади у них были времена Ярослава и Мономаха, и это не помогло, и не остановило, и тысячи трупов лежали окрест, и мы сегодня не лучше и не умнее их, неправда, что времена другие, времена всегда одни и те же, и если есть раскол, то трещины идут вниз, проходят через дружбы, через сердца, и люди губят друг друга самой силой вещей, просветления не наступает, и любовь к Родине лишь помогает, потому что кажется, что ее и защищаешь, я прошел через это, я заглянул вперед, я знаю, как это будет. Я мучаюсь сегодня и буду мучиться, я упьюсь болью и ужасом, как и полагается убийце, всю жизнь проживший в душевном покое, я больше никогда его не достигну, потому что пропустил, не понял, убил человека, который хотел и должен был жить, совершил непоправимое, и теперь со мной все, мне конец. А вы, стоящие у власти, ветром случая занесенные в имперские дворцы, с фальшивой спешностью жмущие друг другу руки перед телекамерами, как вчерашние холопы, внезапно допущенные в опустевший господский дом, и вот он стоит пустой и ничей, и, значит, ваш, и можно делать что угодно, хоть вы и не знаете, что делать, но вы знаете, что можно, и никто не одернет, и не накажет, и что же делаете вы? Вы что-то лепечете о взаимосвязях и общих пространствах, и подписываете пустые бумажки, и разбегаетесь по своим углам, чтобы вновь заняться дележом дворцов и скважин, понимаете ли вы, что настанет день, и тишина рухнет, и ничего нельзя будет сделать, потому что трещина стала пропастью, и молот ударит по всем нам и разнесет в брызги все, что осталось, и кровь, тьма и нищета сделаются нашими спутниками вечно. Куда вы идете? Понимаете ли, чем управляете? Довольны ли вы собой?»
Вжавшись в поручни, видя и не видя ничего вокруг, он смотрел на мчащуюся равнину. Из окна на него вдруг рвануло ледяным ветром, что-то вокруг произошло, небо посерело, облака, которых только что вроде бы не было, почернев и снизившись, затемнили воздух, сухо треснул гром, капли вскочили на стекле, все сгустилось и почернело, тяжелый утренний дождь косо молотил землю. Диким вихрем, наращивая грохот, поезд несся сквозь дождь; схватившись за поручни, несясь мимо ветра, мимо летящих и размытых черно- зеленых пятен, подняв голову, он вглядывался в небесную высь. Поезд летел в ночь. Утренняя ночь властвовала миром. Падающие потоки проносились мимо, небесный огонь растреснуто зазмеился вдали, осветив шипастое небо, мрак и пепел. Прорвавшись ввысь, видя черную стену туч, прорвавшись сквозь нее, поднявшись выше, он видел черный лет небесных сил. Адский огонь полыхал в небе, чернота клубилась вокруг него, слепо, не видя земли и мира, раскинувшихся внизу, работали адские жернова. Черный ветер стелился над облаками. По облакам железными шагами шел Люцифер. Все зная, все видя, черно-весело раскланиваясь с огненными духами, вечно, не зная цели, он шел над землей; все взвесив, все смерив, все зная наперед, видя пролетающие самолеты, видя фабрики и дымы, поднимающиеся к нему, залитые водой пространства, пробивающиеся кверху цветы, мир неистовства, насилия, любви и похоти, всевидяще глядя на него и позволяя ему оставаться таким, как он был, далекий и недоступный, он шел через небо. Дождь заливал землю, в потоках воды бились дворники на стеклах машин, под пустым серым небом ждуще стекленели аэропорты. Души вылетали рейсом 666. В вечный мрак, сквозь тучи и мрак неслись бортовые огни. Люцифер шел. Страна, над которой он шел, была Россия. Черные поля, мосты и погосты, женщины с изрезанными внутренностями и кулачные бойцы из рязанских деревень, роддома без огней, где из утроб рвались к свету новые жизни, дороги, рвущиеся сквозь леса и несущиеся сквозь дождь машины на них, — брошенные и проклятые, погибая и вновь оживая, они неслись сквозь жизнь и пространство. Куда? Для чего? Будет ли предел этой жизни? Есть ли что-то впереди? Что впереди — за шатающимся дождем, за стеной стволов, за петлей шоссе?
