– Сделаю, Леонид Семеныч. А после службы выпью с устатку.
– Смотри, от старухи влетит.
– Тогда уж поздно будет. А то и деньги отберет, и по шее заедет. В жисть не поверит, что милиционер дал.
Коньков рассмеялся.
– Боишься хозяйки-то?
– Дак ведь по нонешним временам кроме хозяйки и бояться некого – пьют и прогуливают. Вон и в газетах про это пишут. Эта самая… руководящая струна ослабла.
– И как же ее подтянуть? – усмехнулся Коньков.
– А очень просто – назначить баб. Они нам враз сухую конституцию пропишут.
– Это еще не беда. Лишь бы они нас без закуски не оставили. В вашем магазине, поди, и закусить нечем?
Сторож покачал головой и языком причмокнул:
– Э-э, парень! Была закуска добрая… Да ты опоздал.
– Да ну? Что ж это за закуска?
– Изюбрятина.
– В магазине?
– Около прошла. – Дед сделал выразительный жест рукой. – Вчера целый день тащили – и все черным ходом.
– Ах ты, какая жалость! Я, грешным делом, люблю изюбрятину. Может, осталось у кого? Кто хоть привез-то?
– Кто ж тебе отпустит? Ты при форме. Пошли бабу, может, он и продаст. А то давай я схожу.
– Да ну, что ж тебя гонять, старого человека. Я жену пошлю. К кому?
– Только обо мне ни слова!..
– Ну, что ты!
– Пусть сходит к Кузякину. Небось даст.
– Где он живет?
– Третья изба с краю по главному порядку, считай от реки.
– Спасибо, вечерком пошлю. А ты мне ящичек приготовь для посылки.
– Это уж само собой. Собью. Дырки-то провернуть с боков?
– На что они мне? Чай, не яблоки посылаю. Бывай здоров!
– Спасибо! – Иван Корнеевич для почтения снял фуражку и проводил Конькова до ворот.
«А черный ход оказался интереснее. Нас из одних дверей вроде бы взашей вытолкали, а мы премся в другие. Хо-хо!» – весело думал Коньков, идя к дому Кузякина, и распевал на разные лады одну и ту же подвернувшуюся на язык строчку: «То ли еще будет! То ли еще будет!»
Кузякина он застал на дворе; тот подправлял плетень, вплетая свежесрезанные тальниковые хворостины в изреженные и прохудившиеся от времени прорехи в заборе.
Это был средних лет мужчина, черноволосый, с неприветливым скуластым лицом и косоватым разрезом узких монгольских глаз.
– Вы – Кузякин Михаил Емельянович?
– Ну, я, – неохотно отозвался тот, кладя топор на дровосек.
– Я участковый уполномоченный, – Коньков показал свою книжку.
– Да знаю, – сказал Кузякин, не глядя на этот красный документ.
– Мне поговорить с вами надо.
– Пожалуйста. – Хозяин указал на здоровенный чурбак, сел сам и вынул пачку папирос.
– Да что ж мы здесь? – Коньков глянул на серое небо. – Вон и дождь накрапывает. Пошли в избу!
– Пошли.
Коньков пропустил вперед себя хозяина и сам нырнул через порог в темноватые сени, потом прошли в избу. Изба как изба, ничего подозрительного: полы чистые, крашеные, стены обклеены обоями. Над кроватью с никелированными шишечками висит дробовик и патронташ. Коньков прошел к столу, сел напротив хозяина.
– Вы заготовителем работаете, в Бурунге?
– Так живу-то здесь. Работаю в потребсоюзе. Бываю, конечно, и в Бурунге… Изредка.
– Ну как изредка? Последний-то раз когда там были?
– Да уж недели две прошло.
– Ага!.. А что вы там делали?
