Свои правдивые итоги —Увы! огромная толпаРедеет, чуть не исчезает!..Судьба на гениев скупа,Она веками их рождает!..
2
Подчас войдет случайно в модуПоэт, актер иль музыкант,Который сам не думал сроду,Что дал господь ему талант.Но вот о нем все закричалиИ докричались до того,Что бюст счастливца изваяли,Великим прозвали его…А он? Он с бюстом чудно сходен:Он так же точно, как и бюст,Формально никуда не годен,Ни в чем не грешен, тих и пуст!
3
С кого не пишем мы портретов?..Богач, без мозга, без души,Нам задал несколько обедов —Скорей портрет с него пиши!Тотчас чудес о нем наскажут,Опишут жизнь его в два дниИ исторически докажут,Что он Горацию сродни.Полна хвалами биографья,Где строчка каждая ложнаИ где жена его АгафьяАгатой важно названа…
4
Иной полвека делал зло,Труслив, бессовестен, продажен,Но счастье плуту повезло,И вдруг он стал спесив и важен.У всех поклонников своихНа стенках тщательно повешен,Он на портрете добр и тих,Как агнец, кроток и безгрешен,Но разгляди его вполне,В оригинале — не в картине:Ему б висеть не на стене,Ему висеть бы на осине!
5
Иной, напротив, щедр и знатен,Прилично вел себя всегда,И громких дел, и черных пятенРавно душа его чужда.Он добр и пуст, и слава богу!Ему зевать бы да толстеть,Но и к нему нашло дорогуЖеланье — в рамке повисеть.Занятий не берет он в руки,Чужим умом дела ведет,А сам от праздности и скукиСвои портреты издает…
6
Какой-нибудь писатель странныйВо сне увидит сгоряча,Что он из тысячи избранный,И ну писать, писать с плеча!Почуяв лавры над главою,Тотчас он тиснул свой портрет,С улыбкой гордою и злою,«Как Байрон, гордости поэт».Но байроническою минойОн никого не удивил…Он поросенка в коже львинойНапомнил всем — и насмешил!
7
В иной актрисе нет приметыУма, таланта и души,Но пишут все с нее портретыЗа то, что глазки хороши.
