***
«Я обратился к Потемкину, — думал Лок, — как пострадавший, за помощью, а он заставил меня раздеться: от верхней одежды, до самой сути… Так принято, что ли, у русских сыщиков? Или действительно, правда за ним — все находится в нас?»
Если прав был Потемкин, одно поражало: «Неужели так много находится в нас?!»…
Мама
А мама спокойно заснула сегодня, под утро. Счастье и боль за своих детей, всегда рядом. Они идут вместе: по разным обочинам той же дороги, по имени жизнь. Судьба клонит попеременно: то к правой обочине ближе, то к левой. С вечера думала мама о том, что сказать бы Виталику надо: про дьявола в деньгах: «Ну, бог с ним, — ты молод, смеешься… Другое скажу: эти деньги, шальные, прожечь себя требуют: руки заводят, пьянят… А то и — к другой крайности клонят. Яблоком-сушкой спекают душу. Такая она ведь, Виталик, душа скупердяя. А ты же хороший, ты добрый, я помню, Виталик...».
Она улыбнулась: Виталик до школы, и в школе, всегда был отзывчивым, щедрым. Какой скупердяй? Но от мысли о том, что «пьянят» и «заводят руки», — болело сердце. «Сынок, не дай бог, натворить что- нибудь. Не дай бог, ты подымешь руку! А могут они это, могут: сколько душ, наизнанку выдранных; сколько смертей из-за денег!
Соблазн, сынок, вскипает недолго, да выльется так, что остыть, порой жизни не хватит. А то и в крутом кипятке, не дай бог, сварит — и жизнь оборвется…».
«Не дай бог! Не дай бог!» — разболелось сердце. — Он так же не спит — показалось маме. Не спит, значит так же не просто сейчас и ему».
Она стала молиться. А сердце ее, множа силу молитвенных слов, билось громче, как колокол, с каждым ударом. Потом встрепенулось, не вынеся гула. «Умру…» — поняла, не пугаясь, мама. Виталик, ребенком-голышкой, привиделся ей. Как будто вот здесь, протяни только руку — он все это время и был. Потянулась рука к колыбельке…
«Теряла сознание!» — все поняла теперь мама. Но после заснула спокойно и долго спала. «Бог миловал нас, — посчитала она. — Видно, руку отвел. Не успел, и дай бог, — не успел натворить, Виталик…».
— Виталик приехал! Ох, — поняла, отчего так болело сердце. Оно, беспокойное, ждало — с трудом дождалось этой минуты.
Тормоза у двора простонали. И пыль длинным шлейфом, от шляха легла у ворот. Приехал, всю ночь, стало быть, к ней ехал! Сейчас сын войдет, распахнет ворота. Всегда так…
Да что-то сейчас, не совсем было так. Громко хлопали дверцы, невидимой за высотой ворот, машины. А Виталика «конь» был самым тихим в округе…
У нее подкосились ноги. А во двор, распахнув калитку, входили люди. Милиция, в штатском, а кто-то из них, пошел звать соседей.
— Добрый день, — поздоровались с ней.
Вежливо, но не спросясь, говоривший с ней человек, взял стакан и набрал, из кадушки, воды.
— Извините, — сказал он, и поставил стакан перед ней, — Вас зовут Антонина Ивановна Зинченко?
— Да.
— Вы присядьте, — сказал вошедший.
А она, как в свече отгоревшей, теряя весь свет, осторожно спросила:
— Виталик?..
«БЕРКУТ»
Рассказ
Начальник лесозаготовительного участка стоял на высоком берегу и ругался без слов, и не знал, что делать. Ветер гнал по небу тяжелые, свинцового цвета тучи. От горизонта катились, били о камни, того же небесного цвета, волны. Из туч вырывались, летели и падали в воду сивые гривы и полосы снежных зарядов.
Что могло быть? — не понимал начальник. Катер застыл под берегом. Не дотянул метров десять, ушел носом, по самую палубу, затонул, кормой вверх. Круто, так, что рулевое перо поднялось над водой и торчало лопатой, резало пену на гребнях волн.
Его, Цимбалистого катер — из его хозяйства! Буквы сейчас — только рыбе читать, но он свою технику знает! «Беркут» — речной буксир. Его не узнать: капитанская рубка — пьяницей, в грязь лицом, ткнулась, застыла на палубе кверху затылком. В затылке, влетев внутрь наполовину, обломком копья торчал двухметровый, съемный топливный бак.. Признаков жизни на катере — никаких…
Что это было? Стихия бы не могла, никак не могла, столь круто расправиться с железякой. Вечером, когда катер ложился на курс, погода вообще была ровной. Шквал разыгрался ночью. На борту должны быть сплавщики и экипаж. Семь человек. Где они?. Недобрым жаром, в собачьем холоде, полыхнуло предчувствие… Все могло быть. Шеф побежал к мотоциклу.
— Потемкин, иди сюда! Будь человеком, давай, выпей с нами. Или с нами тебе — ни того?
Гуляет бригада. Душе нужен отрыв, чтобы набраться сил и снова, засучив рукава, гнать в ленты пучки. Пучки — плотами в фарватер. «Привет восходящему солнцу!» — уходят по Лене плоты в океан. Их встречают, пилят на части, на доски, на стружки, японцы. Конвейер, как смысл, как цель всей бригады, округи — да всех, как единственный смысл жизни!
А Потемкин разочарован в таком смысле жизни. Край бесконечной тайги, зазеркалье чистейших вод реки Лены, малых рек; россыпь серебряно-голубых озер и синие гряды горных хребтов. Как можно не видеть этого? А видя, не оценить? Оценивши — как тут не вдохновиться?! Так растут крылья. Большего жаждет душа вдохновленного человека, а тут — конвейер...
Строгим к себе хочет быть Потемкин. Потому, что уходит время. Уже отслужил, уже конвейер, втягивает, заставляет мириться и привыкать, рутина. А где призвание?
Художником быть мечтал. В Якутии, на всю республику может быть, десять этюдников. А у Потемкина — есть! Краски, палитра — все есть. В четырнадцать было намечено поступать в худучилище. Но уже двадцать, а ничего не случилось.
Время петлей ложится на плечи, Потемкину стыдно за годы бесцельно прожитые, а еще горше — за те, что также бездарно еще предстоит прожить. Действия жаждал Потемкин, и очень страдал, не зная с
