Вот тогда мне от рая достались ключи
и я запер железный замок.
Шарль Бодлер
Хочу сказать тебе, блистательный Бодлер:
– я очень грешен, господи прости.
Ты, заклинатель женщин, ужасов, химер
уже забыт, (но не совсем, почти)…
Да, мир уже не тот, ничтожные сердца
понять не могут этот страстный пыл.
Познавши женщину с восторгом, до конца,
ты сам в любви с душою женской был.
Твой дух, блуждающий в разрушенных мирах,
в груди с огнем и яростью без сил,
внушал читателю один лишь темный страх.
Вот почему тебя он позабыл.
Иосиф Бродский
Читаю Бродского и снова
куда-то вдаль бегут его стихи…
Я не сказал, что так они плохи,
но просто, потеряв значенье слова,
(того, что было там, в начале),
едва ли что нибудь поймешь в финале.
Сижу я у окна, задернув штору.
«Ты, Муза, не вини меня за то,
что голова моя, как решето.
Мне просто не хватает кругозора.
Я гражданин эпохи второсортной… »
«Но все же – о его стихах? » – «Охотно.
Хотя порой и несколько цветисто
они звучат, настойчиво звеня…
(Надеюсь, он, таки, простит меня),
…готов я расписаться в чувстве чистом».
«Но там же столько боли и сарказма… »
«Опять мы говорим с тобой о разном.
Ты до сих пор под гнетом классицизма,-
испытываешь робость, увидав цветок,
диктуешь в день всего десяток строк,
всегда брюзжишь, скучна ты и капризна;
а вот великое всегда неуловимо.
Но мы его не ценим, и проходим мимо».
Валерий Брюсов
Он ненавидел повседневной жизни строй,
искал грозу, – тревожную стихию;
приемля бунт, любил свою Россию,
но на призыв к борьбе 'лишь хохотал порой'.
Он был порывистый, как ветер между скал.
Его воспламеняли мысли наши.
Жил для себя и пил из полной чаши.
Всегда в стихах искал он светлый идеал.
Еще о нем: в боях растрачивая пыл,
'всю жизнь мечтая о себе чугунном',
любил казаться смелым и безумным,
но только музе благосклонной верен был.
Иван Бунин
Не видно птиц. Все опустело
в саду забытом до весны.
Трава пожухла, пожелтела,
и ночи стали холодны.
Уже туманом серебрится
под утро, рано, дальний луг.
И долго–долго будет длится
зимы уныние вокруг.
А тихий дождь опять роняет
стозвучно капли на листву.
И все надежды улетают –
туда, за тучи, в синеву.
