Соцветие поэтов

Людмила Вилькина

'Не выйдет тот, кто раз попал в мой сад'.

                                           Л. Вилькина

В моем саду цветут нарциссы круглый год.

Всегда он свеж и полон запаха сирени.

Там, утомившись от волнений и забот,

любила часто предаваться сладкой лени.

В моей душе уставшей этот сад живет.

Так тихо… И чуть слышно, как журчит вода.

Во тьме толпой бредут по узеньким тропинкам

терзанья совести, надежды, грусть, года;

проходят мимо без стесненья, без заминки,

бесцветным утром по дороге в никуда.

Печально нежный свет луны сияет там.

Он освещает сад, заросшую беседку.

В ней, не подвластная изменчивым годам,

всегда одна, всю ночь, сидела я нередко.

Увы, теперь затих мой голос навсегда.

В мой свежий сад теперь другим дороги нет.

Там не бывает ни одна душа чужая.

И лишь мечты среди цветов, как сны, блуждают,

напрасно ожидая радостный рассвет.

Я больше там в тиши ночной не отдыхаю.

И никого не приглашаю в этот сад.

Неверен путь туда, в тот край необычайный.

Но если попадешь туда, мой друг случайный,

то знай, – что от меня дороги нет назад.

Максимилиан Волошин

Поэт от бога, критик, археолог,-

он жил в Париже, путь домой был долог,

зато он здесь остался навсегда.

'Как Млечный Путь мерцает влагой звездной',

так и в стихах его – волшебно, грациозно,

живут веков забытых города.

Обрывы черные, волны морской ворчанье,

и зимних бурь суровое дыханье,-

пределы им же созданной страны.

'Пурпурный лист лежит на дне бассейна'…

'Моя любовь чиста, благоговейна'…

Как эти строчки звонки и нежны!

Владимир Высоцкий

1.

'Почему всё не так'? Вроде всё есть у нас,

и стихи сейчас крепче, живее.

'Мне не стало хватать его только сейчас',

когда понял, что тоже старею.

Он молчать не умел, против ветра всё шел,

'И всегда говорил про другое'.

Путь знакомый и древний, но как он тяжел,-

песни петь, когда время немое.

Вот ведь нету сейчас… 'Не про то разговор'.

Только знаешь, таких уж не будет.

Его нет, ты пойми, остальное всё вздор,

кто же сердце нам снова пробудит?

2.

Было время пожаров над нашей страной,

когда – кони в галоп, ветер – в спину.

Но дышалось в тумане густом тяжело,

ноги вязли в удушливой тине.

Был тогда каждый голос – как громкий набат

над землей, задремавшей надолго.

Разлетелось всё к черту – и вот результат:

нет уж тех, кто бы вспомнил о долге.

И уходят последние за горизонт

в край привольный, томясь непокоем.

Всё не так: олигархи, столичный бомонд…