У пальца на палитреЦветастые колбаски.В песок всосалась крепкоСосна на мощной пятке.Зрачок проверил цепкоКоры волнистой складки…Костлявых сучьев вилыИ сочных лап кирасаХудожнику так милы,Как леопарду мясо.Сидит молчит и пишет…Сосна натурщик кроткий:Едва-едва колышетРазвесистые щетки.Ботинок жмет конечность,Лучи стреляют в темя…Давно нырнуло в вечностьОбеденное время.Но вот земляк бродячийС томатами в лукошке,Сорвавшись с белой дачи,Приклеился к дорожкеИ голосом подземнымБубнит, как по тетрадке,Что в море СредиземномУжасно краски сладки…Иван Билибин лютоОдернул вниз жилеткуИ молча, как Малюта,Прищурился сквозь ветку.Взглянул на даль, на лодку,И, стиснув свой треножник,В стрелецкую бородкуРугнулся, как сапожник.Земляк ушел направо.Чуть льются птичьи свисты…Но за спиной орава —Парижские туристы.Стянулись на опушкеВокруг складного стулаИ смотрят… как телушкиНа пушечное дуло.Минуты три-четыре…Все ближе гнусный шорох.На шее, словно гири,В душе — бездымный порох.Еще одна минута:И вдруг быстрее пули,Он повернулся крутоК своим врагам на стуле.О жуткий поединок!Чуть шевеля усами,От шляп и до ботинокОн их грызет глазами…А те, как кость из супа,Застрявшая средь глотки,Торчат вкруг стула тупо,Расставивши подметки.Ушли… Вздохнул художник…Валы плывут рядами.Опять скрипит треножникРазмерными ладами.Увы!.. Пришла собака,О ствол потерла спинуИ с видом вурдалакаУставилась в картину.
