Спускаясь с осенью раскрашенных холмов,Где кладбище немецкое дремало,—Невольно он сдержал упругий шаг.Кольцо лесов на дальних мягких склонахУзорной лентой окружало город.Над рябью крыш вставали колокольни,В лиловой дымке пела тишина…Проспект Георгиевский сразу охладилДекоративный пыл осенней кисти:В запряжке пленные, чуть двигая ногами,Везли к реке в возах военный скарб.По сторонам лениво полз конвой.Один из пленных, сдернув боком шапку,За милостыней робко подбежал.У фонаря проплыл балетной рысьюЧиновник польский в светлом галуне,Расшитый весь до пяток алым кантом.За сумасшедшей, нищею старухой.Похожей на испуганную смерть,Гурьбой бежали дети и визжали,Лупя ее рябиной по плечам.С угла сорвался, ерзая локтями,Лихач на худосочной Россинанте…Американец выколотил трубку,Сердито буркнул: «Дикая страна» —И в ресторан направился обедать.IIЛил гулкий дождь. Вдоль ржавых желобовСвергались с монотонным плеском струи.Последний человек, торчавший на углуС своей столетней неизменной фразой:«Пальто резиновое, может быть, вам надо?»,Давно исчез и жалобно храпелВ подвале под тряпичным одеялом…На мертвой площади в зловещие лариВрывался вихрь и хрипло в щелях выл.Гремели вывески. На лужах билась рябь.Патруль укрылся в банковском подъезде.Далекие ночные фонариПерекликались бледными лучами…* * *По улице шел бритый человекС портфелем вечным, стиснутым под мышкой.Косящий дождь, заборы, ребра стенИ плеши луж его не угнетали.Он был лишь зрителем — как будто перед нимЧернела четкая, старинная гравюра.Ему казалось: к этой жизни злойС войной и голодом, болезнями и грязьюТакой пейзаж подходит до смешного…Он возвращался от знакомого врача:Шагая вкось по комнате угрюмой,Врач говорил ему, что там и сямВ кварталах старых вспыхнули болезни,Что люди мрут в зловонной тесноте,Что мало рук, что иссякают средства…Американец быстро про себяПеребирал, шагая вдоль заборов,Кому писать, кто даст и кто не даст,И как верней беду схватить за глотку.Он шел к себе — работать до утра,—Он иногда любил работать ночью…* * *Но вдруг во тьме среди подъема в гору,Пять силуэтов заградили путь:Безмолвная игра. Смысл и без слов был ясен.Он прыгнул вбок, сжал браунинг в ладони,—Тьма, пять зверей и ни души кругом…В портфеле — документы, письма, деньги,Фонарь проклятый у врача остался,—А в темноте, увы, плохая драка…Что ж, надо защищаться. Тусклая лунаСквозь тучу рваную блеснула вдруг по склону…Как он упал, увы, не знал он сам,Кого-то в грудь ногой, как пса, отбросил,И, лежа на плече в ночной грязи,Тупую боль в боку вдруг ощутив,Приподнялся на локте, стиснул ротИ вытянул вперед стальную руку:Рванулся сноп мгновенного огня,За ним — другой, и третий, и четвертый…—Треск разорвал молчание холмов,Клубком сплелись крик, хриплый стон и брань,Кого-то волокли в дыру забора —Поспешный шорох шлепающих ног,Далекий хруст кустов… и тишина.
