– Сама-то она местная?
– Вроде бы из Рамсгейта.
– А она рассказывала о своей работе в массажном салоне?
– Мы вообще мало с ней говорили, потому как редко пересекались. Днем я работал декоратором, по вечерам – барменом. Желали друг другу «доброго утра» или «доброй ночи», сталкиваясь в районе ванной, – в зависимости от времени дня – вот и вся любовь.
– Она привлекательна?
– Да, но малость шлюховата.
– Умна?
– Хитра, это точно.
– А вы слышали что-нибудь о расследовании убийства? Лайонел Блаттнер, слыхали?
– Лайонел Блаттнер? Хозяин газетного киоска?
– Он самый.
– Полиция несколько раз допрашивала ее по этому поводу, потому как он захаживал в салон и она ему дрочила. Перетрусила деваха, это понятно. Полиция пару раз заглядывала сюда по ее душу, а заодно они решили, что стоит пощупать и меня – насчет дури.
– Она упоминала Блаттнера?
– Говорила, что он дядька щедрый.
– А вам известно, откуда полиция прознала о том, что он заглядывает в это заведение?
– Кэнди говорила, что их навела одна из ее товарок.
– Может, еще что посоветуете?
– Я бы потолковал с этой самой Вики, ихней «мамочкой», если хотите узнать, что там было, чего не было,
– До вас доходили какие-нибудь слухи об убийстве Блаттнера? За что его убили? Хоть какие-нибудь версии?
– Так, чепуха какая-то. Типа, его казнила мафия. Все такая чушь.
– Может, это правда?
– Шутите? Здесь, у нас? Мафия?
– Да, понимаю. Так, может, у вас есть какие-нибудь предположения?
– Его вроде бы связали? Убили выстрелом в голову? У нас тут так обычно не делают.
Винс был с ним согласен. У них так обычно не делали.
– Я все-таки думаю, это как-то связано с массажным салоном. Они там черт знает чем занимаются, но они не убийцы. Что правда, то правда.
Винс записал номер своего мобильника и протянул листочек Дейву.
– Если вы что-нибудь узнаете или вспомните что-нибудь интересное – дайте мне знать.
– Можете быть уверены.
Дейв проводил его до двери, и они пожали друг другу руки.
Начинался прилив, и море было неспокойным. Винс шел по прибрежному бульвару и курил «Мальборо». Уже стемнело, и фонари вдоль Марин-террас были зажжены. Народу было куда больше, чем днем.
Винс остановился у башни с часами и посмотрел через дорогу. Вот оно: светящиеся неоновые буквы: «Бар Тиволи».
Там ли сегодня цыпочка Кэнди Грин?
Винс еще раз прокрутил в голове все, что случилось в массажном салоне. Он начинал смиряться с мыслью, что это – ложный след, ничего общего с убийством Лайонела не имеющий. Пустая трата времени. Тупик.
Эка невидаль – старый холостяк заворачивает в третьеразрядный шлюходром на еженедельную вздрочку. Ну и что? Он за это исправно платил. Приходил-уходил. Он не планировал захватить это заведение или изничтожить его, так ведь? Он что – требовал отстегивать ему бабки за «крышу», вхождение в долю? Нет.
Получается, что вся эта версия с массажным салоном – дохлый номер.
Вероятно, так.
Похоже на то.
И тем не менее поговорить с Кэнди Грин и мадам Вики все-таки стоит. Они видели ту сторону Лайонела, о которой знали немногие. Возможно, они приметили нечто такое, что может куда-нибудь привести.
Но это лишь в том случае, если сам Лайонел был в курсе происходящего.
Винс так не думал.
Тогда что все это значит?
Заколдованный круг?
Должно быть, «казнь» Лайонела стала для него самого не меньшей неожиданностью, чем для нас.
Это означает, что малышка Кэнди и хозяйка борделя Вики тут ни при чем.
Да черт с ним со всем, подумал Винс, загляну-ка я все-таки в «Тиволи», пропущу рюмку-другую.
Он пересек улицу и поднялся по ступенькам в бар. Входные билеты продавались в отдельной будке под вывеской – почему-то по-французски – «Дворец танца», а вестибюль напоминал фойе кинотеатра тридцатых годов. Винс заплатил пять фунтов за вход и прошел по ворсистому ковру, через створчатые двери на пружинах, в танцевальный зал.
Дверной проем был узкий и низкий, а помещение оказалось – или показалось? – огромным. На полированном, местами потрескавшемся полу отражались огни электрических люстр и блики вращающихся зеркальных шаров, разбрасывающих мириады «зайчиков» во всех мыслимых и немыслимых направлениях.
Вдоль стен танцзала стояли столики, за которыми – парами и группками – сидели посетители. Они выпивали, смеялись и наблюдали за танцующими.
Слева располагался бар, справа – еще один, а в конце зала – эстрада для оркестра, но музыкантов там не было, вместо них крутил диски парень в наушниках и строгом вечернем костюме – ди-джей.
Винс сразу же узнал разносившийся по залу мотив. Это были «Безумные ритмы» («Запись мистера Ишема Джонса, сделана в апреле 1935 года», – как объявил за несколько секунд до его прихода ди-джей). Музыка лилась из больших динамиков, вмонтированных в стоявшие по периметру танцплощадки колонны, и акустика была немножко гулкая, но чистая.
Потолок был украшен лепниной и искусно скрытыми светильниками. Хороший бар. И хорошо сохранился со времен постройки. Должно быть, начало тридцатых.
Главным местом действия была, по всей видимости, барная стойка слева, поэтому Винс прямиком, не обходя танцплощадки, направился к ней.
– Что желаете, сэр? – спросил бармен. Это был молодой парень, лет двадцати с небольшим, кожа у него была смуглая, оливкового оттенка, черные волосы собраны в конский хвост.
– Двойную водку со льдом, если можно.
– Конечно.
Пока бармен наливал ему выпить, Винс огляделся. Между барной стойкой и эстрадой сидела целая стайка молодых девиц. Они явно пришли без кавалеров, сидели и ждали. Любая из них могла быть Кэнди. С другой стороны, любая из них могла ею не быть.
Бармен подал ему стакан и что-то сказал, возможно назвал цену, но Винс не обратил на это внимания и просто дал ему десятку.
Бармен протянул ему сдачу, и тут Винс сказал:
– Мне нужна помощь.
– Слушаю вас.
Винс чувствовал, что парнишка этот – не промах и может облегчить ему поиски.
