Но будешь для небасоринкой в глазу.И больше никем ты для неба не будешь.Набрякнешь грозой на краю тишины…Помянут, как звали…И счастливы будутпод пристальным небом просторной страны,где кроме тебяникого не забудут. , VПробираясь окольною речью,где слова до озноба близки,постигаю тоску человечьюс точки зрения волчьей тоски.Постигаю осознанность боли…В этом доме не жгут огня…А дремучая память о волеволей к песненастигламеня. , VIНе пишу тебе уже год почти,потому что тошнит от словесной мути,потому что с утра здесь идут дожди,а вечером — дразнит gloria mundi,и спокойно,как стиранное белье,выжимает душу общественный транспорт,и каждое утро — дождь льет,по крышам выстукивая…«Sic tran sit…» , VIIУ этого лета какой-то в мозгу перекос —как бритвы отточены крылья июльских стрекоз.Запомнил твое, обращенное к небу, лицо —стрекозы мелькнули у горла —и дело с концом.Разумнее в книги уткнуться, полоть огороди, под ноги глядя, в эпохе нащупывать брод.Но линии левой ладони замкнулись в кольцо.Запомни меня —я к тебе запрокинул лицо. , VIIIКак лица в профиль, как липы вровеньс последней птицей скупых окраин,стеклом трельяжа твой бред утроен —и крайний справа смертельно ранен.А крайний слева любим,но — слепо.А тот, что — между, бывает разным.Трех яблок тайну хранил ты с лета.А завтра праздник.А завтра — праздник.
