педерастами. В любую ночь они могут с вами сделать, что захотят. Ну, потом, может быть, и выяснится, что вы невиновны, но… Этот Фулевый — он к вам не приставал этой ночью? Ведь он педик, имейте в виду! А если не станете жить с ним — придушит. А не он — так другой. Я не могу дать вам отдельную камеру, хоть вы и корреспондент. Но… — Он вскинул на меня улыбающиеся глаза: — Собственно, это ваш выбор. Мы вас можем и отпустить… А? Как насчет того, чтобы прямо сейчас, вот отсюда пойти домой, принять душ, поспать, позагорать на пляже несколько дней, и — в Москву. А?
Подлюга, он знал, на что брать! Нежная плоть зеленого Каспия накатила на меня, я представил, как именно сейчас, после этой жуткой ночи, этих нар, как можно вот сей момент нырнуть избитым телом в целительную йодистую плоть солоновато-теплого моря, а после, развалясь на пляжном песке, жариться под солнцем и пить холодное пиво…
И будто разгадав мои мысли, эта падла открывает холодильник, и там стоят у него несколько бутылок чешского пива «Сенатор»! Вы представляете?! Я даже обалдел от этого совпадения! А он, улыбаясь, берет пару бутылок за холодные, в ледяной испарине, горлышки, ставит на стол, открывает, нажав металлической пробкой на крышку стола, и разливает нам двоим по стаканам.
— Прошу. Чешское. Как в «Сокольниках».
Я восхитился такой идеальной психологической работе. Взял стакан, выпил залпом и спросил:
— Слушайте. Кто вы такой? Это ведь не ваш кабинет. я — Не мой? Почему вы так думаете?
— Потому что вы не стали бы открывать пиво о крышку ясвоего письменного стола…
Он улыбнулся:
— Андрей Борисович, давай на «ты». Мы одногодки. И оба в одной системе работаем, только в разных ведомствах. Ну, ошибка вышла с тобой, поторопились ребята. Так они извинятся. Я их сейчас позову — и этого капитана и двух сержантов, они тут сейчас на коленях ползать будут, хочешь?
Я молчал. Он нажал какую-то кнопку под крышей стола, в дверях тут же вырос дежурный.
— Капитана Багирова, срочно, — приказал мой «следователь».
Охранник исчез, мой «следователь» молча смотрел на меня, разглядывая. Потом сказал:
— Да ты пей пиво! Оно ведь греется… — он открыл еще одну бутылку, налил мне в стакан.
Не знаю, наверное, по законам литературы, если бы эту повесть написал Гюго или хотя бы Юлиан Семенов, герой, то есть я, швырнул бы сейчас стакан, или выплеснул пиво в лицо этому следователю и гордо удалился бы в тюремную камеру, где его еще раз избили бы милиционеры или уголовники. Но я не Гюго, не Юлиан Семенов, не Штирлиц. Кроме того было непонятно, за что мне тут сидеть. Чтобы не выдать Зиялова? Так они, оказывается, уже знают его фамилию. А ради очерка о тюрьме — такой очерк вряд ли опубликуют. Короче говоря, я сидел в комнате и ждал капитана Багирова. Я еще ничего не сказал — ни «да», ни «нет», собственно, я не знал, чего он от меня добивается, этот «следователь», и почему вдруг такой политес…
Дверь открывается, вошел капитан Багиров — те же самые, на выкате наглые азербайджанские глаза, молодая залысина на потном лбу, черные усы.
— Разрешите, товарищ…
— Отставить! — резко прервал его мой «следователь», видимо, чтобы чтобы тот не успел назвать его звания или фамилию. — Закрой дверь. — И когда Багиров закрыл дверь, он подошел к нему вплотную, сказал негромко: — Ты что, негодяй, милицейский мундир позоришь?! За что, ети твою мать, ты думаешь, тебе деньги платят? За эти звездочки на погонах? Так я их сорву сейчас к едреной матери! Ты должен видеть, когда перед тобой дерьмо всякое, а когда руководящие работники, за это тебе деньги платят, понятно?
— Понятно, товарищ… — поспешно сказал Багиров.
— Отставить «товарищ»! Тамбовский волк тебе товарищ! Ты знаешь, на кого вчера руку поднял?
— Никак нет… — поспешно ответил Багиров, потея от страха.
— То-то! Извиняйся теперь! Проси прощения! Если он скажет встать на колени — встанешь! Иначе выкину из милиции в два счета! У тебя дети есть?
— Двое детей, товарищ…
— Заткнись! И дети твои без хлеба останутся, а ты — без погон. Или — проси прощения у товарища Гарина. Ну?
Да, это была отвратительная сцена. Даже не спрашивая, не раздумывая, этот боров-капитан вдруг рухнул на колени и пополз ко мне, ухватив себя рукой за кадык:
— Мянулюм, «умоляю (азерб.)» товарищ Гарин! Я больше не буду! Матерью клянусь!
Я видел, как «следователь» смотрит на меня с прищуром, ждет реакции, видел этого лживо- кающегося капитана Багирова, и все это вместе, весь этот спектакль был настолько отвратителен, что я повернулся к этому «следователю» и сказал с отвращением:
— Ну, хватит! Достаточно!
— Вы его прощаете?
— Да.
— Иди, Багиров, и помни!
— Сагол! — по-азербайджански стал благодарить его капитан. — Сагол, товарищ…
— Хватит, — снова брезгливо оборвал его «следователь». — Иди отсюда!
— И когда за капитаном закрылась дверь, спросил у меня: — Теперь позвать этих двух сержантов?
— Не надо, — сказал я. — Что вы от меня хотите?
— Ну, мы ведь уже на «ты»! — он протянул мне «Марлборо». — Закуривай. Что я хочу? Чтобы ты забыл эту историю. Никто тебя не бил, и вообще — ты не был в милиции. Зиялова мы найдем, Зиялов — бандит, но ты не имеешь к этому делу никакого отношения. Зачем тебе впутываться, слушай? На следствие будут таскать, на суде придется выступать — тебе это нужно? Вот я рву — смотри — все протоколы допросов, все показания сокамерников. Ты не был у нас в милиции, вообще, а? А то потянется одно за другое: как арестовали? Куда привезли? Как отпустили? За что? Ну? Рву?
— Подожди, — сказал я. — Ведь у Зиялова моя сумка с документами. Как же я без документов? Мне же нужно восстанавливать паспорт, редакционное удостоверение. Писать заявление в милицию. А то его где-нибудь возьмут с моим паспортом…
— Ага! Это ты верно сообразил, молодец. Но как, по-твоему, — откуда я узнал, что ты корреспондент Гарин?
— От бухгалтера, — сказал я.
Он усмехнулся:
— Ну, от него тоже, правильно. Но еще до него, сегодня ночью к нам позвонила какая-то женщина и сказала, что на морвокзале в камере хранения в ящике номер 23 лежат вещи арестованного корреспондента «Комсомольской правды». — Тут он открывает ящик письменного стола, вынимает мою дорожную сумку и пассом, через стол посылает ее мне. — Как ты думаешь, кто эта дама?
Я молча смотрю ему в глаза, он говорит:
— Я тоже не знаю. Аноним. Дежурный офицер, который с ней разговаривал, только записал номер ящика, как она положила трубку. Нет, она еще сказала, что ты ни в чем не виноват. Но это к делу не имеет отношения…
Конечно, я понимаю, кто это звонил — Аня Зиялова. Но зачем говорить им это? Кроме омерзения и желания побыстрей уйти отсюда, уже ничего не осталось в душе. Я проверил документы в своей дорожной сумочке, убедился, что все на месте: паспорт, редакционное удостоверение, водительские права, книжка «Союза журналистов» и даже деньги (!) и встал.
— Я могу идти?
— Если мы договорились, конечно! А я это могу порвать? — он все еще держал в руках протоколы допросов и показания моих сокамерников. Я был уверен, что это только копии, но мне было все равно.
Я сказал:
— Да. Можешь рвать.
Он с хрустом надорвал листы — сначала вчетверо, потом на восьмушки и демонстративно выбросил в корзину.
— Отлично. Значит, ты никогда не был в бакинской милиции, ни по каким делам, точно? Историю с
