Печать фараона

сжали сумочку, костяшки пальцев побелели, но лицо оставалось спокойно-непроницаемым, бледным, как всегда.

– Не бойся, – одними губами выговорил Леонард, наклоняясь к ее уху. – Это не за тобой.

Она вздрогнула.

– Я знаю. Я боюсь тех, других... они невидимы.

По телу господина Войтовского пробежал холодок. Во что он впутался? Мимолетное раскаяние быстро ушло.

В последнее время Леонарду стало казаться, что пожелай он сейчас остановиться, то уже не смог бы. Он словно утратил контроль над своими помыслами и действиями. Неужели из-за Герцогини? И да, и нет. Его влекла какая-то страшная, неумолимая сила... и отступить было невозможно. Мосты сожжены, обратный путь отрезан.

«Уверен ли я, что те, другие, – не плод нашего воображения, ее и моего? – спрашивал он себя. – Выходит, мы одновременно сходим с ума? Разве такое бывает?»

Между «бывает» и «не бывает» начали размываться границы. Возможно, их никогда и не существовало. Люди многое придумывают сами, а потом... верят в собственные выдумки.

– Принеси мне кофе, – попросила Герцогиня, прерывая его внутренний диалог. – В горле пересохло.

Господин Войтовский послушно встал, направился к буфетной стойке. Ему почудилось, будто это не он, а кто-то другой идет, заказывает кофе и рогалики, боясь расплескать, несет сидящей женщине. Она одета в шубку леопардовой расцветки и черную шляпу с большими полями, под шляпой не видно лица.

«Странно, – рассудил про себя Леонард. – Пластиковый стаканчик должен обжигать пальцы, но я не чувствую боли». На его лбу выступила испарина. Ф-ффу-ты, прямо наваждение...

– Осторожно, – сказал он, подавая кофе своей спутнице. – Стаканчик горячий.

Она успела только пригубить, как объявили регистрацию на рейс. Герцогиня издала торжествующий возглас. Стаканчик с кофе полетел в урну.

– Все складывается по-моему, – восторженно блеснув глазами, прошептала она. – Скорее же! Помоги.

Господин Войтовский взял кожаную сумку с вещами, пошел вперед. Она торопливо зашагала рядом, прикасаясь к его плечу. Это прикосновение потрясло Леонарда своей невольной доверчивой нежностью, гораздо более интимной, чем бурные любовные ласки. Он погрузился в какой-то зыбкий, сладостный дурман и очнулся уже в самолете.

Женщина дремала, откинувшись в кресле, в иллюминаторе стояла сплошная белая мгла.

«Мы что, летим?» – подумал Войтовский. Ему казалось, что он одновременно сидит в салоне самолета и наблюдает за собой со стороны, как в кино.

* * * Москва

Стас Киселев, пошатываясь, вышел из подъезда своего дома. Он был безобразно пьян. Автомобильный сигнал привлек его внимание.

– Вы явно перебрали, – посочувствовал Смирнов, когда клиент с трудом устроился на переднем сиденье его «Мазды». – Что-то случилось?

– Я В-веронику поминаю, – поднял на него покрасневшие глаза молодой человек. – Завтра по...похороны. За мой счет, разумеется. Гроб будет закрытым! – с надрывом выкрикнул он.

– Почему?

Сыщик по опыту знал: человеку надо дать выговориться, тогда ему полегчает. Самые нелепые вопросы подойдут, чтобы спровоцировать взрыв горя или любой другой подавляемой эмоции. Выброс энергии наружу благотворно влияет на душевное состояние.

– А вы... видели ее лицо? В-видели? Пойдите, посмотрите! – завопил Стас. – У вас волосы дыбом встанут. Надо же ща...щадить чувства людей. Мне в морге посоветовали... крышку не открывать. Вы понимаете? Я заказал кремацию. Такое лучше сжечь, развеять по ветру. Вряд ли Вероника возражала бы... будь она способна подать знак с того... с того света.

– Полагаю, вы правы.

Спокойный тон Смирнова подействовал на Стаса как красная тряпка на быка. Он взвился.

– Вам хорошо рассуждать! А я?! Каково мне? Ведь я запросто могу сам оказаться в гробу! Водка мне больше не помогает... только тело становится ватным, а ум... работает. Жуткие картины рисует! Врагу не пожелаю...

Киселев поник, затих.

– Сколько еще продлится ваш больничный? – выждав пару минут, спросил Всеслав.

– Что? А... больничный... не знаю. Не помню... кажется, еще три дня. Может быть, мне отпуск взять за свой счет? Так ведь не дадут... К черту! Уволюсь, уеду куда-нибудь! Я не хочу умирать... не хочу-у!

– Не раскисайте.

– Бросьте вы эти штучки! – истерически всхлипнул Стас. – Вы не верите, да? Не верите?! Я тоже не верил, пока меня не коснулось. Проклятие существует, оно уносит жертвы в могилу! Наши деды и прадеды в этом не сомневались, а они были не дураки. Сначала Марина... потом Вероника, кто следующий? А? Я вас спрашиваю!

– Успокойтесь, ради бога.