Д Ж О К ЕР
Санкт-Петербург Издательская Группа «Азбука-классика» 2009
Оксана Викторовна Варенцова. Прибытие
Человек склонен очень доверять своему воображению. Поэтому работа воображения нуждается в самом строгом контроле. Если утратить бдительность, оно запросто меняет местами действительное и мнимое. Не верите? А почему тогда искреннее желание помочь заставляет свидетеля преступления «опознавать» совершенно невиновного человека как насильника и убийцу?.. В других случаях воображение действует по принципу «сам себе психотерапевт». При некоторой сноровке человек способен мало-помалу отрихтовать собственные воспоминания и в дальнейшем вполне искренне вспоминать унизительную и тягостную ситуацию как свою победу и подвиг. Говорят, Иуде Искариоту в своё время это не удалось. А вот некоторым государствам удавалось запросто. Впрочем, это уже совсем другая история, и, не посягая на глобальный разбор российских проблем, мы в неё вдаваться не будем.
Мы всего лишь хотим сказать, что, невзирая на подробно изученные материалы о Пещёрке, Оксана Варенцова на подъезде к райцентру подсознательно ожидала чего-то... этакого. Соответствовавшего не сухой реальности файловых строк, а скорее мистической составляющей, наплывавшей из междустро- чья. Той составляющей, которая подразумевала звенящие сосны на берегу озера и две знакомые фигу-
ры в белых одеждах, гуляющие под этими соснами по иномировой земле чудесного Беловодья...
Вот и мнился Оксане если не старинный кремль на зелёном пригорке, под нахлобученными кровлями сторожевых башен, то уж несколько золотых куполов да ажурную звонницу — вынь да положь. А ещё — уютные улочки, никогда не ведавшие асфальта, и за заборами — опрятные бревенчатые домики с деревянным кружевом наличников, русскими печками и пузатыми самоварами... И чтобы сидели по лавочкам ехидные, таинственно-мудрые бабки, закутанные в просторные павловские платки. А на третьем плане, за цветущими палисадниками, пусть бы просматривался краснокирпичный, ещё дореволюционный заводик, про который те же бабки о-го-го сколько всего могли бы порассказать...
Дулю!
Единственный въезд в город выглядел не очень- то многообещающе. Можно сказать, вовсе разочаровывал. Просто грейдер в какой-то момент перестал вызывать мысли о бомбёжках времён Второй мировой, затем стал обрастать начатками асфальта, и наконец справа открылась вполне цивильная бензоколонка и сразу за ней — дорожный знак «Пещёрка». Было похоже, что на злополучный указатель не гак давно с маху налетела машина. Мятая табличка скорбно висела на подбитых, едва ли не перекрученных ножках, обозначая присутствие города где-то на том конце заросшего просёлка, уводившего в лес. Белый прямоугольник мелькнул и исчез; тем не менее Оксана успела заметить, что точки над буквой «ё» были кем-то пририсованы от руки. Видно, местные жители по-прежнему не желали жить как в «ПещЕрке», так и в «ПещОрке», только вот бюрократы всё никак не могли этого уразуметь. Ещё под полковница успела подумать: а ну как городишко впрямь соответствует своему шоссе, и автобусу, и этому знаку... Скучновато покажется!
Вот тут она была приятно удивлена. Сразу после указателя автобус перестал прыгать по кочкам и с облегчением покатился по сплошной, даже не очень раздолбанной полосе «иудейской смолы»[1]. Постепенно на ней возникла даже разметка, а высотной доминантой вместо ажурной звонницы нарисовалась вознёсшаяся над ельником красно-бело-полосатая вышка мобильной связи. Всё лучше, чем вонючий курган местного мусорного полигона!
Ещё с километр леса, по виду — дремучего и непроходимого, — и возымели место домики. Причём достаточно капитальные. Им, правда, недоставало серебряного величия трёхсотлетних северных изб, а за крышами вместо легендарных пещёрских плавилен просматривались весьма прозаичные пятиэтажки... Колёса автобуса прошуршали по узковатому мости ку через речку, и Оксана поняла, что вот-вот должна была завершиться финишная прямая.
Между тем автобусная бабулька оказалась очень неплохим реаниматором. Водитель, отданный на её попечение, не только очухался, но даже сумел подобраться к занявшей его место Оксане.
Майка на нём была вся в подозрительных пятнах, он прижимал полотенце ко лбу, разбитому ударом кастета, но глаза у мужика были ясными, и, судя по матюгам, умирать он в ближайшем будущем не собирался.
— Прямо, прямо езжай,— начал он подсказывать Оксане. — По главной, туды её. Не ошибёшься.
Как выяснилось, в самый центр Пещёрки автомобили не допускались. Шоссе официально кончалось на пятачке у автобусной остановки, въезд же на площадь осенял полновесный «кирпич». Однако водитель, матерясь, простёр указующую длань:
— Да холера-то с ним, давай прямо к ментовке!
Главная площадь городка выглядела небогато. На
районный центр она никак не тянула. Разве только на волостной. «Не Выборг, — сделала вывод Оксана. — Не Приозёрск, не Луга, не Тихвин...»
И снова ощутила приступ ностальгии по своей однокомнатной.
Так себе площадь грелась под июльским солнышком в окружении зданий, предназначенных делать её центром общественного притяжения. Жёлтый с белыми колоннами Дом культуры (ныне — Дом творчества), Дом быта, большой продуктовый магазин, симпатично отделанный «еврогорбылём»... По другую сторону зеленея сквер с детским городком, а за ним просматривалось строение с толстыми решётками на окнах. Оксана признала бы его и без указующей водительской длани.
Она подрулила, остановила автобус и с большим облегчением выключила натруженный дизель. Приехали!
— Граждане, никому не уходить, будете проходить как свидетели по уголовному делу, — важно объявил Колякин и без промедления устремился внутрь райотдела. Отсутствовал он очень недолго, однако к моменту его возвращения с дежурным по УВД в автобусе оставались только бесчувственные бандиты, водитель и Варенцова. Все остальные успели тихо диссоциировать по домам. Ну не любит у нас народ свидетелями проходить, а уж по мокрому- то делу...
Ещё задержалась бабка с корзиной, и то потому, что была сама не местная. Ей ещё предстояло переть неподъёмную (как выяснилось) корзину в какую-то Глуховку. Судя по тому, что казённый транспорт из Пещерки туда не ходил, деревня своему названию соответствовала вполне.
— Погодь, Ерофеевна, — устало бормотал водитель автобуса. Ему уже перевязывала голову примчавшаяся из дому жена. — Ща мы сына... с машиной... только до самой-то до вашей... ты ж понимаешь...
— Ничё, Вася, ничё, — отмахивалась бабулька.— Там уже я кузнецу свистну, он встретит...
Возле райотдела уже вовсю происходила обычная в таких случаях кугерьма: предъявление документов, писание протоколов, явление прокурора и милицейских чинов, приезд автозака... Оксана не спешила официально представляться, больше наблюдала, оценивала. «Прокурор — пьющий, видимо, берущий, больше эмоционален, чем деловит. Начальник УВД — завис в подполковниках, в справедливость не верит и давно на всё забил. Первый зам — бабник, карьерист и говорун, но дело своё знасг, так что далеко пойдёт...»
А ещё Оксана заприметила мужичка, незаметного, неказистого, стоявшего с бутылочкой пива в сторонке, возле столба, сплошь заклеенного какими-то воззваниями в жёлто-зелёных тонах. По бутылочке стекали прохладные капли. Умаявшаяся Оксана невольно вернулась к ним глазами и перехватила взгляд мужичка — умный, цепкий, внимательный. При этом все — и прокурор, и милиция, и Коля- кин — делали вид, что не замечают его. Хотя в таком «мегаполисе», как Пещёрка, обычно все со всеми знакомы.
«Опа-на,— Варенцова усмехнулась.— Да мы с тобой, приятель, похоже, того... одной крови...»
Она не ошиблась. Как только закончилась следственная возня, этот человек подошёл к ней и негромко сказал:
— Здравствуйте, Оксана Викторовна. Я подполковник Забелин Николай Ильич. Полковник Зеленцов велел встретить вас. Устроить, приветить, обогреть, накормить.
Последнюю фразу Забелин произнёс с улыбкой — сразу было ясно, что не дурак.
Оксана пожала руку своему новому начальнику.
— Здравия желаю, товарищ подполковник.
Тот потянулся к её вещам.
— Жить будете пока в гостинице, у нас там номер забронирован. Родное ведомство оплачивает. Пойдёмте, провожу...
Идти оказалось совсем недалеко, да и какие тут, в Пещёрке, могли быть расстояния. Гостиница располагалась по ту сторону площади, в двухэтажном деревянном доме, скрипучем, но вполне ещё дееспособном. На первом этаже помещалось отделение почты, а вот на втором...
— «Ночной таран», — прочитала Варенцова табличку с, мягко говоря, нетривиальным для гостиницы названием. Недоумённо хмыкнула и оглянулась на подполковника. — Местный Талалихин?
— А то как же, — кивнул тот. — Никто не забыт и ничто не забыто. Здесь у нас начальство копателей квартирует, поисково-молодёжного отряда. Уже третий год... А вот и ваш номер двадцать семь, полулюкс. Прошу, вот ключ.
Оксана спустила с рук кота и хмуро огляделась.
Номер двадцать семь не был, строго говоря, люксом даже на четверть. Одно полуторное койко-ме- сто, тумбочка, стол и стул, совмёщенный санузел, слыхом не слыхавший о евроремонте. Воистину хороша была только входная дверь, железная, массивная, с внушительным замком, сразу чувствуется, на заказ делалось. В духе родного ведомства. Да уж,
— Располагайтесь, Оксана Викторовна, обживайтесь,— поставил вещи подчинённой Забелин,— и готовьтесь, я вас так просто здесь не покину. Жена пироги печёт, так что через час прошу быть в полной готовности.
Подмигнул Тихону и вышел в коридор.
«Вроде бы ничего подполковник, — поделилась сама с собой Оксана. — Похоже, не гнилой...»
Собственно, она ещё дома посмотрела файл своего будущего начальника, но компьютерные строки это одно, а живой человек — зачастую совершенно другое. Хотя досье на подполковника Забелина в её глазах выглядело подкупающе. Выходец из этих мест, воевал в Афгане, по завершении учёбы направлен работать в область. Сюда, на периферию, в родные болота. Прошёл путь от рядового онера до начальника отдела, однако от дальнейшего повышения отказался, предпочтя остаться в Пещерке.
«А теперь и я тут, — невольно вздохнула Оксана. — Вот так: одних сюда в ссылку, другие сами ни в какие центры уезжать не хотят... — Решать смы- сложизненные вопросы о её личном отношении к Пещёрке было пока рановато, поэтому она просто распаковала вещички и стала потихоньку осматриваться. — Ладно, жить можно, — сказала она себе минуту спустя. — Мало что кровать, сортир, холодильник, так ещё и балкон... А это у нас что? Электрочайник „Браун'? Ох, навряд ли казённый. Не иначе, от прежнего жильца. И утюг „Филипс', ей- же- ей, опять от него... Интересно, что за спешка была, ведь недешёвую технику бросил? Или... в такие места отбывал, где утюги с чайниками вовсе без надобности?..»
