Федор Ильич разбудил, когда Стрельцов уже примирялся, не купить ли виски.
Несмотря на раннее утро, марсианские мужики, собравшиеся на сходку на площади у родника, были уже изрядно пьяны. «Когда только успевают? – недоуменно подумал Стрельцов. – Может, я во сне только этикетки вижу, а они прямо во сне и пьют?»
Петро стоял, сжимая в охапке любимый топор.
Вид у него был решительный.
Захар стоять не мог, участвовал в совещании сидя, прислонившись спиной к постаменту. Крикнул на всю площадь:
– Я ведь вчерась всех упреждал! Не послухали?!
– Думаешь, не говорила ему, живописцу этому, – всплеснула руками Марфа. – Говорила! А он только лыбился…
– Долыбился, идиот! – пьяно ухмылялся Захар.
– У них там, небось, живописцев-то нет, – предположил Игнат. – А портретов всем хочется. Чтобы жена на портрете, чтобы детишки… Вот и выписали себе Володьку.
– Сам к ним пойду, – Петро воздел к небесам топор. – Тарелок бояться – в лес не ходить!
– Не вздумай, – схватила его за руки Татьяна.
– Разберусь по-мужски, – шумел Петро.
Вдруг затих, развернулся и решительно двинул в сторону леса. Уверенным шагом, даже шататься перестал. Оттолкнул жену, пытавшуюся его остановить.
– Тебя ж заберут! – заблажила вслед Татьяна. – На Центавру!
– Там хоть тебя нет, отдохну, – огрызнулся Петро.
В этот момент на площади появилась оперативная бригада. Рогов и Семен поняли, что придется все же прервать отдых и вмешаться в марсианские дела. Стрельцов хмурился, но на собрание сходить согласился.
– Вот они, мои гости. Из уголовного розыска, – представил убойщиков Федор Ильич. – Из самого Петербурга!
Толпа уважительно замычала.
Марфа быстро сунула Стрельцову, как самому представительному, визитку Серебрякова:
– Вот! В куртке евонной нашла, а документа нет.
– Серебряков Владимир Петрович. Член Союза художников, – зачел Гриша и строго посмотрел на Марфу. Дескать: какие еще сведения?
– Неделю у меня жил, – пояснила Марфа. – Картинки красил. Крапиву, лопухи. Корову мечтал изобразить. Огорчился, что нету коровы. А вчера ушел и с концами.
– Мы его встретили, – кивнул Рогов. – В лес направлялся. Закат собирался нарисовать.
– И что нам делать? – задал Стрельцов риторический вопрос.
– Искать. Вы ж розыск, – уверенно сказала Марфа.
Стрельцов поднял лицо к небу. Полюбовался облаками. Одно из них было похоже на корову.
– У нас там, наверху, собак нет. Гаишников тоже…
– За что ж вам тогда деньги платят? Мои кровные… – это Захар подал голос от постамента.
Рогов хотел обидеться, но Захар уже успел уснуть.
– Гриш, давай в лес сходим, проверим, – предложил Семен.
– Это, пожалуйста, с Васей, – отказался Стрельцов. – А еще лучше – местных оперов вызовите. И вообще я считаю, это розыгрыш.
Стрельцов развернулся и потопал обратно к дому.
– Ты куда? – удивился Семен.
– Забор городить. Обещали же помочь Федору Ильичу…
– Ну что, Василий, – вздохнул Семен. – Значит, нам с тобой искать гуманоидов.
Рогов не возражал:
– Сейчас, за фотоаппаратом схожу только.
В проводники взяли Марфу. Она примерно знала, в какой части леса любил творить акварелист Серебряков.
– Вот за тем овражком у нас поляны грибные идут, так Володя все нахваливал – живописные, говорил, поляны.
– Сейчас проанализируем… на живописность, – пообещал Семен. – Марфа, а почему все-таки Марс?
– Дак раньше село Маркс называлось. В честь вождя разных революций. Это когда еще коммуну тут строили.
– Да ну?! – хором удивились оперативники.
– Ну да.
– Чего ж поменяли?
– Власти районные заставили. Опосля перестройки. Сказали, что ентот Маркс во всем виноват, в такой нашей жизни. Вот мы буковку-то и убрали. И самого Маркса – он у магазина на пьедестале стоял. В речке его утопили. А сейчас считается, кто виноват?
– А сейчас никто не считается, – махнул рукой Семен. – Сейчас считается, что сами виноваты. Да еше считается, что и жизнь нормальная, в общем. Стабильная.
– А тогда на Маркса грешили. А тут еще дед Тарелка…
Марфа закашлялась.
– Какой Тарелка? – не понял Семен.
– Конюх наш бывший. Он аккурат в восемьдесят шестом, когда перестройка-то, марсиан и узрел. В конюшне заночевал и узрел. От света, говорит, проснулся, выскочил, а они уже в небе. Вжик и растворились, – Марфа сложила ладони коробочкой. – А корабль на две тарелки похож и с ножками. Они уж давно к нам летают… Место у нас такое…
– Какое?
– Не знаю. Нравится им у нас, вопчем.
Семен гулко щелкнул себя пальцем по горлу:
– А он не ошибся? Этот Тарелка.
– Так говорю, в восемьдесят шестом!
– И что?
– Как что? При сухом, говорю, законе!
– А у вас соблюдали?
– Ну, насколько могли.
Сверкнула в просвете поляна, и раздался возглас идущего чуть впереди Рогова. Марфа с Семеном поспешили на крик. Посреди поляны стоял раскрытый мольберт. И никого рядом.
Так странно видеть: мольберт на месте, а художника при нем нет.
Семен вспомнил старый анекдот, объясняющий действие нейтронной бомбы: «Стаканы стоят, а нас нет».
Последний раз Гриша Стрельцов ставил забор три года назад – на даче у своего отца. Предпоследний раз – шесть лет назад, брату двоюродному. Дело это ему нравилось. Неизвестно, как бы понравилось лепить изгороди ежесезонно, но раз в три года – самое то. Надо, что ли, к следующему разу свое ранчо завести.
Работа спорилась. Федор Ильич удерживал поставленный в одну из ям столб, а Стрельцов засыпал яму землей. И все бормотал, в который уже раз:
– Я, Федор Ильич, не идиот, а офицер. Удумали тоже – гуманоидов ловить… Если Васе с Семеном это удовольствие доставляет…
– Да как же, Гриша? – не соглашался Федор Ильич. – Ведь люди-то исчезли. Унесли их, не иначе.
