Ты рояль с собой в поход не завернешь,Нежной скрипке в мокрых джунглях не звучать,И орган в верховья Нила не попрешь,Чтобы Баха бегемотам исполнять!Ну а я — меж сковородок и горшков,Между кофе и консервами торчу,И под стук солдатских пыльных каблуковОтстающих подгоняю и бренчу:Тренди-бренди, тренди-бренди, та-ра-рам…(что втемяшится — бренчит само собой!)Так, наигрывая что-то в такт шагам,Я зову вас на ночлег и водопой.Дремлет лагерь перед боем в тишине.Завещанье сочиняешь? Бог с тобой!Объясню я, лишь прислушайся ко мне,Что для нас один на десять — равный бой!Я — пророк всего, что было искониНевозможным! Бог нелепейших вещей!Ну, а если вдруг сбываются они —Только дай мне ритм сменить — и в путь смелей!Там-то, там-то, там-то, там-то, там,Где кизячный дым над лагерем вдали,Там пустыней в даль седую, одинокий хор веду я —Боевой сигнал для белых всей Земли.Младший сын пройдет по горькому пути[72]:Он узнает и пастушеский бивак,И сараи стригалей, где всё в шерсти,Чтоб иметь свое седло и свой очаг!На бадейке перевернутой, в ночиЯ о том скажу, о чем молчишь ты сам:Я ведь — память, мука, город… О, молчи —Помнишь смокинг и коктейль по вечерам?Танго, танго, танго, танго, танго таннн…В ясном блеске, в блеске лондонских огней…Буду шпорою колоть их — снова — к дьяволу и к плоти,Но верну домой надломленных детей!В дальний край, где из тропических морейНовый город встал, потея и рыча,Вез меня какой-то юный одиссей,И волна мне подпевала, клокоча…Он отдаст морям и небу кровь свою,И захлестнут горизонтом, как петлей,Он до смерти будет слышать песнь мою,Словно в вантах ветра вымученный вой —Волны, волны, волны, волны, волны — во!И зеленый грохот мачту лупит в бок…Если город — это горе,Что ж, вздохни, и — снова в море!Помнишь песню «Джонни, где твой сундучок?»В пасть лощин, где днем мерцают звезд глаза,Где обрывки туч летят из-под колес,Где скрипят-визжат на спусках тормоза(За окном — тысячефутовый утес!),Где гремят и стонут снежные мосты,Где петляет в скалах змей стальных дорог,Бесшабашных я зову, чтоб с высотыЧерным соснам протрубить в Роландов Рог:Пойте, пойте, пойте, пойте, пойте, пой,В гривах гор топор и просеки путей!Гнать железных жеребцов на водопойПо ущельям, к волнам Западных Морей!Звон мой — думаешь, он — часть твоей души?Всем доступен он — банальнейший трень-брень,Но — смеяться и сморкаться — не спеши:Он терзает струны сердца каждый день!То дурачит, то печалит, то смешит,То ли пьянка, то ли похоть, то ли ложь…Так назойливой мелодией звучит,Жжется память, от которой не уйдешь!
