— Понимаешь, передвижная выставка из одной-единственной картины! — восклицал Задонов. — Наши «Березки» побывали почти во всех бараках и флигелях, где размещены русские. И знаешь, какой успех! Люди подходили к картине, подолгу стояли передней как зачарованные, и многие плакали.
— Не говори… Понимаю! — перебил Назимов. Задонов был счастлив и горд своими воспитанниками.
— Ты не думай, что среди моих ребят только один такой талантливый! Хочешь послушать концерт?.. — И не дожидаясь ответа Назимова, открыл дверцу своей комнатушки, крикнул: — Эй, ребята, позовите сюда Гришутку!
И вот перед ними стоит худой большеглазый мальчик лет девяти-десяти со странной самодельной скрипкой в руках. Задонов погладил мальчика по стриженой макушке, попросил «сыграть дяде что-нибудь русское».
Мальчик прижал острым подбородком скрипку и взмахнул смычком. С этого мгновенья Назимов забыл обо всем на свете. Он видел, как вспыхнули глаза маленького скрипача, как изменилось его лицо, с какой виртуозностью он водил смычком и как неуловимо-быстро двигались его худые длинные пальцы. Но еще больше поразила Баки сама музыка. Простенькая, немногозвучная, — но, сколько в ней теплоты и нежности, она взлетала и замирала, словно ласточка.
Казалось, Назимов никогда не слыхал такой трогательной мелодий. Он даже расцеловал мальчика, когда тот кончил играть.
Задонов, проводив маленького музыканта, не переставал твердить:
— Из него обязательно получится великий скрипач! Возможно, наш советский Паганини. Слышишь? Я его усыновлю, Борис. Когда освободился, возьму с собой, на руках принесу домой.
— Где ты достал скрипку для него? — спросил Назимов, в душе удивляясь тому, сколько новых неожиданных качеств открылось в самом Задонове после того, как ему поручили заняться ребятами.
— Со скрипкой — тоже своя история… В одном из бараков есть итальянец, бывший мастер музыкальных инструментов. Пожалуй, целый месяц я каждый день отдавал ему половину своей порции хлеба. И ад сделал скрипку… — Задонов как-то беспомощно улыбнулся: — Знаешь, ради музыки я могу и поголодать….
— Ладно, верю! Счастливый ты человек… — Назимов встал, слегка толкнул друга в бок, торопливо пошел к двери. Ведь скоро прозвучит отбой, и Назимов заступит на свое первое ночное дежурство.
…И вот Баки с повязкой на правом рукаве шагает по уснувшим улицам лагеря, а в ушах у него все еще звучит чудесная скрипка юного музыканта. Плечом к плечу с Назимовым идут еще двое подпольщиков с такими же повязками на рукавах. Идут молча. Кругом темно. Мигают красные лампочки на заборах. На фоне неба видна черная громада — это самое высокое здание в лагере, вещевой склад. Над перилами наблюдательных вышек рисуются черные тени — застыли как истуканы часовые.
— Если вспыхнет прожектор, не оборачиваться — приказывает Назимов своим товарищам — Идите свободно и независимо. Заложите рука назад.
Моросит дождь. Небо словно дегтем вымазано. На его черном фоне пляшут зловещие красные блики пламени, рвущегося из трубы крематория.
Назимов повел свой «патруль» вдоль проволочного заграждения. Им несколько раз встречались лагершуцы — свои и настоящие. Те и другие спрашивали пароль. Назимов шепотом требовал отзыв, а группы расходились в разные стороны.
Вон впереди снова маячат какие-то фигуры. Когда-то Назимов видел ночью не хуже кошки. Теперь зрение ослабело. Он узнал встречных лишь на расстоянии нескольких шагов. Это был Кимов с группой своих людей.
Обменялись паролем, поздоровались.
— Да ведь это никак Сабир? — удивился Назимов, пристально вглядевшись в парня, стоявшего рядом с Кимовым.
«Он самый!» — молча кивнул Сабир, глаза его сияли в темноте.
Дождь заметно усилился. Ветер пробирал до костей. Но все это пустяки в сравнении с теми чувствами, которые переполняют сейчас сердце Назимова. Он ходит по лагерю, изучает поле будущего боя… Интересно, что делает сейчас командир эсэсовцев, охраняющих лагерь? Может ли он думать, что командир подпольной повстанческой бригады у него под носом делает рекогносцировку?..
На краю апельплаца чернел огромный грубый железный каток — олицетворение фашистской тупости и жестокости. В этот каток впрягаются десятки изможденных узников и толкают его перед собою часами и днями, утрамбовывая плац.
Дождь теперь лил как из ведра и больно хлестал по лицу. Подпольщики вынуждены были прижаться к стене одного из бараков. Под шум дождя Назимов почему-то стал думать о Рыкалове, — впрочем, не столько о нем, сколько о подпольной организации. «Значит, мы достаточно сильны, если в неимоверно трудной и опасной обстановке так бережно относимся к человеку. Если бы мы не верили в свои силы, то давно бы уже ликвидировали его. И если бы мы в чем-то даже ошиблись, кто посмел бы судить нас, — ведь в условиях строжайшей конспирации некогда предаваться длительным умствованиям. Нет, мы не поднимем руку на Рыкалова, пока не убедимся в подлинной его виновности».
Дождь наконец прекратился. В разрывах туч временами появлялась луна и своим печальным сиянием заливала весь лагерь. И тогда еще отчетливее и более зловеще выступали длинные изгороди колючей проволоки, черные, как громадные могильные курганы, бараки, остроконечные сторожевые вышки.
«Патруль» огибал проволочное ограждение крематория. Под высоким навесом лежали целые горы трупов.
Один из «патрульных» вдруг дернул Назимова за рукав, молча показал под навес. Из груды трупов кто-то поднялся, словно привидение, сполз на четвереньках вниз, подобрался к луже, тускло поблескивающей под лунным светом, лег грудью на землю и жадно стал пить дождевую воду.
Назимов и его товарищи затаили дыхание — было жутко смотреть на этого «мертвеца».
Утолив жажду, «призрак» отполз от лужи и снова улегся среди трупов.
Кто этот несчастный? Сумасшедший или одиночный беглец, притворившийся мертвым? Кто бы ни был — судьба его ужасна.
— Пошли! — позвал Назимов сдавленным голосом.
Пройдя с сотню метров вдоль проволочного заграждения, «патрульные» опять остановились. Где-то за проволокой слышалась русская речь, там за ограждением, могли разговаривать только охранники.
— Как ты думаешь, далеко отсюда американцы? — спрашивал один.
— А тебе-то что до них? — отвечал другой.
— Значит есть дело.
— Ищешь новых хозяев? — в голосе слышна усмешка.
— Куда же иначе деваться?
— На тот свет, прямой дорогой к дьяволу, вот куда!
«Власовцы! — мелькнуло в голове у Назимова. — На смену эсэсовцам прибыли власовцы и заняли сторожевые посты в Бухенвальде. Что может принести это нашей организации?»
Операция «Золотые часы»
Назимов не ошибся: голоса, звучавшие в темноте, действительно принадлежали власовцам. Охранники-эсэсовцы спешно отправлялись на Восточный фронт, затыкать многочисленные бреши. Подонки-власовцы заступили в Бухенвальде на их место. Но и эта новая стража, уже задумывалась над своим незавидным будущим. А пока что предатели зверствовали не меньше самих эсэсовцев.
Вечером Назимов беседовал с заключенными, работающими во внешних командах. Делились новостями. Один из узников — пожилой человек с впалой грудью, то и дело трогая рукой голову, перевязанную тряпкой, сквозь которую сочилась кровь, скорбно рассказывал:
