Ей не угомониться, Не ест она, не спит… Подлец лежит в больнице, Кондратием разбит. Не мелкий бес, а дьявол! В лихие времена Кровавый бал он правил, Как полный сатана… Все так… А вот, однако, Не знаю почему, Несчастная собака Тоскует по нему. Какою мерой мерить Судьбу и суть свою? И почему не верить Безгрешному зверью? И что мы, в общем, значим? Мне черт-те сколько лет — Ни дачи, ни удачи, Собаки даже нет. А вроде жил не праздно, Не знал без строчки дня, И не подлец. А разве Любили так меня? …Пес лает до упаду — Хоть кайся, хоть реви, Хоть сочини балладу О странностях любви. 72 БАЛЛАДА О БУТКОВЕ 1 В благодатном веке Без гроша, тишком, Частию в телеге, Частию пешком В Петербург добрался Юноша Бутков, И ему достался Худший из углов. Жизнь в углах неладна, Смрад в углах и страх. Надобно таланта — Не пропасть в углах. 2 От солдатской доли Откупившись в долг, Стал писать в неволе, Но велик ли толк? Вроде достоверный Сочинит рассказ — “Нет, не Достоевский!..' — Слышит всякий раз. 3 Не дурак, не лодырь, Хоть не в меру пил, Он и впрямь не Федор Достоевский был. У того дорога Из углов крута: С плаца до острога, Дальше — в рекрута… И хотя в падучей Сотрясалась плоть, Но ее получше Охранял господь. 4 Был Бутков напуган, Нелюдим и зол. Как за нитки — кукол, Прототипы вел. Дело шло не ходко, И пришли в свой срок С водкою чахотка, Госпиталь и морг. 5 Господи, помилуй, Ну зачем ты дал Юноше унылый, Невеликий дар? Не деля на части,
