Прохрипел. Ну, а тут пуще крутит, и, значит,То не вьюга лютует в ночи, а пурга.Плохо дело! В ногах — ледяные занозы,Голо в тундре, хотя бы ложбинка иль куст,И Осадчий хоть мал, да увесист — сквозь слёзыИ кляну фалалея, а всё ж волоку.А мороз сатанеет. И крикнуть бы! — ровноВымерз голос, и холод под сердцем…«Дошли?»Э-э-э, куда там, валялись с Осадчим, как брёвна,Пока нас за Медвежьей протокой нашли.Нас-то, вишь ты, сперва на востоке искали,Следопы-ыты!(И сразу мурашки — так злоПрозвучал низкий голос…)Ах, если б мы знали!..Вот Осадчему, язви ты, не повезло:Почернела стопа… Я и брякни: «Гангрена!»Мастер: «Ох!» — и скорей вызывать вертолёт…Отмахнули стопу, ладно не по колено,Ну так радуйся! Нет, он замкнулся и пьёт,И всё в толк не возьмёт, что могло быть и хуже…Тут качнуло нас, и, надвигаясь, в упор —Серый бок дебаркадера… Пристань. И тут жеДружно свистнули чалки, и наш «Метеор»Замер, и, заливая прибрежную глину,Побежала волна до приплёска, боднувЧахлый выводок лодок, и, мутно отхлынув,Потащила их с мусором вместе по дну,Будоража ленивую гальку… По скулыПритонул «Метеор» в заскучавшей воде,Протянулся на выход народ, и мелькнулоПритемнённое болью лицо в толчее.Это он! — уплывающий к выходу медленно…Я узнал его, вбок толчеёй оттеснён,По набрякшим рубцам, как по свежим отметинамЛедяной, стервенеющей тундры… И онКепку приопустил, словно бы укрываясь…Меня ровно толкнуло к нему, но тут взбухГрузный гомон у трапа и, в дверь выжимаясь,На причале опал. Он пропал…Уж потухТенорок его спутника. Медленно тлея,Чья-то песня рекою сплывала… Я дрогНа осеннем ветру, то ль поверить не смея,То ли всё, что услышал, осмыслить не мог…А в душе занималось ознобное чувство —Гнев, я понял, — не жалость, не стыд:Верно, что не прощает природа кощунства,Горько, что невиновным она отомстит.Путь земной мной не пройден и до половины,А пустынь-то, потрав — за спиной!Но былое корим мы: мол, отчие виныВысекают из неба то ливни, то зной.Ну, а сами-то мы — доброхоты природы?Это счастье, что разум одёрнул, не далЗадушить в Каракумах сибирские воды,Обескровить, страну обирая, Байкал!Сами дали рвачам и прохвостам свободу…Не гордыню ли теша свою,Словно этих оленей, взнуздали природу,Гоним, слепо нахлёстывая, к небытию.Ну так хватит проектов и толков,Если в небытие упирается путь!Время,время настало — глазами потомковНа свои же деянья взглянуть.Никогда не ответят им наши прогнозы,С чем мы их оставляем одних,Но зато высекаем из атома грозы,Что, сознанье слепя, замахнулись на них.Нет исхода в неловкой усмешке уходаОт чужого несчастья… Ты только представьВёрсты очередей за глотком кислорода,А потом, если сможешь, проблему оставь.Из проблемы не выскочишь — дело последнее!Давят беды свои, ну а пуще всего —Дефицит понимания и милосердияНу а кто же ты, если не донор его?..
IX
Занедужило старое озеро: кто-тоВзял да выгреб в него полцистерны тавотаИ добавил какой-нибудь дряни — видать,Долго озеро к жизни теперь поднимать…Как тоскливо насупился север, и хмуро
