покалечил бы, но не убил.
— Ты бы глаза свои видел в тот момент…
— Хм.
Аид вздыхает и останавливается. Я едва не врезаюсь ему в спину. Дождь снова льет тугими потоками, вода стекает со шляпы, перья сиротливо обвисают по бокам. Жалко. Красивая была композиция.
— Знаешь, я многое отдал ради того, чтобы помочь тебе осуществить свою мечту. И если ты не собираешься относиться к этому серьезно… я, пожалуй, пойду своим путем.
Такое ощущение, что меня с головой окунают в прорубь. Стою, сжимаю кулаки и смотрю на спину светлого.
— Катись.
Он оборачивается, и я впервые за весь разговор вижу его лицо. Синие глаза мертвы. И холодны, как осколки стекла.
— Если чем-то не устраиваю — катись. Не держу.
Он сует руку в карман, вынимает остатки денег и бросает их на мостовую. Смотрю, как монетки подскакивают на камнях и катятся в разные стороны. Желания их подобрать нет.
— Если передумаешь — пару дней буду в «Лысом единороге». Прощай.
И он уходит. Разворачивается и уходит. А я стою, смотрю, как покачиваются мокрые полы его плаща.
Странно, что меня это так… задевает. Давно же понял, что нельзя никому доверять. Что такой, какой есть, я на самом деле никому не нужен. Ни семье, которая не приемлет «уродцев», ни людям, ни гномам, ни светлым… Как же так получилось, что вот ему я поверил. Взял и поверил. И теперь так больно, словно кто-то проткнул меня мечом, погрузив его в грудь по самую рукоять. Руки трясутся. Сжимаю кулаки, сую их в карманы.
После чего разворачиваюсь и иду вниз по улице.
Улыбаюсь, закрываю глаза и пытаюсь прийти в себя.
И все из-за чего? Из-за такой мелочи… Лучше бы сказал как есть: «Ты меня достал!» — я бы понял. Честно.
Не знаю, сколько я скитался по городу. Кажется, долго. Очнулся глубокой ночью в клинике: сижу на кушетке, а Таичи сует мне в руки чашку горячего чая. На ней лица нет. Она постоянно теребит меня, зовет, пытается заставить все рассказать.
А я сижу, пью чай, обжигая небо, вяло шевелю ушами и молчу. Говорить не хочется. Тепло, и ладно.
— Да что случилось-то?! Где Аид? С ним что-то случилось? Да не молчи ты как истукан! Фтор! Ну… чего произошло-то?
Так ничего от меня и не добившись, она стелет мне на кушетке в палате для душевнобольных и закрывает на ночь.
На соседних кроватях ворочаются, смеются, плачут, кого-то зовут. А я лежу, смотрю в потолок и молчу. Спать вообще не хочется. Ничего не хочется. В голове ни одной мысли. Хочется… просто не думать ни о чем.
ГЛАВА 12
Кровать скрипит и прогибается под чьим-то телом. Открываю глаза и сквозь серебристые сумерки, обесцвеченные ночью, смотрю на лицо невысокого старичка с белой бородкой и одним глазом. Второй забинтован… Бинт проходит через всю голову и делает его похожим на пирата.
— Спишь? — уточняет он.
Закрываю глаза. Только психов мне сейчас и не хватает.
— Спишь? Эй, ты! Спишь али нет?
Меня дергают за рукав. Выпускаю когти и резко, без замаха, вгоняю их в тумбочку. Потом пропарываю вниз. Когти режут дерево легко, словно масло.
Старичок причмокивает, а в следующую минуту я чувствую, как он берет мою вторую руку и начинает вертеть, изучая пальцы.
— А тут нет? Постриг?
Тихо смеюсь и выпускаю когти на левой руке. Каким-то чудом не задеваю его. А жаль.
— Красивые. А у меня крылья есть. Большие-большие. Хочешь, покажу?
— Нет.
— Ты не спишь!
— Нет.
— Это хорошо, тогда я тебе и хвост покажу. Вот, смотри.
Открываю глаза и изучаю веревку, край которой обмотан вокруг его пояса и завязан довольно небрежным узлом.
— Красивый? — Глаз старичка мерцает в предвкушении похвалы.
— Это веревка.
Он поджимает губы и обиженно пихает меня рукой.
Шиплю, показывая клыки. В ответ слышу вздох восхищения, старичок пытается потрогать мои зубы.
Минуту я с ним борюсь, стараясь не навредить. Иначе мне влетит от Таичи. Странно, что меня это вообще волнует. Ну и ладно.
Слышится грохот, старик падает на пол и тихо там скулит.
— Еще раз подойдешь — убью. Понял?
Закрываю глаза и поворачиваюсь на другой бок. Надо поспать… хоть немного.
Кровать за моей спиной снова прогибается.
Ладно. Буду просто его игнорировать. В этой палате вроде бы нет буйных. В крайнем случае — вырублю его.
— А давай с тобой дружить? — предлагает старик.
Сжимаю зубы.
— Давай?
— Нет, — отвечаю глухо.
Еще немного, и я его все-таки прирежу. Зря Таичи сюда меня положила. Может, уйти? Выбить дверь и уйти.
— У меня нет друзей. Ни одного. А когда я пытаюсь с кем-нибудь подружиться — меня отправляют сюда.
— Мне нет до этого дела. Отвали, если жить охота.
— А ты такой же, как и я. И тоже никому не нужен. Давай будем дружить против всех?
Сажусь и оборачиваюсь. В глазах старика — такая надежда… Он и впрямь чокнутый.
— Иди. На. Свою. Постель. — В моем голосе — ненависть. Уши прижаты к голове. И чего он ко мне пристал:
— Не пугай их. Успокойся.
— Кого?!
— Их.
Смотрю на палату. Больные… никто не спит. Все с ужасом смотрят на меня, прячутся под одеялами и прислушиваются к разговору.
— А вам чего?! — встаю, отшвыривая одеяло, и подхожу к двери.
Кто-то скулит, кто-то начинает рыдать.
Дверь не открывается. Дубовая. Выбить не выбью, но хоть злость сорву.
