– Холодные какие, бля-а! – дернулась она.
– Сегодня нету, Юль, – сказал я. – “Простоквашино” им привозят только в понедельник, среду и пятницу.
– Что?
– И пятницу…
Когда я очнулся, было светло. Дома тихо. И вдруг я испугался, страх накатывал волнами. Не может быть?! Но голова затрещала так, что окружающий мир начал сокращаться в глазах. И я понял, что наше тело – прибор, через который мы смотрим на мир. В линзах этого прибора все вздрагивало, перекашивалось и сокращалось. А во рту вкус, будто я всю ночь жевал полено. Согнувшись в три погибели, выбрался в прихожую. На полу валялся мой кошелек, тотально пустой. Предупреждал же Юльдоса, что с этими портмоне коричневого цвета мне по жизни не везет! Дверь в квартиру была открыта. Виталик лежал на кухне под столом, из-под головы растекалась блевотина. Одного носка нет, ширинка расстегнута и там сияет что-то сморщенное и жалкое. Когда я его встряхнул, он начал страшно кашлять, выхаркивая из гортани кусочки нарезки. Живой, гад! Сколько же времени сейчас? Я начал искать мобильники и не сразу обратил внимание на две “симки”, аккуратно лежащие на трюмо.
Виталик очухался, когда уже начало смеркаться. Хорошо, что хоть одежду нам оставили. Только мои джинсы и майка насквозь мокрые почему-то. Стирал я их, что ли? Пришлось сушить полотенцем и над газом.
– А может, они за пивом ушли и сейчас вернутся? – сообразил Виталик. Но, глянув на меня, продолжил. – Они вернутся, мы похмелимся, на оставшиеся деньги купим игрушечные пистолеты и ограбим “Альфа- банк”. Мы удерем в Крым. Старый дед-капитан на яхте свердловского магната увезет нас в Турцию. А потом в Италию…
– Это что, сценарий?
– Девяностые.
– Что?
– Сценарий можно назвать “Все кончилось в девяностые” или “Хангри Дак” – последний клуб нашего поколения”.
– Или так – “Лохи клофелин”.
В квартиру не пришла даже хозяйка. Уже почти ночью вышли на улицу. Мы не знали, в каком районе Москвы находимся, и стали спрашивать у людей, как пройти к метро. Я почему-то хромал.
– Ты вчера с барной стойки упал! – уверенно сказал Виталий.
А я этого совершенно не помнил.
Была теплая, сырая ночь, с приятной влажностью мигали огоньки машин. Бедная Юльдос, даже представить страшно, что с нею творится сейчас и как эти нервы ее передаются нашему зародышу. Слава богу, если можно так сказать, что Юльдос уже беременная и не сможет бросить меня.
– Знаешь, что самое отвратительное с похмелья? – спросил Виталик.
Я вопросительно кивнул. Вернее, попытался кивнуть, поскольку меня колотил озноб.
– Напарфюменные девушки в маршрутке или с налаченными волосами.
– Не продолжай, меня уже мутит…
Поддерживая друг друга, мы дошли до метро
Виталик был рад чему-то. И я подумал тогда, что он вставит эту сцену в свой роман.
Гена стал все чаще запивать. С одного сериала его выгнали. Но он вышел из очередного запоя и устроился на другой. А потом снова запил. И друзья как-то смирились с этим. Он уже и не звал никого на помощь, сам падал и сам выкарабкивался. Потом звонил мне свежим, “утренним”, просветленным голосом, казалось, из трубки сияние идет, и я понимал, что он вышел из похмелья.
– Так хорошо! И как-то радостно этим утром! – говорит он. – И такое чувство, что было что-то, не СССР и не та дореволюционная страна, а какая-то совсем другая жизнь, с другой Россией, с другими людьми, с другим исходом. Совсем другой сценарий…
– Да, да.
Я осторожно пытался убеждать его, что нужно поменять этот образ жизни, бросить Москву, уехать к себе домой, найти девушку, создать семью, сорок с чем-то лет мудаку. Я так говорил еще и потому, что, когда однажды проверял свою почту на его компьютере, случайно увидел список сайтов, на которые он заглядывал: СЕМЬЯ. СЕРЬЕЗНЫЕ ОТНОШЕНИЯ. СОЗДАМ СЕМЬЮ. ПРАВОСЛАВНЫЕ ДЕВУШКИ. РЕЛИГИОЗНАЯ СЕМЬЯ. САМОВЫЖИВАНИЕ В ЭКСТРЕМАЛЬНОЙ СИТУАЦИИ. КАК ОТРЫТЬ БЛИНДАЖ.
Гена слушал доводы и смотрел на меня с неприязнью. Он все еще надеялся, что найдутся “его” продюсеры и режиссеры и снимут классные фильмы по его личным высокохудожественным сценариям.
А потом снова звонил, и по сопящему молчанию в трубке я понимал – запой. Брал ключи от его квартиры, которые он заранее передал мне, и шел к нему. Он растекался по стене, на клочковатой бороде остекленевшие слюни, какие-то потеки на джинсах.
– А! А?! – приплясывал он. – Хоть мужчиной от меня пахнет! Да?
– Да, Ген, да!
– Не для меня цветет сирень! – пел он. – Не для меня Дон разольется! И сердце девичье забьется…
А потом зверски прикладывал палец к губам: “Тихо! У меня женщина”!
Он произносил это так, будто у него в гостях был сам господь бог, только в женском обличье. Женщины его никогда не показывались, но по их обуви в прихожей я догадывался, какого рода эти тетки.
Виталик давно уже съехал, как только начал писать свой роман, и он у него стал получаться. Не столько из-за Гены, Гена ему был до балды. Просто Виталик решил сменить это мистически неудачное место ради своего будущего романа. За бешеные бабки снял квартирку, чуть ли не в центре! – страшная вещь эта эйфория.
А мне совсем стало грустно, когда он уехал. Я в любое время мог ему позвонить. Мы встречались у “Пятерочки” и говорили, выпивали по бутылочке пива или пластиковый коктейль “Мохито плюс”. Благодаря Виталику мне казалось, что я живу в центре какой-то хорошей жизни, среди понимающих людей, что молодость все еще длится, что все еще получится, что есть у меня какой-то шанс. Но он уехал в центр, а я остался на окраине вместе с Геной. Я часто вспоминаю наши вечера. Мы с Виталиком пьем, Гена стойко отказывается. Никто и не настаивает, конечно. Они спорят, как всегда. Например, является ли их общий успешный знакомый S писателем или нет? Или что предпочтительнее писать – роман или сценарий, рассказ или синопсис?
В ночи за окном стучали и мелькали квадратами поезда.
– Я скоро сам про вас оперу напишу! – сказал я. – Жаль, что я – эротоман, потерян для творчества.
Они засмеялись.
Без семи пять. Вечереет. Небо за высоткой “Пекина” желтовато-розовое. Понуро склонили головы фонари. Посветлел дым над старым домом. Замершие деревья колыхаются всем букетом ветвей. Заснеженные машины на стоянке удивленно подняли брови стеклоочистителей. С неба в пространстве меж скалами домов медленно спускается грязный целлофановый пакет и кажется мне шелухой какого-то призрачного мира. Отбраковкой бога, спускаемой на мусорку грешной и бесталанной земли.
Я курил, сидя на порожке будки, провожал взглядами толпы машин и вдруг поймал себя на мысли, что устраиваю теракты, прикидываю, подо что я бы мог замаскировать смертоносную бомбу, чтобы ее не обнаружили, представляю, как бы я сам вел себя террористом-смертником, как мелькали бы лица, и я бы выбирал, кого мне увести в преисподнюю, кто мне больше нравится или наоборот. И отмечаю с неким сожалением малое количество жертв от недавних терактов в метро, что не было глобальности нанесенного урона. Эти мысли вяло текли во мне сами по себе, и я вздрогнул, обнаружив их.
Если быть откровенным, то мне не жалко погибших людей. Я ездил с Виталиком на место взрывов.
