клялся смешать их с навозом при первом же удобном случае.
История, в общем-то, казалась правдоподобной, но меня не оставляло чувство, что тут что-то не так.
Мы простились в холле. Иван повернул направо и побрел по улицам, а я вернулся в номер, извлек из-за картины диктофон и с удовлетворением обнаружил, что его крохотные бобины продолжают свое вращение.
На выходе из гостиницы я поймал краем глаза удивленный взгляд администраторши, брошенный мне вдогонку.
Ах да! За мной ведь гонорар!
Я вернулся в предбанник и молча вручил своему информатору причитающуюся ему сумму.
Пятьдесят тысяч рублей были приняты дамой за стойкой столь же молчаливо – с благодарностью и чувством собственного достоинства.
Уже на пороге отеля я разыскивал взглядом телефонную будку – в номер возвращаться не хотелось, а на «сотке» я решил чуть-чуть сэкономить.
Будка просматривалась в двух шагах. Быстро подскочив к стеклянной коробке, я пошарил в карманах и, естественно, не обнаружил там местных жетонов – только годные для тарасовских автоматов.
Глубоко вздохнув и обругав про себя плоды регионализации – каждая губерния пользовалась своими жетонами (это вам не Америка, господа, где из любой дыры можно звонить в любое место земного шара, расплачиваясь мелкими монетами, имеющими хождение на территории Соединенных Штатов), я порыскал глазами вокруг.
Два коммерческих ларька, расположенные по обеим сторонам улицы мне не помогли. В одном было вывешено объявление, аккуратно выведенное на лазерном принтере «Водки и жетонов нет, посуду не принимаем». На другом красовалась бумажка, выведенная от руки: «Жетонов не бывает». В природе или в данном комке – не уточнялось.
Решив, что время дороже, я на ходу вынул «сотку» и мэйканул кол в справочную. Телефон, к счастью, имелся. И через несколько минут мне ответили из квартиры, расположенной по улице Тельмана.
– Слушают вас, – раздался глухой мужской голос.
– Это Сергей? – спросил я, затаив дыхание.
После короткого молчания мужчина уточнил:
– А вы куда звоните?
– Тельмана десять, – быстро ответил я, опасаясь, что мой собеседник повесит трубку. – Мне нужен Сергей Воронцов или Наталья Кузьмина.
– Воронцова здесь нет и не будет, – с тяжелым вздохом ответил человек, – а Наталья будет вечером. Что-то передать?
– Передайте, пожалуйста, что у Сергея Воронцова возникли серьезные проблемы и его разыскивают в Тарасове. А это говорит Валерий Мареев, которому крайне необходимо увидеться с Натальей. Я ищу Воронцова по просьбе его жены. Его второй жены, – уточнил я на всякий случай.
– Что за бред? – удивился мой собеседник. – Наташа и есть вторая жена Воронцова.
– А вы тогда кто? – спросил я, опешив.
– А я ее второй муж, черт побери. Владимир Кузьмин. Честно говоря, проблемы Воронцова меня затрахали, но если вы считаете, что это так важно, заходите после восьми, поговорим.
Я едва успел поблагодарить собеседника, как трубка на том конце провода легла на аппарат.
На улице я присел на лавочку и вдохнул полной грудью свежего осеннего воздуха. Слегка пахло дымом – не то жгли начавшие опадать листья, не то кто-то кинул в мусорный бак непогашенную спичку.
Ровно тридцать секунд я сидел с закрытыми глазами, мысленно советуясь с Приятелем.
Смешно, черт побери. Я поймал себя на том, что пытаюсь анализировать информацию, приводя себе в пример электронный мозг, сконструированный, между прочим, по образцу человеческого мозга.
Впрочем, почему бы не посоветоваться с Приятелем на самом деле?
Я быстро посмотрел на часы – до обеда на почте оставалось сорок минут, и я еще успевал, если, конечно, мне пойдуть навстречу и исполнят мою просьбу.
– Девушка, вы электронную почту принимаете? – наклонился я в окошечко, за которым зевала кудрявая девица с ярко накрашенными губами.
Вместо ответа она постучала обгрызанным концом карандашика по стенду, на котором была наляпана информация о форматах дискет, цене за килобайт и обратным адресом E-mail местного почтамта.
– Это все замечательно, но у меня нет дискеты, – изложил я ей свою проблему.
В ответ мне был послан взгляд, исполненный презрения. Девушка как бы раздумывала, стоит ли вообще со мной разговаривать.
– Мужчина, вы понимаете, вообще, что такое электронная почта? – устало спросила она. – Про компьютер что-нибудь слышали?
– Слышал, видел, работал. Но у меня особые обстоятельства, – решил я не обижать юное создание и не выяснять, в свою очередь, степень ее компьютерной грамотности. – Будтье добры, позовите мне, пожалуйста, кого-нибудь с участка связи.
Та нервно пожала плечами и с видимым усилием сняла телефонную трубку.
Через минуту в зале появился бородатый парень с серьгой в левом ухе.
Дама за стойкой молча кивнула в мою сторону и, приняв от оператора пачку факсов, пришедших за этот час, погрузилась в их сортировку.
– Чем могу вам помочь? – обратился ко мне молодой человек.
– Нужно срочно передать по E-mail сообщение в Тарасов. Скажем, могу я набрать текст на пятьдесят строк прямо у вас в операторской? И сколько это будет стоить? – спросил я напрямик.
– Вообще-то, таких услуг мы не оказываем. Не положено, – замялся парень.
– Понимаете, в мой палмтоп забыли вставить дисковод, -пошутил я.
Тут мой собеседник понимающе улыбнулся.
Видя, что перед ним стоит коллега по РС, старый юзер, зависший в непонятном, парень не смог отказать в моей просьбе.
Устроившись за почтовым компьютером, я за несколько минут быстро натоптал на кейборде короткое, но емкое мэйло для Приятеля, суммировав полученные за время пребывания в Тамбове сведения.
Пнув филе, я рассчитывыл, что Приятель получит это сообщение по электронной почте еще сегодня, – в ящик он заглядывает обычно по вечерам, – и, поскольку в тексте письма будут содержаться соответствующие обращение – ПРИЯТЕЛЬ, подпись – ХАКЕР, ключевая фраза «ОБРАБОТАТЬ ИНФОРМАЦИЮ» и команда «ОТВЕТ», он воспримет это как полученное от меня очередное задание, проанализирует данные и отправит мне ответ по E-mail здешнего почтамта.
Да-да, никакой фантастики!
Мы подчас переписывались с Приятелем, будучи разделенными многими сотнями километров, и ни разу еще не было случая, чтобы мой г-н Пентиум сбоил. Недаром я год с лишним вкладывал свою душу в работу над программой и пестовал искусственный интеллект Приятеля, словно какой-нибудь придворный воспитатель, занимающийся обучением будущего наследника престола.
К утру, – очевидно, к открытию почты, – я получу ответ, который сможет прояснить ситуацию.
А пока в дальнейшей программе моего рабочего дня стояла встреча с загадочной дамой в юбке с драконами, которой Воронцов в картинной галерее шепатл что-то на ухо про электронную слежку и вечерний визит к Наталье Воронцовой, ныне Кузьминой.
Супермаркет «Гурман», как это не смешно, располагался на улице Пролетарской; впрочем, не исключено, что гурманы встречаются и среди пролетариев. Столь громкое название носило крохотное помещение, до потолка забитое разнообразной едой и выпивкой.
Мой взгляд, пошныряв по прилавкам, переместился в сторону обслуживающего персонала и сразу же наткнулся на стройную высокую фигуру дамы за кассой, выправке которой мог бы позавидовать любой военный.
Я не преминул про себя отметить, что выражение «худющая мымра», которой наградила эту женщину Ольга, было не лишено некоторого оттенка зависти – сама бывшая циркачка заметно сутулилась.
Не торопясь, я прошелся вдоль прилавков, присмотрелся к ценникам и рассеянно потрогад через
