пустился в пляс,На солнечном кровоподтекеУвидев щели узких глазИ никотиновые щеки…Взошла Луна, – вы крепко спите.Для вас – светило тоже спит, —Но где-нибудь оно в зените(Круговорот, как ни пляшите) —И там палит, и там слепит!..III. Дороги… Дороги… Ах, дороги узкие —Вкось, наперерез, —Версты белорусские —С ухабами и без!Как орехи грецкиеЩелкаю я их, —Говорят, немецкие —Гладко, напрямик…Там, говорят, дороги – ряда пo триИ нет дощечек с «Ахтунг!» или «Хальт!».Ну что же – мы прокатимся, посмотрим,Понюхаем – не порох, а асфальт.Горочки пологие — Я их щелк да щелк!Но в душе, как в логове,Затаился волк.Ату, колеса гончие!Целюсь под обрез —С волком этим кончу яНа отметке «Брест».Я там напьюсь водички из колодцаИ покажу отметки в паспортах.Потом мне пограничник улыбнется,Узнав, должно быть, или – просто так… После всякой заумиВроде «кто таков?» —Как взвились шлагбаумыВверх, до облаков!Взял товарищ в кителеСнимок для жены — И… только нас и виделиС нашей стороны!Я попаду в Париж, в Варшаву, в Ниццу!Они – рукой подать – наискосок…Так я впервые пересек границуИ чьи-то там сомнения пресёк.Ах, дороги скользкие — Вот и ваш черед, —Деревеньки польские —Стрелочки вперед;Телеги под навесами,Булыжник-чешуя…По-польски ни бельмеса мы —Ни жена, ни я! Потосковав о ломте, о стакане,Остановились где-то наугад, —И я сказал по-русски: «Прошу, пани!»И получилось точно и впопад!Ах, еда дорожнаяИз немногих блюд!Ем неосторожно яВсё, что подают.Напоследок – сладкое,Стало быть – кончай!И на их хербатку яДую, как на чай.А панночка пощелкала на счетах(Всё как у нас – зачем туристы врут!И я, прикинув разницу валют,Ей отсчитал не помню сколько злотыхИ проворчал: «По-божески дерут»…Где же песни-здравицы, — Ну-ка, подавай! —Польские красавицы,Для туристов – рай?Рядом на поляночкеДуши нараспах —Веселились панночкиС граблями в руках.«Да, побывала Польша в самом пекле, —Сказал старик – и лошадей распряг… —Красавицы-полячки не поблекли —А сгинули в немецких лагерях…»Лемеха въедаютсяВ землю, как каблук,Пеплы попадаютсяДо сих пор под плуг.Память вдруг разрытая —Неживой укор:Жизни недожитые —Для колосьев корм.В мозгу моем, который вдруг сдавилоКак обручем, – но так его, дави! —Варшавское восстание кровило,Захлебываясь в собственной крови…Дрались – худо-бедно ли,А наши корпуса —В пригороде медлилиЦелых два часа.В марш-бросок, в атаку ли —Рвались как один, —И танкисты плакалиНа броню машин… Военный эпизод – давно преданье,В историю ушел, порос быльем — Но не забыто это опозданье,Коль скоро мы заспорили о нем.Почему же медлилиНаши корпуса?Почему обедалиЭти два часа?Потому что танками,Мокрыми от слез,Англичанам с янкамиМы утерли нос!А может быть, разведка оплошала —Не доложила?… Что теперь гадать!Но вот сейчас читаю я: «Варшава» —И еду, и хочу не опоздать!1973* * *Лес ушел, и обзор расширяется,Вот и здания проявляются,Тени их под колеса кидаютсяИ остаться в живых ухитряются.Перекресточки – скорость сбрасывайте!Паны, здравствуйте! Пани, здравствуйте!И такие, кому не до братства, те —Тоже здравствуйте, тоже здравствуйте!Я клоню свою голову шалуюПред Варшавою, пред Варшавою.К центру – «просто» – стремлюсь, поспешаю я,Понимаю, дивлюсь, что в Варшаве я.Вот она – многопослевоенная,Несравненная, несравненная! Не сровняли с землей, оглашенные,Потому она и несравненная.И порядочек здесь караулится:Указатели – скоро улица.Пред старушкой пришлось мне ссутулиться:Выясняю, чтоб не обмишулиться.А по-польски – познания хилые,А старушка мне: «Прямо, милые!» —И по-нашему засеменила, иПовторяла опять: «Прямо, милые…»…Хитрованская Речь Посполитая,Польша панская, Польша битая,Не единожды кровью умытая,На Восток и на Запад сердитая,Не ушедшая в область предания,До свидания, до свидания! И Варшава – мечта моя давняя,‹До свидания, до свидания!›‹1973›* * *Когда я отпою и отыграю,Где кончу я, на чем – не угадать? Но лишь одно наверное я знаю:Мне будет не хотеться умирать! Посажен на литую цепь почета,И звенья славы мне не по зубам… Эй, кто стучит в дубовые воротаКостяшками по кованым скобам!..Ответа нет, – но там стоят, я знаю,Кому не так страшны цепные псы.Но вот над изгородью замечаюЗнакомый серп отточенной косы… Я перетру серебряный ошейникИ золотую цепь перегрызу.Перемахну забор, ворвусь в репейник,Порву бока – и выбегу в грозу! 1973* * *Вот в плащах, подобных плащ-палаткам, —Кто решил ‹в› такое одевать! —Чтоб не стать останками, остатком —Люди начинают колдовать.Девушка под поезд – все бывает, —Тут уж – истери не истери, —И реаниматор причитает:«Милая, хорошая, умри!Что ты будешь делать, век больная,Если б даже я чего и смог?!И нужна ли ты кому такая — Без всего, и без обеих ног!»Выглядел он жутко и космато,Он старался – за нее дышать, —Потому что врач-реаниматор —Это значит: должен оживлять!… Мне не спится и не может спаться —Не затем, что в мире столько бед:Просто очень трудно оклематься —Трудно, так сказать, реаниматься,Чтоб писать поэмы, а не бред.Я – из хирургических отсеков,Из полузапретных катакомб,Там, где оживляют человеков, —Если вы слыхали о таком.Нет подобных боен на корриде —Фору дам, да даже сотню фор…Только постарайтесь в странном видеНе ходить на красный светофор! 1973* * *Мы без этих машин – словно птицы без крыл, —Пуще зелья нас приворожилаПара сот лошадиных силИ, должно быть, нечистая сила.Нас обходит по трассе легко мелкота —Нам обгоны, конечно, обидны, —Но на них мы глядим свысока – суетаУ подножия нашей кабины.И нам, трехосным,Тяжелым на подъемИ в переносномСмысле, и в прямом,Обычно надо позарез,И вечно времени в обрез, —Оно понятно – это дальний рейс.В этих рейсах сиденье – то стол, то лежак,А напарник приходится братом.Просыпаемся на виражах — На том свете почтиправым скатом.Говорят – все конечные пункты землиНам маячат большими деньгами,Говорят – километры длиною в рублиРасстилаются следом за нами.Не часто с душемКонечный этот пункт, —Моторы глушим —И плашмя на грунт.Пусть говорят – мы за рулемЗа длинным гонимся рублем, —Да, это тоже! Только суть не в нем.На равнинах поем, на подъемах – ревем, —Шоферов нам еще,
