L’ecume, et les sommets qui deviennent ecueils,
Les siecles devant eux poussent, desesperees,
Les Revolutions, monstrueuses marees,
Oceans faits des pleurs de tout le genre humain.
Ce sont les rois qui font les gouffres; mais la main
Qui sema, ne veut pas accepter la recolte;
Le fer dit que le sang qui jaillit, se revolte.
Voila ce que m’apprit l’histoire. Oui, c’est cruel,
Ma raison a tue mon royalisme en duel.
Me voici jacobin. Que veut-on que j’y fasse?
Le revers du louis dont vous aimez la face,
M’a fait peur. En allant librement devant moi,
En marchant, je le sais, j’afflige votre foi,
Votre religion, votre cause eternelle,
Vos dogmes, vos aieux, vos dieux, votre flanelle,
Et dans vos bons vieux os, faits d’immobilite,
Le rhumatisme antique appele royaute.
Je n’y puis rien. Malgre menins et majordomes,
Je ne crois plus aux rois proprietaires d’hommes;
N’y croyant plus, je fais mon devoir, je le dis.
Marc-Aurele ecrivait: «Je me trompai jadis;
«Mais je ne laisse pas, allant au juste, au sage,
«Mes erreurs d’autrefois me barrer le passage.»
Je ne suis qu’un atome, et je fais comme lui;
Marquis, depuis vingt ans, je n’ai, comme aujourd’hui,
Qu’une idee en l’esprit: servir la cause humaine.
La vie est une cour d’assises; on amene
Les faibles a la barre accouples aux pervers.
J’ai, dans le livre, avec le drame, en prose, en vers,
Plaide pour les petits et pour les miserables;
Suppliant les heureux et les inexorables;
J’ai rehabilite le bouffon, l’histrion,
Tous les damnes humains, Triboulet, Marion,
Le laquais, le forcat et la prostituee;
Et j’ai colle ma bouche a toute ame tuee,
Comme font les enfants, anges aux cheveux d’or,
Sur la mouche qui meurt, pour qu’elle vole encor.
Je me suis incline sur tout ce qui chancelle,
Tendre, et j’ai demande la grace universelle;
Et, comme j’irritais beaucoup de gens ainsi,
Tandis qu’en bas peut-etre on me disait: Merci,
J’ai recueilli souvent, passant dans les nuees,
L’applaudissement fauve et sombre des huees;
J’ai reclame des droits pour la femme et l’enfant;
J’ai tache d’eclairer l’homme en le rechauffant;
J’allais criant: Science! ecriture! parole!
Je voulais resorber le bagne par l’ecole;
Les coupables pour moi n’etaient que des temoins.
Revant tous les progres, je voyais luire moins
Que le front de Paris la tiare de Rome.
J’ai vu l’esprit humain libre, et le c?ur de l’homme
Esclave; et j’ai voulu l’affranchir a son tour,
Et j’ai tache de mettre en liberte l’amour.
Enfin, j’ai fait la guerre a la Greve homicide,
J’ai combattu la mort, comme l’antique Alcide;
Et me voila; marchant toujours, ayant conquis,
Perdu, lutte, souffert. – Encore un mot, marquis,
Puisque nous sommes la causant entre deux portes.
On peut etre appele renegat de deux sortes:
En se faisant paien, en se faisant chretien.
L’erreur est d’un aimable et galant entretien.
Qu’on la quitte, elle met les deux poings sur sa hanche.
La verite, si douce aux bons, mais rude et franche,
Quand pour l’or, le pouvoir, la pourpre qu’on revet,
On la trahit, devient le spectre du chevet.
L’une est la harengere, et l’autre est l’eumenide.
Et ne nous fachons point. Bonjour, Epimenide.
Le passe ne veut pas s’en aller. Il revient
Sans cesse sur ses pas, reveut, reprend, retient,
Use a tout ressaisir ses ongles noirs; fait rage;
Il gonfle son vieux flot, souffle son vieil orage,
Vomit sa vieille nuit, crie: A bas! crie: A mort!
Pleure, tonne, tempete, eclate, hurle, mord.
L’avenir souriant lui dit: Passe, bonhomme.
L’immense renegat d’Hier, marquis, se nomme
Demain; mai tourne bride et plante la l’hiver;
Qu’est-ce qu’un papillon? le deserteur du ver;
Falstaff se range? il est l’apostat des ribotes;
Mes pieds, ces renegats, quittent mes vieilles bottes;
Ah! le doux renegat des haines, c’est l’amour.
A l’heure ou, debordant d’incendie et de jour,
Splendide, il s’evada de leurs cachots funebres,
Le soleil fremissant renia les tenebres.
O marquis peu semblable aux anciens barons loups,
O Francais renegat du Celte, embrassons-nous.
Vous voyez bien, marquis, que vous aviez trop d’ire.
Rien, au fond de mon c?ur, puisqu’il faut le redire,
Non, rien n’a varie; je suis toujours celui
Qui va droit au devoir, des que l’honnete a lui,
Qui, comme Job, frissonne aux vents, fragile arbuste,
Mais veut le bien, le vrai, le beau, le grand, le juste.
Je suis cet homme-la, je suis cet enfant-la.
Seulement, un matin, mon esprit s’envola,
