Обиды грустными крылами Обвеяна издревле Русь. Недаром в мировое пламя Ее бушующая грусть. Здесь ветры пляшут неустанно Под звон сосновый, звон гитар. Вон там березки Левитана В девичьем поле ждут татар. И платина, металл крепчайший, В спине меж двух материков Залег многопудовой чашей И тянет многих ходоков. А солнце – молот, реки плющит… На мостовых у нас трава. Волшебны наши сны, – а пуще Широко-низкая Москва.
51
Какое странное занятье Стихи пописывать, друзья. Небось, и сами верно знаете, Какая скользкая стезя. Почитывать нас мало стали, Не покупают нас хоть бей. Кому нужны немые дали И громыхание зыбей? Куда нужней, куда полезней Романы, пудра, башмаки… Зачем вздыхать о синей бездне, Быть вечным рыцарем тоски? И вот, по мнению ученых, – Столбцы элегий и баллад Микробами болезней сонных, Как выси звездами, кишат. От их безбрежного потопа Погибнет снежная Европа, Как наш недавний верный друг, Профессор славный Эренбург.
52
В кустах кирпичных, где поглуше, По переулкам, где тоска, Ночные хоботы церквушек Крестами лижут облака. Колоколов зеленых уши Висят, как дряхлые листы. А небосвод, давно уснувший, Спросонок скалит на кресты. И золотых миров плевками – В седые хоботы церквей. И веры старой серый камень Еще бледней, еще мертвей. И меж седыми облаками, Как переспелый плод, луна. И льнет к очам, к оконцам камер, Крылом неведомого сна.
