Скрижалей разрезанный плод Зернами слов на витрине. Эй, раскрывайтесь, шкафы. Свитки в дорожки скорее. Четыре полена строфы Мир коченелый согреют.
111
За сердца кулак неразжатый, За факелы глаз, за кусок Начищенной меди заката, – Сижу за решеткою строк. Как кружка, чернильница налита. Мозг – пресная каша тоски… А город по рельсам асфальта Вперед, как колеса, шаги. За птицами бегают… Колят Пухлейшую грезу штыки… Звон… В потных рубах колокольнях То бронзовых мышц языки. Я чую, планета быстрее Ворочает времени винт. Пол гнет свои алые реи Под пар, а не парус любви. Вот берег желанный сегодня. Девятую песню валы. На зорь золоченые сходни Уж луны, носильщики мглы. Вот солнца приказ. Чтобы сухо, Не то в ребра лужи – лучи. Все клеточки тела и духа По шарикам всё получили. Поэт на свободе… Но всё же За струн паутину рука. За то, что на свете дороже, Дороже, чем радий, тоска.
112
На этот лунный снег бумаги, На эту мертвую парчу, Всесокрушающий, всеблагий, Себя я выплеснуть хочу. Кто выпил этот вечер крепкий? Кто эти звезды наплевал? Осушенных бокалов черепки – Стихов колючие слова. На лошадях бурана мчусь я, На снег страниц чтоб лечь костьми… Не строф торчат в страницах сучья, То кости черные мои.
113
Горят везде мои цветы, И я срываю их повсюду. И, тишина, в раскатах ты, И в мраке – солнц я вижу груду.
