И, как Макбет, Иван Иваныч Весь мир не будет проклинать. Вот будет праздник миру дан-то!. И, не суля мирам беду, Поэты, помрачнее Данта, На фарсы живо перейдут.
123
Дней скрипучих обоз На закатах буланых. Ночи волос оброс Снеговыми иглами. Человечества кладь Синь копает степную, Где кострам лишь пылать, Где курганы тоскуют. Снится возчикам сон, В даль закатную тянет. Месяц был колесом, Полумесяц на сани. Лишь бы тронуть рукой Горизонт, как резину. Но ни тот, ни другой, Каждый снова раздвинут. И плетутся века По пути – бездорожью… А в созвездьях тоска Журавлиною дрожью.
124
Зори – груды кирпичей, Луны – черпаки с известкой. Меж бревен суток остов чей Стеной просвечивает звездной? Строф неровных чертежи Мглою вскармливают синей. Душа какая в них дрожит, Какие путаются линии?.. Эго к бедрам красоты, Позабыв веков увечья, Закатом пола золотым Несется башня человечья.
125
В Америке из пота – крепкий ром, Из крови – слиток, золотая пасха… Уитмен трактором, а не пером Там прерии бумажные вспахал. Не любят фермеры и короли Европы исхудалой и горбатой, Где дохнут с голоду Христос и Лир, А в Генуе убийца Гайаваты. Для Азии, толстушки хоть куда, Они цилиндров черные колонны… Ощупывают горы поезда, До нефти прет бурав неугомонный.
